Anoche tocó rodaje post-tv. Habían estado muy entretenidos en Cuatro con discernir si lso jóvenes de ahora lo tenían(teníamos) más dificil que los de antes. Lizao, el sociologo mazinger de Deusto, empezó dejando caer el lazo que nadie entendió: hay tipos de jóvenes, no juventud (Bordieu). En fin, como la entrevistadora pudo, más o menos decentemente, quedó clara una cosa. Si no hacemos grupitos, pensaba yo mientras subía Ruperto Chapí hacia el parque a más de 180 ppm, reventamos.
Ahora resulta que hay una juventud de antes, y otra de ahora. Tócate los huevos. En el mismo saco metieron la juventud que vivió el tardifranquismo, la élite que peleó en la universidad de los 60, y la que se venía de los pueblos a currar en la Pegaso. En el saco contrapuesto, a los baby boomers, a los mileuristas, espera.. no, giro atolondrado en el planteamiento del programa. Me parto. Alguien se da cuenta que poco tienen que ver las generaciones de ‘becarios abducidos por el sumidero’ y los ‘nacidos para becario’. Los primeros, hijos de una masificación tremenda de las ciudades en los 60, de asalariados que pretendieron colocar a esta gente en las universidades. Los segundos, los del terreno sembrado por el neo liberalismo, que ya nacen con la lacra del trabajo temporal.
Cuando me paro a estirar un poco y en las terrazas se recogen los últimos que llenan los bares, como dicen los cincuentones que llenan los bares (ningún treintañero tiene 200 pavos al mes de sobra para quemar en cañas), me acuerdo de una clave que nadie ha situado. España carece de burguesía en el sentido clásico, propietaria y generadora de medios de producción. La ‘clase media’ (ja ja ja ja) se limita a buscar un puesto de asalariado, bien en el sector privado o en el público. Y eso no se hereda. Cuando se han copado las posibilidades que dio la expansión de las estructuras administrativas descentralizadas, los que nacieron(nacimos) después, nos jodemos. Así que me sonrío y me subo a casa. Una casa que me cuesta el 90% del salario.
Este verano tenemos ración empacho de júrgol. Nos vamos a cagar. Ni machacando a la selección española en cuartos de final nos libraremos, porque ya se ha iniciado la batalla meses antes. La Sexta, Canal+, ahora llegarán las voces pidiendo la retransmisión de los partidos de interés general por la Primera… regalamos balón contratando tu ADSL, Emidio Tucci y los trajes de la selección, yo, de ti, me compraba un portabidón.
Como estamos liados con la preparación de esa simpática e infernal prueba que son los 100km/24h, y surgirán preguntas de temerosos ultrafondistas o aspirantes a ello, vamos a ver si podemos ser de alguna utilidad. Ojo, tómense estos consejos como una guía, no como un libro sagrado. Cada uno los puede ajustar a su experiencia, modo de correr, peso, exigencias o estrategia de carrera. Son tontadas que pueden hacer menos machacante el correr o caminar. Saldrán desestructuradamente, a lo bobo. Según me acuerde.
Dos fotos, inmundas, sobre la opinión y la supervivencia.
Es una carrera enormemente comercializada y masificada para retroalimentar esa comercialización. Para eso, la verdad, ya correré otros eventos comerciales que me queden más a mano. Y por masificación no será. Tanto en Europa como en otros continentes hay carreras donde puedes zambullirte en la masa, correr acompañado aunque sea el kilómetro mil.
Si para eso hemos evolucionado, si hemos abanderado la escapada de las carreras homologadas, el circuito del asfalto, y nos hemos echado a la naturaleza con la esperanza de conocernos a nosotros mismos como animales caminantes, algo ha fallado. Hemos pedido la medida, como comenta mi mujer. No puede ser que en unas vacaciones ’salgamos a correr’ y hagamos 3h45 por el Montgó, con vistas desde el cabo de Gata hasta Cullera. Que un sabado enlacemos las sierras de Somosierra con el Burgo de Osma, que hagamos 57km en grupo, charlando con la mera excusa de seguir un camino imaginario que nos lleva a no sabemos dónde. Cuando decíamos que en los caminos y pistas estaba la libertad, estábamos preconizando una salida compatible con los más elevados placeres de la vida. Pero la vida se compone de lo que uno hace además de quien a uno le rodea. Nuestra esencia de corredores no es una experiencia egoista sobre nuestros límites personales; es terminar de correr y recuperar inmediatamente la sensatez perdida durante unas horas. Es tener algo más que complete nuestro trote. Es vivir.
Pasmo en la mesa. Un metro setenta de robusta madera tratada por una cariñosa mano de una cariñosa cuñada. Ciento y pico años de encofrado sobre nosotros. Testas disecadas mirando y un jabalí presidiendo el comentario, con el hocico retraído por el capricho del taxidermista barroco que quería ensalzar su fiereza y que ahora el bicho parece, digo, que se asombra igual que mi esposa. Santi Palillo, devorado por el blog. Coño con el blog. No lo puedo creer, Palillo mío. Los cuadernos y diarios y foros y sacas de correo digital son enormes manifestaciones de lo anónimo, de la libertad, salvo que hayamos convertido a nuestro pequeño Saturno de la red en un devorabloggers.
