A partir del sábado me largo. La presión es excesiva. El berreo ha podido conmigo así que, antes de agarrar un arma de fuego y apostarme en mi ventana con el próximo partido de la selección del pais que sea (porque en mi barrio se ven todos los partidos, luego se quejaban de que no teníamos acceso a la Sexta), me largo unos días.
Odio el futbol. Odio el futbolismo. Odio a los futboleros y futboleras. Mientras se ceba a la masa con piensos compuestos de prensa+televisión se está cociendo una reforma laboral brutal, se está destruyendo el crecimiento urbano del país, aumentan las dificultades para acceder a una vivienda, se extorsiona y amenaza a trabajadores con la expulsión de un país que no los acoge sino que los usa y tira, como a kleenex, y se fletan 50.000 mujeres para que ‘trabajen en el sexo’ mientras se disputan los partidos en Alemania. Podían prestar a sus mujeres para que, mientras ellos están viendo el mundial, se las follaran otros. A ver qué pensaban.
No, no hablo necesariamente de España. Feliz copa del mundo.
“Avisamos a nuestra distinguida clientela que cerraremos sabados y domingos por la tarde”, reza más o menos el papel que relumbra en el bar de la esquina de mi casa. La distinguida clientela no se había dado cuenta y el garito donde crece Felisín y abollece el caldero a diario, donde se reúnen el Neng de la tienda de recambios, el chino de enfrente, la yonqui integrada en el rebaño de madres de chandal del parque y el ferroviario que se cuela, dia sí dia no, en el metro, chapa las tardes de modorra de todo Julio y Agosto.
Es tan distinguida que me costó un mes y pico recuperar una antena para el coche. Me había sido distraída en el barrio, por pardillo y por dejarla puesta sin superglú, y mira que eché viajes en busca de la nocturnidad. Nada, coño con la clientela de alcurnia y que anteayer veía desde la distancia de la otra acera como un camionero medio agitanado intentaba solventar a golpes un quítame allá ese sitio para aparcar, parapetados en la misma distancia que el novillero malo pone, dos carriles y una fila de coches. Tan distinguida es que ni duerme ni descansa. No es que esté siempre trabajando sino que a cualquier hora sale gente del bar. Así ¿cómo voy yo a distraerme una antena nueva para el coche?, ¿como va a escuchar mi santa Radio 3 por las mañanas?. Luego toca escuchar CDs de canciones infantiles, de la Raquel Winchester o de los US3. Y terminamos convertidos todos en distinguida clientela del barrio.
Estaría bien que esta imagen nos acompañara, quién sabe si no será durante mucho tiempo y con peores o mejores resultados, en el transcurrir de nuestros 
No había catado aún la nueva y mucho más central posición de las casetas antiguas de la Cuesta Moyano. El sábado hicimos expedición cultural infantil con la idea de refrescarnos bajo las copas de los árboles del Prado, y de meter a los críos en el mundo del mercadeo. Así pues, cada uno volvió con bolsita y con material para entretenerse, que para ello se inventaron los libros. Como 
Estaba la guapa esperando con la melena desbocada, camisa blanquísima y falda pijísima de corte amplio, caqui, casi, en el lateral por el que iba yo a abordar esta tarde la rotonda de la Avda de Bruselas. Había dejado la guapa unas bolsas de muy poco caché en un banco de mármol blanquito, y tenía la mirada puesta en los coches que bajaban como centellas de la zona del Diversia.
Además no estamos muy educados hacia la conversación, a escuchar. Mas bien unicamente hacia contar nuestra película, nuestra queja. Lo malo es que cuando hay que quejarse de verdad no nos quejamos. Hala. Me ha quedado tan bien que me lo recorto y me lo pego en mi blog, que para eso es mí pensamiento. Por cierto, ¿de esto no he hablado ya antes?.
Uno tiene cara de pan, mangas de prosegurata remangadas y masca un palillo. En plena vigilancia, muestra desviación del objetivo y suponemos que al disparar también se le irá la vista a las tetas de las tías. Por esto es extremadamente peligroso; ¿sabrá discernir en medio de un tiroteo entre ser peligroso y ubres?. El otro tiene toda la pinta de jefecillo. Le da al anterior cuatro o cinco metros. Cara avinagrada, gesto fruncido… bueno, no, es que mira mal es… es como una pose de malo de taberna. Tiene tal pinta de malo que ni se le quita cuando otea, de manera idéntica, las tetas de mi compañera de viaje. 
¡… veintiuna y la aceituna!. Si alguien lo quiere copiar para alguna cábala mágica, bueno. Pero son las temperaturas que nos regala esta primera semana de Junio a los madrileños. Y, a pesar de todo, nos emperramos en salir a corretear. ¿Qué tirará de nosotros, quién nos espera en el parque, estirando, para que olvidemos que esto no es sano ni medio normal, y vayamos desbocados a ese encuentro?. Y en menos de 15 días, corremos los 100 de Corricolari…
El temita. Salía agriamente, de nuevo, la discusión entre una fumadora de mi entorno y un moralista antifumadores. Y de regreso a casa, porque la fumadora la tengo en casa, cambiábamos impresiones sobre los salvadores del mundo y los salvavidas del mundo. Resulta que mi fumadora se defendía argumentando que ella únicamente se fumaba un ratín, como terapia relajante y como escape tras la paliza que se da diariamente. Habitualmente no pasa de la media docena de pitillos, la mujer. Y mal que me sientan, digo. Me llena la cocina del humo que entra desde el cuchitril donde la recluyo, mini terraza de cocina, pero eso es otro tema porque -además- ni la comida ni las latas de los armarios cogen olor a nada. El asunto es que una amistad bregaba contra los insidiosos efectos del fumar. Es odontólogo, además. Conoce perfectamente lo malo que es y las bocas que le llegan habitualmente son el reflejo de los hábitos del usuario.
Camino de la Bombonera aquella tarde olía a choripan y a guerrilla. Centenares de coches aparcados en las descampadas traseras al puerto de la Boca pitaban tras ser asaltados por las hordas hambrientas de todo, de idolos, de tardes plenas de sudor y sol. Bajamos del colectivo a unos trescientos metros de ese despampanante espantajo que es Caminito, saltamos la valla y atravesamos dos cuadras que iban degradándose en arco iris del gris al pálido y del yeso al negro. Humo saliendo de una esquina, bidón asando más choripanes, ‘negros’ y transeuntes de lo ajeno, chicos de las villas, Chacariteros que juegan al fútbol con los clientes de las prostitutas al calor de las bocas de los talleres del subte(rráneo), y una pared vertical entre solar y medio de incalculable valor sentimental. La Bombonera llena, acaban de aterrizar los primeros villeros y los más violentos de los hinchas de Boca. El partido del homenaje a Diego, que es Dios, a escasos cuarenta minutos, la cancha llena, empujones y cargas de caballo sobre las espaldas negras y azul y dorado de veinteañeros sin nada más que sangre en la sangre. Sangre de su Dios. 