El planeta lo deterioro yo con 60 litros

Me niego. Ya está bien. El Ministerio de Medio Ambiente empezará a apoyar por ley las actuaciones de los Ayuntamientos y Comunidades Autónomas que quieran gravar por escalones el consumo doméstico de agua. Sí, que vale. Que se consume a lo tonto mucha agua y unos grifos y una cocinita a la plancha o al vapor ahorra desperdiciar litros y litros. Y litros.

Y por muchos litros que desperdicie el hogar de un español de media, el contínuo urbano derrocha muchísimos más litros si le añades parques y jardines, baldeo de calles, pérdidas en tuberias defectuosas, etc. Espero que las estadísticas de consumo de agua no hagan la media del consumo en la factura general del Canal de Isabel II dividido por el número de habitantes, así a lo burro. Yo quiero que desglosen los usos industriales que la derrochan. Los campos de golf. Las empresas que mantienen jardines embellecedores de su poderío económico. Las piscinas innecesarias. Cuando tengan todo desglosado, arrimamos el hombro todos a las campañas de ahorro.

El desarrollo urbanístico expansivo fomenta también este derroche de recursos. El abastecimiento de un negocio que sostiene la economía del país consume: suelo, energía y recursos hídricos. Pero la culpa la tenemos los que somos 4 en una casa y nos duchamos a diario. Claro.

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Montesquieu reloaded: el cuarto poder

Divide el barón Charles Louis de Secondat, barón de Montesquieu, los poderes del Estado en ejecutivo, judicial y legislativo. Bueno, pues aquí tenemos el figurativo, que es lo que hace nuestra familia real en minúsculas, figurar. Pintar la mona. Pintar, lo que se dice pintar, algunos personajes reales pintan menos que Cagancho en las Ventas. Pero aquí mucho. Y casi a diario, digo yo que por necesidad de la prensa, de la Red o de su puñetera madre (la de la Red, no la del rey, que luego te aplican esa figura tan democrática de ‘injurias a la corona’).

La última, tras la penúltima del suplemento dominical monográfico de los Asturias, es ese rumor confirmado por la Real Federación Española de Caza que dice que el rey de aquí, Juan Carlos I el Campechano, se piró de viaje privado de caza programada de osos a Rumanía. Toma ya. Viaje privado porque no se habrá enterado nadie, pero pagado con lo público (con su asignación anual).

Y todo por ejercer un derecho democrático a disfrutar una afición legal, un derecho constitucional que nos está dado a todos los españoles. Que no lo digo yo, que lo dice Andrés Gutierrez Lara, el presidente de esa federación (real, claro). Yo quiero que me dejen emborrachar a alguno, sedarlo, soltarlo por un bosque, que me paguen el avión, los cartuchos y hasta los bocatas de panceta para pasar la mañana. Que lo seden bien sedado no sea que se revuelva, o él o alguno de los suyos, me ataque y ocasione heridas irreversibles. Así, borracho y alejado, entre la maleza, acercarme yo y descerrajarle dos andanadas de cartuchos para que se desplome ante mi mirada de cazador-recolector que ejerce un derecho. No me refiero a un miembro de la familia real española con minúsculas. No……. No. Dejadlo ahí.

Con lo contento que llegaba yo anoche a casa tras 3 cuatromiles por debajo de 16 minutos… Si es que pareceis diseñados para hacerme renegar. No, los osos no. Los otros.

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Eran cuatro gotas, pero parecían 4 litros

Ayer me mojé. Como todos. Pero yo, con ganas. Y a voluntad. Y a la carta. Pero era mi día semanal con los amiguetes, tras dos semanas de huelga por reformas (ver posts anteriores) así que, no a las 7 y media. A las mismisimas 7 estaba ya enfilando Constitución para arriba, chubasquero y mallas largas y tirantes de finisher de los 101 de Ronda y todo ya calado.

La periferia seca de donde le salió, cuenta la historia con minúsculas, a Felipe II poner sus reales e instalar la corte, el sitio más horrendo una vez separado de las faldas de pinares y encinares del Guadarrama, la corte donde no había ni una nobleza poderosa ni cortesanos competidores ni obispados desleales. O sea, una joyita de aldea tardomedieval, Mayrit medio fortificada y llena (todavía poco para la que se le vendría encima) de conventos de medio pelo.

Pues esa periferia parecía ayer tarde el mismísimo Lands End, el cabo más occidental de las islas británicas, donde caen mares de arriba abajo y chocan con los que hay colocados por el Tourist Board de allí. No una hora sino hora y media por caminos encharcados, avenidas encharcadas de mojadísimos polígonos. Los mismos que me veían a las 11 de la noche regresar de una tirada larga suicida, pero esta vez.. ay, esta vez. Érais mios, cabrones. Paco el de Graná, Fernando el otro Arribas, Jesús el jardinero del chocolate caliente y la suiza, y servidor de vosotros. A ver quién pisaba más charcos y empapaba al enemigo más. A ver quién encontraba el seto más cabrón y salpicaba en la cara al de al lado. Como críos. Se corría sin esfuerzo.

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El tempus, que fugit que se las pela

El amigo con mayúsculas Cabesc anda tan liado que apenas puede sacar un rato, diez minutos dice él, en actualizar su cuaderno de bitácora. Luego veo en sus emails continuados y salerosos que apenas saca 4 días o 5 para salir a correr, para viajar, para empollarse la autovía de cabo a rabo, para acudir a la llamada de la carne… Y es que vivimos en un sumidero energético que nos chupa los tuétanos, las manecillas del reloj digital y los tiempos creados por los monjes benedictinos y ratificados por el convenio de oficinas desde hace yo qué se el tiempo. Maitines, vísperas, pausa del bocata, reuniones, atascos, vida social, es un conglomerado del que me quejaba ayer, lágrima en mano, a mi santa esposa.

No es de recibo que el tiempo corra así, tan asimétricamente, tan injusta y lisa plancha apisonadora para unos y tan flexible y amorosa para otros. Ayer, mismamente, mientras el mago Pepo comentaba su desacuerdo con mi entrada no republicana sino profunda y visceralmente antimonárquica, mientras cientos de miles de ciudadanos regresaban cantando alegres en su popa por las radiales y las autovías, atajando unos listos ellos por los polígonos y otros obedientes a las recomendaciones, salía yo a hacer una tirada larga semanal. Los hogares se iban calentando y llenando de habitantes empleados y prejubilados, escolares y jubilados, de ociosos y de ocupados, de asalariados los más, porque calculo yo que los empresarios consecuentes no regresarán con la masa obrera sino que lo dejan para el Lunes de mañanita.

Entre tanto, 4 días 4 de puente se me habían ido entre los dedos. El bricolaje, eterno enemigo del sexo como se define en mi casa, el trabajar el viernes, las compras entre decenas de miles de idiotas que empleaban su puente en bajar por las carreteras a los megaparks, ayudar a unos y aguantar a otros, echar una mano a unos padres ocupados que apenas dan de sí y a los que prestamos unas sillas para las peques, total. El tiempo dichoso, cuando llevaba agotado el 90% del puente, del que lo haya tenido, vaya, hizo que me cascara los 26km por calles desiertas, polígonos comerciales y zonas industriales en expansión, a eso de las 11 de la noche. ¿Te puedes creer qué plan?. ¡Cómo no iba a tener luego escalofríos, gases y mocos en la garganta!.

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Me habeis jodido el domingo

Tras el rato de campo por Valdelatas con los enanos y la santa esposa de uno, coche para casita y pasada por el preparador de sobremesas de domingo. El kiosko. Así las cosas, mientras preparo unos macarrones de combate y termino de recoger lo que anda desperdigado por la cocina, pienso en el sofá, en las paginillas que tiro con desprecio, las salmón, la criba que hago y las croniquitas del basket de ayer, día del señor en el que sobamos el morro al poderoso tumbasixers del Futbol Club Barcelona (94-84).

Pero mira tu por donde, me da la voz de alarma mi mujer. Menuda mierda, oigo. ¿Qué será?. ¿Que qué es?. Que el dominical de El Pais está ocupado, joder, ya lo había olvidado y mira que no se ha hablado de otra cosa esta semana. Está ocupado, un medio privado, que paga y moviliza recursos a manta, por la parejita de los príncipes de Asturias de los cojones.

No tenemos bastante con el babeo público necesario por habernos dejado robar y morir para siempre una jefatura de Estado republicana, por ese sacrificio que hacemos cada día y que nos lo recuerdan cada 12 de Octubre porque, ademas, es la manifestación de militarismo y colonialismo antidiversidad cultural. Además estamos embebidos en ese asqueroso peloteo en las televisiones, en las revistas, que mira, si no quieres, no las ves. Pero hoy, más de un millón de casas saben más del hijo del Borbón que nunca reinará (tengo ese pálpito), que se casó con la moza de la tele, que tuvo sitiadas dos facultades en la UAM para ir dos días. Me han jodido la lectura, las entrevistas que normalmente hay y que tanto relajan y jugo dan. Además, tiene que ser de esos personajes. Entre los borbones y los reportajes de futboleros famosos, casi que me quedo hasta con Casillas.

Como decia el autor, a rey puesto, rey muerto.

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Doctor (otra), ¿me cura este dolor terrible?

No tenía yo intención de postear mucho con el puente de por medio. Pero héte aquí que me paso por el foro de elatleta.com, donde cada día echo risas más sanas y leo chanzas más sorprendentes, y me topo (plop) con el tema de turno. Desahóguese contra la Seguridad Social. Claro, leña al mono, que es de goma. El tema es el de siempre. Seguro que a tí también te ha llegado o cerca ha pasado en este devenir tonto del corredor urbano y periurbano. Script.

Escena 1.

Corredor conoce a chica.. estooo que me lío. Corredor conoce sensaciones nuevas que le llevan a salir más deprisa y más frecuentemente. Corredor aparece en plano cenital disfrutando de carreras, materiales y salidas a las que tilda de mágicas, maravillosas, compra e invierte en material y en salud (dice). Corredor conoce incluso a otros, más experimentados. Forman una sociedad mágica -sí, otra vez mágica- que sobrevive a la insalubre ciudad, al compañero de trabajo insano, ellos son la salvación. Corredor empieza a tomarse las cosas demasiado en serio y ya aprieta de lo lindo. El talon de aquiles, metatarsiano, fascia lata, adductor del corredor se queja un día. El corredor ya no disfruta tanto y ve entorpecido su divino discurrir.

Escena 2.

En consulta de especialista en medicina (dice él, también, pletórico). Corredor confiesa sus dolores casi increíbles, ahora que está sembrando de salud y ejercicio el planeta. Médico dice que si le duele mucho, que si entrena para alguna beca olímpica. Bueno, el médico esto último se lo calla porque posiblemente tenga algún conocido o familiar que le haya planteado lo mismo tras sesiones homicidas de running, mountain bike, parapenting, paddel o golf. O football. Bueno, estos menos. Lo recuperan durante toda una sesión de cañas y una semana sin hacer ni chapa. Músculos y tendones recuperados, piensa él.

Corredor se enoja. Coño, vaya un médico. Corredor quiere que le curen esto del dolor pero sin dejar de hacer lo que le produce dolor. Corredor y su encapsulado entorno cierran filas y se consultan, buscan y buscan hasta que corredor da con gurú que le cura la sobrecarga sin dejar de enfocar su existencia (de corredor por encima de todo) hacia esa carrera permanente.

Fundido en negro…

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El oxígeno va por los alveolos..

Esa madre iba esta mañana preguntándole la lección a su infantita, o más bien a su infante hija de límpido uniforme de colegio de religiosas segregacionistas. Bolso en mano, mano en la otra mano de la hija blanquiazulada, cuaderno de anillas en la mano primera y un ojo en la lectura de los esquemas a preguntar, otro ojo en los coches que bajan por la ancha calle, otro ojo en…

La presión al niño y a la niña son cada día más grandes. No es raro oir eso de ‘hay que ver lo espabilados y lo que saben ahora nuestros críos’. Eso, no como antaño. Antes, es que estábamos a brevas, dábamos sin sentido patadas a las latas y atábamos cuerdas a una caja de fruta para engancharla a la trasera de nuestras bicicletas y hacer el cafre. O jugábamos a churro. Nada, no sabíamos ni menearnos entre ratón y pantallas de explorer, ni sabíamos qué era un i-pod y poco a poco nos pegábamos con las primeras generaciones del Oil Panic de Super Mario de Nintendo.

Cualquier tiempo pasado, en cambio, nos hacía niños a nuestro tiempo. Tiempo que tuvimos, después, a espuertas, para estudiar mal y con prisas, opositar, ir a la mili u objetar, engrosar las filas del paro, crecer viajando y follar donde nos dejaran. Todo parecía ir ya entonces deprisa. Imaginaos ahora si fuerais chavales de 8 años. Imaginaos ahora que sois padres de chavales de 8 años. Es una guerra de tiempos, mentes y planteamientos.

pd. Mi amigo Bernardini, médico y flaco corredor de montaña y carretera, me cuenta que ya tiene un indio de 5 meses. Enhorabuena y a aplicarse el cuento.

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Doctor, ¿no hacer series me perjudicará de cara al maratón?

Tomo prestado material privado de mi consulta (Dr. Hackenbush & associaties, Running and Divagation Specialists, 3056 Olympia Drive, Palm Beach, Calif.) para mostrar al mundo cuán preocupados nos encontramos en sustanciales cuestiones como ¿Pronar o no pronar? o Dados dos puntos x e y distantes entre sí 42.195m ¿debo contarle a mi esposa lo suyo con mi entrenador personal o ya se habrá dado cuenta ella misma?.

Pego, en forma de fragmento extraído y para dejar ya las gansadas, lo que siempre he pensado de para qué sirve hacer series a pesar de haberlas aborrecido durante décadas (dos y media) pero haber recurrido a ellas como forma de mitigar el tedio de los ‘trotajes’ solitarios. Akoki, en notación pseudocientífica, en mi modesto e incompleto (pero epistemológicamente intachable) conocimiento del mundo del correr, afirmo:

Para correr durante un tiempo t, a una velocidad vmar, es necesario entrenar una velocidad base vb suficiente mente buena como para que vmar sea sostenible durante, al menos el 80%t

A ver si lo pillamos a la primera. ¿Cómo se consigue el objetivo?.

1. A lo burro, o sea rodando y rodando cada vez distancias más parecidas al maraton, y jugando a estirar la capacidad de asimilación del cuerpo. Es el método tradicional rancheras ‘rodar y rodar’ y está por demostrar que sirva fiablemente, por aquello de si hay un límite de tiempo por encima del que no vale la pena entrenar, etc.

2. Haciendo que vmar sea tan fácil como tocartelos. Con el trabajo de la velocidad (combinado con las tiradas largas) logras que a vb vayas forzado pero, cada vez, vmar sea más cómoda. Esto, supuestamente, permite que vmar lo hagas a menores pulsaciones y gasto de gasolina.

Ojo, el trabajo de series tiene sus contrapartidas: Se entrena más tenso, aumentas el tan traido aquí gasto mental. Se entrena más cerca del nivel de lesiones por sobrecarga. Sin calentamiento y estiramientos buenos, trabajas más cerca de las lesiones por microrotura.

Así que por eso se busca el justo medio. Ni empezar a hacerlas muy rápido, ni muchas repes, ni muchas veces a la semana, ni estar todo el día pendiente de cómo te salen para ver tu situación real.

Disculpad los barbarismos y las contínuas referencias a Groucho Marx. Si te acabas de dar cuenta ahora que ‘a algo conocido te sonaba’, necesitas considerar en serio esta recomendación para la semana que viene: Groucho y Yo (Ed. Tusquets), 304 pags.

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En el top, estamos en el top

Menudo sorpresón. Un poco de autobombo, coñes. Resulta que pincho sin querer en el iconito que mantiene Webstats para la categoría de Deportes/Atletismo y al que tengo enlazado en uno de los ejercicios más complicados de lenguaje html que me he atrevido (bueno, confesar que el corta-pega es un ejercicio de programación es, más menos, como decir que Ana Obregón ‘actúa’). Va y sale que tengo 72 visitas en este cuadernillo de notas. Salvando las veces que entre yo, pensé, a retocar o editar cosas, más las que entren Cabesc y SBellido y Bulderban y tal… habrá gente que haya tomado la costumbre de repasarse el articulito cuasidiario que escriba servidor de uds.

Qué gracia. Es el regreso a la crema ficticia de la red. Aún recuerdo cuando comenzaron a editarse los primeros foros de atletismo, hoy ya asentados más que de sobra y casi máquinas de autogestión. Además se creaban paginas personales más o menos informativas, y nacía en puente aéreo Valencia-Amsterdam aquella revista digital que recopilaba a lo tonto las carreras de toda la geografía. Xavi, Juanma, el comandante Zapata y Spanjaard lanzaban ‘correrytirar’, germen de tantas risas, amistades, peleas y, hoy, un club de atletismo y todo.

ps. Y aún más satisfacción saber que he pasado por primera vez al enorme de la cabeza a las suelas de las zapas Santi Palillo, si bien él se debate en la categoría de ‘páginas personales’, rodeado de relatos sado, coprofilia punto com y los álbumes de fotos de las vacaciones de Inés en Egipto. Y esto ya es un logro. Si ya me lee más gente que a Santi es un pedazo de logro. Se lo voy a contar para que tenga un acicate (toma) esta tarde cuando salga a trotar. Y si ya ha salido, que descargue la furia contra ese perrito persona física que dice que tiene en casa. Ha sido un 70-62 digno de toda un partidazo de baloncesto.

Y hoy que tenía pensado seguir contando tontadas sobre la edad y los dolores…

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¿Esa culona se lleva trofeo y yo no?

Tras cruces de cuchilladas en los foros y comentándolo con amigos, parece que el personal ha equivocado la cosa de participar en carreras populares con que le están quitando el pan de sus hijos. Las dos posturas enfrentadas (cito al forero Tortuga): aquellos que dicen que el que más corra reciba el premio y las de los que opinan, entre los que me encuentro, que esto es, para la mayoría de nosotros, una distracción muy agradable y que hay que atraer al mayor número posible de gente.

Por otro lado opino que cuando se crean categorías (habría que haberlo planteado el día que se empezaron a crear, tanto Masc como Fem o Sen o Vet), se hace para ‘premiar entre iguales’, no ‘premiar sobre el total’. O sea, quedar 1º, 2º o 3º entre los de tu mismo ‘grupo de’. Y son unas reglas simples que, para otros casos, se admitieron cuando al principio también hubo quejas. Porque, en los 80, cuando empezaron a crearse Veteranos A, B o más, los comentarios sonre ‘estos solo quieren pillar chapa porque con x años a ver tú donde van a rascar algo’. Esto se ha oido durante aaaaaaaños pero claro, eran (ahora deberia decir ’somos’) un porcentaje mucho mayor. Entre los 100 primeros de una carrera podría haber casi 30-70 entre senior y veteranos (éstos son mayoría). Pero claro, la distribucion de premios que, veo yo, en el 90% de las carreras por decir algo es una birria para las chicas, ahroa escuece.

O sea, si, os dejamos ser parte del colectivo veterano. Pero no os dividais en A,B y C que en alguna carrera mi suegra se llevaría un valiosísimo trofeo de 39,99€ precio catálogo. Hombre, si no se apuntan X mujeres cuando YA ESTÁN publicados los premios en el reglamento y todo el mundo los acepta (ese artículo que cierra los reglamentos, el de ‘todo corredor acepta’…) no es problema de que se pueda apuntar alguna ‘abuela culona listilla’, sino que no hay más de donde sacar.

En consecuencia, ¿veis como es un problema de proporcion relativa y no de proporción con el tiempo de los primeros?. Yo lo veo así, perdonadme. Lo que escuece no es que la sra. veterana Consuelo Alonso nos pudiera lijar con 2h51 en maratón, en ese caso la admiramos y admitimos porque ‘entra en territorio comanche’ y que si ole sus huevos y que si hace 140km semanales, etc. Lo que escuece es que la segunda ya no sea como el segundo en su equivalente masculino. O que la tercera, si la hay… o sea, puramente proporcional. Pues la solución de lo que algunos veis como problema será animar a que participen más veteranas C. Entonces la calidad se verá premiada ‘mejor’.

Con suprimir, ilegalizar, retirar o no aceptar, no se promociona nada este mundo que tanto queremos, pero al que a veces le pegamos unas hostias….

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‘Le traigo los asulejos, ¿baja?’

“Va, bajo“.

Y bajo.

Y cargo de la furgoneta a la acera como para alicatar un baño sin ser esto una metáfora en absoluto. Salen 16 paquetes de a 4 kilos largos. También salen dos manos amigas que me ayudarán en forma de cuñado salvador, pero nadie me libra de una sesión, la primeta, dentro de ese modo de caos casero que es la reforma de un baño. Sobre el papel, sencillo. Quitar bañera poner plato ducha quitar bidé y alicatar. Sobre el papel no dice que vivo en un cuarto sin ascensor, hecho este que seguro ha marcado mi genética para refinarla y acomodarla a esfuerzos superiores.

Tampoco dice que con el alicatado hay que subir saquitos de arena y cemento… espera, cómo lo ha llamado el albañil, ¿pegoplás o algo así?. Bueno, pues el pegoplás sale a 12 kilos y la arena a unos 10.

Así que tras las sesiones de 10×160 escalones me he ido a duchar a casa ajena. Antes, un 4+4 con la vuelta rapidilla. Hay días en que, incluso este blog, carece de glam. ¿En qué coño de idioma hablamos?.

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Curvas, calor y cagaleras

Este domingo hemos paseado nuestras carnes y pelos por Talavera de la Reina, en su versión de otoño primerizo. Ciudad del Tajo que deja el ambiente húmedo pero el suelo rico para una agricultura feraz, es más un sitio para ir a comer o a pasar el día por las vegas que para ir a correr. En cualquier caso esto no es por la falta de amor del club UDAT que organiza ejemplarmente una buena carrera. Es más que a uno le gusta más el ‘tercer tiempo’ que andar callejeando entre polígonos de viviendas pero… es lo que había y lo sabíamos todos.

No sabíamos que se iban a notar tanto los curvones. A ver si me explico: la carrera tiene rectas más que de sobra como para coger ritmo, se nota respecto de la pista y sus curvas permanentes. Pero tiene al menos 6 giros de 180 por vuelta, a dos vueltas cada tanda, pues una docena de veces de arrancar, de girar siempre a izquierdas y de riesgo de ampollas o de hacerse uno daño. Cosa que no sucedió, por ventura.

El comienzo de otoño en tierras talaveranas es generoso. El sabado llovió y bien. Pero las nubes no mediaron mucho tiempo y a las 10 y media ya estábamos sudando de lo lindo. El paso por los primeros 5km (19.16) en un grupito majete con la segunda chica, descolgando a la tercera, y ya sudando pero controladísimo. El 10, tras revueltas sin final, fue similar aunque, entre los recortes y las cruzadas del personal del grupo (con unos talaveranos, un placentino, aún la segunda chica y Alan, al que conocí en route). Otro 19.20. Paso por meta y la gente, chico, no sé si es que no sabe correr o que están desbocados. Tirones, otros que se quedan (la fémina por ejemplo) y que decido mantener. Pero en el 11 largo empiezo a notar que estoy apretando demasiado y, coño, que se me resiente la tripa. No pinchazo en el estómago sino un claro apretón cagaleril.

Nunca me ha pasado lo de ir cagándome en pleno esfuerzo, pero no me apetecía salir a por 1h22 y tener que parar 45 segundos entre dos coches. Así que hice fuerza para dentro y no se pasó hasta el 17. Se resintieron los parciales (20.30) aunque luego tuve buenas sensaciones camino de meta y los demás kilómetros fueron como estaba previsto. Finalmente 1h22.20. No es que fueran las condiciones ideales pero ya sé de qué cojeo. Ahora, a corregirlo que quedan 8 semanas.

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