Irrecuperables, sale el número 2

Es difícil no comparar, más cuando el único ejemplar con el que tenemos posibilidad de hacerlo es el primer número de estos IRRECUPERABLES que nacían hace algunas semanas. El dilema es ¿hacemos caso a cada uno que propone y sugiere cambios o nuevos contenidos, o mantenemos la cabeza con la idea original? ¿Damos un paso hacia la literatura o seguimos manteniendo las contribuciones de análisis? Más quisiera yo esos dilemas para este panfleto libre como un electrón. Por un lado es difícil conseguir que el personal envíe sus escritos a cambio de verlos, simplemente, circular por la red y por las estanterías de los corredores. No es cuestión de agotar lo mucho que hay por decir en unos cuantos números y luego sacar, por rutina, edición tras edición de estos pdf y que la cosa pierda interés pasados unos meses.

Os sorprenderíais de la buena acogida que ha tenido ese primer número de IRRECUPERABLES. Más de 300 envíos por email, gente pasándoselo a otros, descargas, peticiones… Pero ojo, las críticas a las revistas de papel, las comerciales, las que se venden, son implacables. Sobra esto, lo otro se repite… ¿nos agotaremos?

Por supuesto, a poco que se aguce el oído se siguen pillando interesantes conversaciones y reflexiones sobre las que escribir y preguntar a los más enterados. Pero luego es muy complicado poner al personal delante de una hoja en blanco, delante de un documento vacío, y pretender que salgan de ahí brillantes líneas o entretenidas historias… mucho se queda en blogs y en reflexiones sucintas. Y yo quisiera que salieran con ropa de domingos, en gran formato, para eso brindamos esta publicación a quien tenga algo interesante que contar. Son las cosas que le vienen a uno a la cabeza cuando ojeo el segundo número de esta publicación gratuita que hemos lanzado. Por la cara, ciencia y reflexión, que rule por los emails del mundo.

pd. Seguimos aceptando voluntarias aportaciones.

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Líneas, veo líneas por todos lados

Unas nos delimitan por dónde tirar en medio de una travesia, marcadas en negro fino sobre el mapa abusivamente decorado con líneas y arrugas y dobleces de mil andadas. Las mejores, las líneas más quebradas y las peores, aunque sea un contrasentido geométrico, las rectas. Las primeras del día tienen forma de túnel oscuro, te llevan hasta la claridad de la cocina. Luego llegas a comprender lo de la muerte y la luz del final, que a partir de ahora deberá ser definido como la línea que te lleva a tu último café matinal. Líneas (antes, 625) en LCD extraplanos de gran definición que se juntan formando colores y presentadores de informativos, que reportan sobre las líneas maestras de la política antiterrorista, la línea de ruta de la paz en Oriente Medio, que hablan de esas líneas verdes o azules que te acompañan camino del apeadero de tren.

Las hay visibles, como la C1 de Cercanías, la 8 de Metro. Invisibles parciales, como las que andan soterrando u horadando tuneladoras. Visibles temporales como las de plástico que ponían el otro día para delimitar una zona acotada por que el jesusín acuchilló a la mari y la policía dibujaba sobre cuaderno de notas unas líneas de investigación y otras de bolígrafo. Líneas rectas me llevan a una comisaría donde figuras curvas esperan su turno de asilo y refugio, justo al lado de la zona reservada para motos reservadas para directivos de periódico a los que no les dan línea en el parking primera línea de calle y de ascensor a las plantas nobles.

Ahí es cuando menos me gusta pisarlas. Me cambio algunas veces de acera por precaución. Una línea blanca parpadeante como de fluorescente de cocina materna, sobre fondo negro en fundido, me antepone al irreal caso de que algún día los terroristas cambien de línea y un día pongan una carga explosiva cuando paso por delante de esos voceros de la verdad única y de la cárcel y policía para todos.

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La guerra de los mundos

A un lado, la tecnología. Ultra trail runners que combinan en su currículum la Ultra Trail del Montblanc y el Hoggar argelino. Calzado técnico no menor de las 1062 de NB o las tecniquísimas amarillas y negras. Cubre orejas y mochilas específicas que no se mueven un ápice aunque uno esté cruzando Gran Canaria durante 115km y 4500m de desnivel positivo. Condromalacias y esclavitud de alguna tendinosis, foros y consultas contínuas a la sabiduría enlazada por hyperlinks. Promotores de la perfección técnica, practicantes de la reducción de peso y los bastones de nordic walking, pulsómetro y GPS auxiliar que permita volcar los datos de las rutas en algun Earth o alguna cartografía digital. He estado un año parado por la rodilla pero ahora es que paro tres semanas y me lío, me subo a Peñalara y termino haciendo casi todo el Alpino de tirón.

Al otro, la turba. La sudadera de Rodper de alguna subida a Los Leones de la década de los 90, las mallas de cualquier talla de cualquier navidad y los trotes por los trotes. Los acentos de sierra mezclando términos médicos con el coyunto y la sesera, que a Paco lo que le hace falta es que le pite el pulsómetro con el kikiki y le manden más a casa a cumplir con la parienta. Los que sin duda no me leerán o, ante el retrato encontrado, me mandarán unos chascarrillos aderezados con buena literatura porno o chistes circulantes por las oficinas del país. Las dos horas pegándose con la página web de los pulsómetros Polar a ver si encuentro cómo funciona el cacharro este. La mala alimentación e hidratación en ruta. El dolor contínuo fruto de los rodajes monocordes. Estoy hasta los cojones, a ver si llega la primavera y hacemos un día farlek o algo, que a estos no les sacas de la Dehesa.

Ambos divergen pero quieren converger. Hoy compartían madrugada y se sorprendían de verse pidiendo lo uno el del otro. Los tragamillas especializados querían ver lo más lejos posible la carretera y el dorsal y el chip. Pensando que quizá la felicidad se la dejaron atrás en la evolución 4.0 de su hobby tecnológico y ya están rodeados por una malla dry-fit que atenaza sus salidas gamberras. Los popus, en cambio, chupándose el calendario de ruta, pegándose por la información que a los otros casi les sale por las orejas. Admirando lo específico del material y preguntándose por dentro si algún día se armarán de valor para afrontar una de esas de los Alpes, nocturnas, donde a uno le paran si vomita y le evacúan en helicóptero.

Dos mundos que se habrán ido acercando y se habrán cruzado más de una vez en algún camino. Un converger que les habrá llevado a saludarse, posiblemente con esas ganas de parar a preguntar sobre las cuestiones fundamentales. Pero habrán ido cada uno por su camino, pensando que los otros son los que tienen las soluciones. Esta mañana han ido un par de horas paralelos por la rmapa colmenareña, durante 24km de caminos de madrugada y que han ido sorprendiéndose del saber del otro, acunados por cuatro grados bajo cero y un viento norte feo que invitaba a todo menos a reir. Paco, Guille, Carlos, Fernando y el árbitro de la Red. Dos mundos en guerra contra el suelo.

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El payo del taparrabos

Inmerso como me ando en las profundidades de la literatura del correr, historia viva de esa masa de gente que tiene energías y tiempo para ello (no lo olvidemos) e historia pasada de aquellos que corrieron por pasión cultural, rito o necesidades del territorio, paso aquí esa foto prometida. Todo cambió cuando esta marca aterrizaba en España y de repente aparecían patrocinando el ‘cross de Finlandia’. Aquel trofeo urbano que se corría en la Casa de Campo de los pantalones de raya, las gafas de Torrente y las patillas de mi suegro.

El hoy Trofeo Aquiles era entonces un remanso de patillosos y bigotudos aspirantes a Gonzalez Amo, a García Caro o Agustín Fernandez, semidioses populares que quedaban algo lejos de las bestias de la ruta. Eran los años de aquellos 2.11 de Traspaderne, Eleuterio Antón, Santiago de la Parte, Vicente Antón, de los mundiales 2.08 de Salazar, De Castella, Seko de…. por cierto, ¿donde coños estaban los africanos?.

El ránking mundial de maratón tenía en su top 20 japoneses, estadounidenses, australianos y alemanes. El primer africano era el incipiente Juma Ikangaa. Pero algo estaba por germinar. Mientras tanto, Karhu sacaba aquellas Synchron negras, grises y rojas. Prometo foto. Ahora os dejo con su promocional en España (cuánto hemos cambiado).

pd. Subasto para el que quiera el número 1 de la revista Jogging. Más información, precio de salida, etc, en la Marquesina Asesina.

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La fuerza del clarete, el correr de vacas bravas…

Premio para el que adivine quiénes son los aguerridos corredores. Pista: es una canción. Volviendo al tema: Sigo sondeando material antiguo. Para algunos de vosotros es antiquísimo. Hablo de las revistas y artículos de los años 80 que he repescado del trastero. Sí, tengo trastero. Soy un afortunado que tiene trastero. Para compensar, no tengo ascensor y vivo en un cuarto piso. No se puede tener todo.

Bueno, que me enfrío. En una revista mítica, un Running de la edición americana de 1982, número en que se desglosa con apenas un 10% de la revista dedicado a publicidad (¡qué tiempos!) un Abril loco con Alberto Salazar y Henry Rono en portada, corriendo en 27.30 el 10.000 de Eugene Oregon y, 11 días después, ganando Salazar a Beardsley en Boston (2h08), me desayuno en el tren páginas llenas de contenido, de literatura en basto. Apenas hay referencias a planes de entrenamientos, a material deportivo. Es, o era, una revista dedicada a la esencia del correr.

Destaco de esas páginas tres joyas. Una, un especial de veteranos lleno de ciencia y de reportajes de auténticos seres humanos corredores. Dos, hasta cuatro páginas criticando desde el propio país del star system el comercialismo de los JJOO de Los Angeles 84, con una acidez más propia de la Codorniz. Tres, la contraportada, un anuncio sin igual que huele a nacimiento de una generación, a un fenómeno mediático, a ese comienzo a partir del que las cosas ya no fueron igual.

Mañana, la foto. Hoy os dejo una imagen del duelo Salazar-Beardsley en Boston 1982. El famoso ‘Duel in the sun’. Para los americanos del norte, quizá la carrera más grande de la historia.

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Tap, tap, tap, pasos en la oscuridad

Tap, tap, tappatap. Era como un palmeteo suave de zapato bajo contra la acera y que, a mis espaldas y en la casi plena oscuridad, hacía girar la vista casi sin querer. De todas maneras, lo cercano del paso de cebra, dos farolas y el abundante tráfico de la periferia que regresa tardía a casa me retenían mirando al frente. Tap, tap, tap. Podía ser, tanto un mocasín lleno de horas de discoteca como un zapato bajo que se ha currado decenas de subidas y bajadas de escalera. Lo mismo venía a mis espaldas una reina de los aparcamientos y poseedora de ese magnetismo que pone rabiosamente cachondo a Bigas Luna, que podía ser una peruana bajita de ascendente budista que venía, con prisas, camino de su último recado doméstico.

En el peor de los casos, alguien que huía. En el mejor, un trote animado por mi presencia, moreno, muslos torneados, mallas grises y naranjas abrazando unas piernas doloridas pero bonitas. Entre medias, todo. Cualquier cosa.

El asunto del tap tap tap era que no se detenía. No me malinterpretes, no es ese recurso literario del garrafón que hace que a uno le martilleen cosas en el cerebro. Era que no paraba. Así de prosaico. Al paso de cebra se llegaba en diez segundos más uno, once, los que me llevaron en girar a ver la fuente sonora de la tarde. El segundo doce, par, rojo, para pensar para mí en que esa sombra con una bolsa de cordel en la mano para la comida, chaquetón de cuero tres cuartos y pelo revuelto contra dos recogidos como queriendo abusar quizá hubiera pensado en qué fácil es esto de correr, qué oxigenante y qué rápido se llega al autobus que se acerca por Manuel de Falla. Trece segundos después de oir el pisoteo del castor contra el dique, el tap tap se convierte en un horrendo pitido de ZX gris metalizado.

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Lesiones del Aquiles

Las lesiones que afectan al tendón de aquiles son de las más latosas de todos los deportes. Se manifiestan mucho más en el mundo del corredor recreacional. Así que os paso alguno de los materiales más útiles que he encontrado en la Red, sientiéndolo mucho, en inglés bastantes de ellos. Sin ir más lejos la página del NISMAT sobre entrenamiento excéntrico para lesiones del Aquiles, pero con unas fotos explicativas a la perfección de los ejercicios de estiramiento y fortalecimiento a realizar. Me vino muy bien en la pequeña parada del invierno de 2001 en Holanda, donde únicamente podía entrenar en rectas llanas y sin monte ni tiempo para gimnasio. A cambio, estos ejercicios y mi fugaz paso por el ciclismo (apuntáoslo para otro dia de Blog).

En un estudio piloto con un pequeño grupo de pacientes con tendinosis dolorosa y crónica del tendón aquiliano, se mostró la utilidad de entrenamiento excéntrico de los músculos del gemelo. Los resultados se muestran parcialmente (como sabreis, las revistas científicas colaboran mutilando el acceso al conocimiento a base de bien y te piden subscribirte a todo, pagando) en un artículo gratuito del British Journal of Sports Medicine. Más de setenta pacientes con esa lesión crónica mostraron avances usando este entrenamiento consistente en una prolongación de la contracción del músculo. Consiste en aprovechar que los puntos de inserción muscular se alejan durante la contracción, el músculo busca resistirse a la carga, y va cediendo.

Otros artículos tratando las tendinosis y los problemas del Aquiles son los siguientes: Knobloch et al, pagándooslo, no me echéis la culpa, y Anderson. Ambos en inglés. En nuestra lengua materna e imperial tenemos este de Foot Physicians en español. A ver si cuando leéis ‘debido a un incremento en la actividad del correr’, lo entendéis. No me mandéis un email con… ‘¿sabes de algún traumatólogo para quitarme esta lesión pero que no me diga que deje de correr?‘. Os puedo mandar más lejos de lo que os que suponéis.

Hala, a estudiar.

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Regreso al futuro. 1980 y… lo que sigue.

Esta madrugada hemos quedado Paco, Fernando y yo a las 6 de la madrugada (de la noche, que ahora los días no madrugan tanto como dentro de un par de meses) para hacer el imbécil tan contentos los tres. Hemos sacado a desempolvar los frontales, las riñoneras de las largas distancias y nos hemos metido por el encinar hacia la boca del lobo. Desde los altos de Tres Cantos se veían los cuatro rascacielos en construcción de la salida norte de Madrid, a pesar de tener que ir mirando al suelo para no darnos una hostia. Y a pesar de las 3h y media que teníamos por delante y de las otras 3h y media que había dormido yo (Cosas de la vida social).

A lo que iba. Rescaté anteayer del trastero la pila de revistas del gremio. Hice una limpia, puesto que mi familia quiere meter mano y recuperar las suyas (las históricas Jogging mi padre y, mi hermana la flaca, las de atletismo argentino que compró en su exilio). Y entre tanta joya, algunos ejemplares de la revista Atletismo Español con Moracho, Llopart en portada, pero también esas incipientes publicaciones que enseñaban a los ibéricos pata negra cómo afrontar la compra de calzado, la alimentación, los estiramientos, los kilometrajes…

Me parece que voy a explotar más que mucho ese material. Es bonito bucear entre los consejos editoriales de las Jogging, Crono Atlético, Sprint, Maratón, Corricolari, Correr en Madrid, Correr Andar y Pedalear… ver a los S. Fernández Infiesta, a Paloma Fernández, a casi alevines Alex Calabuig y Albertito ranersguol, pero también los trabajos de Odriozola, Gale, las comparativas de García Navarrete, Mauricio Blanco y sus reportajes, Silván o Gavela. Dos cosas. Una, la casi total ausencia de publicidad. Páginas enteras de texto y texto y charla. La otra, que tras 25 años los consejos que seguimos obviando son los mismos.

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Si tiene barba San Antón, si no, la purísima maratón

Tengo entre ceja y ceja un hueco que suelo rellenar con el dedo índice hacia dentro, como cuando un pensador se pone interesante, y me levanto casi instintivamente las gafas cuando me caen por mi escaso caballete. Es un gesto algo Jerry Lewis, algo Woody Allen, aunque soy consciente que nos mueven diferentes impulsos. Bueno, al humorista blanco de las hombreras y mandíbulas de negro ya no le mueve nada porque murió. Pero Woody Allen, que se sepa, suda poco mientras corre. Más bien: no corre.

A mi hoy me recordaba lo de correr con gafas, con lentillas, al debate sobre el género de esa prueba (la) de 42.195 metros que mueve millones de personas y también ha producido un movimiento general del uso del lenguaje. El maratón, como dice la RAE que tenemos que decir, o la maratón, como se usa en la calle para denominar y demonizar a esa carrera larga pero, asímismo, a sus hijas (las) medias y a (las) otras carreras populares. Andaba por ese recorrido mochilero más de verano, subiendo desde Pradillo, la calle de ir mirando de reojo movimientos sospechosos (trabajo cerca de un periódico amenazado por el terrorismo), por Príncipe de Vergara del azul marino, Chamartín, las 4 torres y Fuencarral. Subía trotando vigilando que la lesión de la fascia plantar no se reproduzca, con mi mochilita ASICS de las mil batallas, y me acordaba mirando de reojo a la torre Mutua Madrileña de ese cruce de emails que tuve con la Real Academia de la Lengua Española.

Y ejque, para ellos, para su teórico el difunto Lázaro Carreter, maestro de Lengua de nuestra enseñanza secundaria, poner ‘la’ delante del maratón era un vicio adquirido por los payasines del periodismo deportivo, que habían feminizado (no se si se dirá femineizado) equipos de fútbol extranjeros (la Juventus, la Roma) y algunos dejes del balón parecidos. El asunto estaba detallado en ese libro entre coñazo y divertimento refunfuñón llamado El Dardo en la Palabra. Total, yo me emperraba en el incierto origen. Se ve que, ante la duda, se le coloca el masculino al término, cosa muy de esa gente mayor que hay por la Academia.

En idiomas sin género como el inglés, ‘the marathon’ no tiene ni padre ni madre ni perro que le ladre. Pero su equivalente más cercano es ‘the race’, la carrera. El francés apadrinó ‘le marathon’ pero le salieron hijas rana como ‘la sémi’. Nada me horrorizaría más que descubrir esa leyenda mítica masculina a la distancia grande, y femenina suavecita para la distancia corta. Supongo que no irán por ahí los tiros, asi que seguimos investigando. ‘La maratona’ es para los podisti italianos una mamma cruel pero amorosa. Los holandeses llaman al cacharro ‘het’, esa cosa neutra de los idiomas del norte. Malo. Una carrera así no puede dejar a nadie indiferente. Como portugueses pecan de lo mismo que italianos, suponía que por ahí deberían ir los tiros.

Si es una carrera, una distancia, una tirada larga, una tortura, una barbaridad, una hazaña o una heroicidad, será como la mar. Pero si le afilamos las quijadas y se queda en un evento deportivo, un terminar por terminar, habrá que agachar las orejas y admitir que, pese a equivocarse, el/la maratón tiene un problema de identidad que engancha y que a mi me hizo subir hasta la estación de RENFE de Fuencarral en un santiamén. Y apenas me molesta el talón.

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La montaña, en un altar (Lynnshill)

Lynnshill me deja hecho el bloggeo del día. Se queja sobre la dominante posición del fútbol en las listas, preferencias, audiencias, miméticos comportamientos de canijos, abuelos y adolescentes y ropa preferida para bajar a comprar a la butíc del pan -oh, si, la Dolce&Gabanna de mi barrio- bien de blanco, bien de azul marino.

Bueno, de esto me quejo más bien yo. A quien el futbol se la pela. Del puto azul marino. Cíclico regreso al orden, a la separación de clases, al (curiosamente) elegido color por los esteticistas para chandaleros de equipos señores y de la gloria deportiva. Ese chandar del ikercasiyash con cenefa blanquita y dorada sobre un azul marino que, se nota, a pocos ha dado de hostias y a pocos ha impedido una matrícula rápida y sin incidentes en una universidad y a nadie le ha puesto una multa por aparcar a deshoras. Para mi que el negro de las sotanas es, ay, azul marinísimo intenso como el que dejan millones de coches sobre el asfalto de mi ciudad. Lo que pasa es que tenéis un filtro permisivo que os hace ver un color negro prácticamente. Pero no. Es azul marino chandal. Es un puto azul marino almirante bedel secretaría de facultad regulador de la ORA adolescente de las esclavas de María de la ESO.

Por eso tenemos que mandar al futbol a los pozos, a sus enfervorecidas masas a emplear tanto talento mental en algo más creativo, y elevar a la montaña a un altar ateo y rebelde. No sea que se ocurra a alguno canonizar las ascensiones, beatificar las vías 7b+ o convertir unos tubos de las Cabezas de Hierro en las Cruces de Getsemaní. Y mira que esto tiene un peligro… la ascensión eternamente emparentada con el cielo, la caída al vacío como imaginería del ángel caido, los miles de feligreses de las bases nacionalistas católicas, catalanas y vascas y gallegas y de, me temo, corazón azul marino.

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Hispanics outdoor, ocio en la minoria hispana en USA

He encontrado un estudio en la Outdoor Industry Foundation (OIF), en el que unos cuantos tiburones de la industria del tiempo libre encargan a UCLA un pormenorizado análisis sobre la minoría hispana como objetivo de mercado. Es curioso ver como la industria no se anda con las ramas. La culpa, ese proyectado 25% de la población USA en 2015, que será hispano, la minoría con crecimiento mayor del país. Este “La Comunidad Hispana Y El Esparcimiento Al Aire Libre”, hombre, está bastante bien planteado. En inglés (¡ay!), pero hay que soltarse porque puede darnos a entender las perspectivas de nuestros grupos inmigrantes para con esta actividad del correr.

Partiendo de la relevancia de esta población, en el estudio se dan cuenta que hay una notable ausencia en las actividades al aire libre. “Como industria, nuestra responsabilidad es asegurarnos de que las actividades al aire libre incluyan y sean accesibles a todos los americanos”, declara Michelle Barnes, Vicepresidenta de la Outdoor Industry Foundation. “Ademas de constituir un porcentaje de la poblacion cada vez mas alto, los consumidores hispanos representan un segmento de interes para los comerciantes de la industria del esparcimiento al aire libre.”

Dos cifras hacen que sea suficientemente atractivo para ir a por él. Un tercio de los hispanos son menores de 18 años y la tasa de obesidad de este grupo es mucho mas alta que la del resto de la poblacion. Exportable a cualquier sociedad occidental, salud y juventud en conflicto y resultado de cambios en los hábitos alimenticios, de movilidad, etc. El estudio investiga varios factores que repercuten en la comunidad hispana, entre otros: la cultura, el idioma, la juventud, los ingresos y el tiempo de esparcimiento. El equivalente en España podría hacernos comprender por qué las cifras de participación de la minoría marroquí o las andinas (ecuatorianos, peruanos, etc.) son aún tan insignificantes. Feliz lectura.

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Lo que nos ata a esto son las croquetas

Sitúate. En una reunión sin querer, para despedir a un añorado compañero, nos cruzamos abrazos y conversaciones. Pero qué delgado estás otra vez, tio no hagas tonterías. Hombre, las usuales… las de correr. Pero digo de las otras. No, esas se quedan para otros círculos. Rodeamos a los más afectados y volvemos a separarnos en un baile de ritos y de conversaciones convergentes. Te he mandado un email a ver si ya eres capaz de… Gracias, esponjar. Oye, hacía un montón que no te veía.

Rituales y cafés templando la fría sensación de estar de pie en medio de un Enero de Madrid a última hora de la tarde. Más frío hacía el día que cruzamos la sierra, ¿te acuerdas? Me cago en su puta madre, qué vendaval. Ahí sí que me ví yo preguntando a Híper, oye, Pepe, para dónde. El miraba la brújula y nada, derecho para allá. Y el día que parábamos cada veinte minutos para agruparnos camino de ese castillo de Caracena. Ahí ya no venía. Le había empezado a doler el pie, yo creo que ahí le estaba saliendo la enfermedad por algun lado.

Tengo que mirar un mapa contigo. Si. No sea que nos perdamos como cuando coge este los papeles. So cabrones, algunos andan peor que yo con los mapas, pregúntale ese día por Los Molinos. ¿Cuando?, ¿el día que el taxista se paraba a beber cada charco de meados de las vacas?. Saltan las risas. Las despedidas, cuanto más triviales, más duras. Cuanto más trascendentes, más livianas. Ya dice el común que, en España, el las situaciones más hilarantes se dan en funerales y tanatorios. En la escalera de bajada a la cafetería un botón. Concurso de tanatocuentos. Se abren las bocas y estallan carcajadas tensas, mientras la mujer de abrigo marrón y ojos húmedos rodeados por ojeras de malas noches y durísimos meses baja a abrigarse del frío del día, del frío de la muerte y del frío que nos manda a todos a cubierto.

Al llegar a casa, lágrimas porque les había prometido terminar de freir unas croquetas para cenar. Esta noche no ha podido ser, hijo. Explícaselo tu a tu hermanito, hombre. Papá tenía un amigo muy enfermo y hemos tenido que ir a decirle adiós. Las croquetas, papá. Llanto desconsolado. Mañana las cenamos hombre. ¿Te das cuenta ahora, Pepe?. Lo único por lo que merece la pena luchar es por las croquetas.

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Yo iba a hablar del Collado del Piornal.. que sí, lo juro

Con sus 2.074m y la durísima subida que hay desde la Fuente de las Campanillas. Tenía más o menos un esquemita de tiempos y sensaciones de este circuito Spanjaard tan mío y tan original, dejando el coche en los 1.860m de Navacerrada, remontar a los riscos de las Cabrillas, zigzag por el camino de la goma y bajar a la parte mediana de la Barranca. Luego subir a la Bola del Mundo por ese Kilómetro Vertical y coronar esos 2.292m pedregosos y cuasi de comic de Tintin para tirarme cuesta abajo a Navacerrada, cerrando un bucle que rondará la hora y cuarenta y cinco minutos.

Pero tengo a mi lado a una esposa en horas bajas. Acabamos de visionar un programa de Nova donde estuvimos hablando y se ha visto (por este orden): macarra, con unos dientes horrorosos y torciendo la boca a un lado como los tejanos. Y cuando mi mujer se pone como se pone, le salen aún más los dejes del Gran Wyoming y empieza (sic) ‘¿Qué?, como veo que empiezas con temas tan interesantes con internet me voy a ir a la cama a leer. Ahora escribe, escribe…. he salido a las 7.15 para subir el Piornal, de setecientos metros, mis tendones me han respondido bien y he avistado la Bola del Mundo. Al bajar me he cruzado con unos pero claro yo habia sido el primero y a esa hora no habia nadie. Es una salida preparativa para la Segovia Guantánamo del Domingo que haremos ida y vuelta con el Mudo..‘ y, he cambiado las ganas de cerrar el portátil por darle vuelta y vuelta a este material aprovechable, tono Gutierrez, que le veo.

¿Antepongo su bienestar mental y hago tiempo mientras se va a la cama para luego cambiar el texto de mi diario?. Pues mira. Ha ido a dar en el clavo, depresiva ella que está hoy, y ha clavado una entrada de hace unas semanas (ahora mira la pantalla con sumo interés: ‘¿qué va a escribir este gilipichis?’). Se nota que dos que comparten colchón se vuelven de la misma condición. Que si. Que este mundo de metalmanes está lleno de grandes pensadores que llevan tiesos como velas a sus tendones. Quietitos que como se contracturen los tirios de los crolios (nombre de tendones que se inventaron mis hijos con 2 años), los mandan al fisio a por radiaciones gamma y a hincharse de pastillas de condroitina y glucosamina forte.

Pd. Imposible callarla. ‘Te tengo cogido el punto, ¿eh?‘, Mírala, parece que me quiere vender un coche de segunda mano de tapadillo a la salida del Dia del Wichita State, medio oeste.

[english abstract]> Todays run has become just a stroll. That is what we have now in mind. My dearest wife is joking about how interesting or runners thoughts and ethiology are (she is down, we just watched her on telly and she does not like herself). Poor me, poor my route, I come. But as she is now heading to bed, let’s give it a kick. 07.45am starting from 5,500ft altitude, jogging a good single track that goes up to good 6,000 in 15 minutes. Then first lights of the day and a strawberry pink sunrise strip at the horizon. How lucky am I. Downhill to arrive in 45min to about 3,900 to start a terrible +3,000ft climb. All through rocks and the first sunlight I peak close to 7,000 (Bola del Mundo) and then downhill to the car. It is surprisingly soon. 1h45 for around 12.8k. Good boy. Good nite all.

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Al otro lado de la sierra

Estamos poniendo a calentar una salida para este mes que viene y más o menos ya queda claro por dónde no tirar, qué no hacer, qué no llevar y hasta cómo no comportarnos. La mala ventura hace que uno tienda cada vez más a rodearse de lobos solitarios, que gustan de correr en manada y a los que, afortunadamente, ya les ha llegado la hora de la tranquilidad. Uno, con síntomas aún no totalmente curados del síndrome de joderse las piernas por correr demasiado deprisa, tiene ya tarea para las próximas semanas.

Diseñar el trazado de esta simbólica senda, cartografiar para que luego el Niño Diabólico de los huevos diga que quiere él interpretar los mapas (y que nos costó un día casi 3 km extra, precisamente un día que habíamos escogido correr 50), y sondear de nuevo ese material de las grandes travesías que ahora yace un poco abandonado. La foto señala con el dedo dónde iremos a dar con los huesos en la salida: el Acueducto de Segovia, al que iremos en tren, para regresar hasta las poblaciones serranas de Madrid, atravesando por ese paso histórico que es la Fuenfría. El que quiera apuntarse, que mande un correo y así le enseñarenos a qué dedicamos nuestra optimista visión.

Uf, el material. Ha estado abandonado durante los meses del otoño. Apenas recuerdo la última carrera montesa. Tantos dosmiles nocturnos, tantos ritmos altos, tantas salidas urbanas… a ver en qué estado tenemos las riñoneras, mochila de ataque, mallas de ultrafondista, agujeros en los calcetines… ah, el material de las expediciones. De las huidas voluntarias ociosas, como las llamo yo. De esas miméticas pruebas de resistencia que los occidentales tenemos de vez en cuando para comprobar, con pavor, lo que duele cruzar tres valles, una cordillera, o dos provincias. Esas pruebas que otros hacen para buscar refugio de los machetazos, bombardeos o terremotos, o buscar agua potable o, sencillamente, buscar.

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Jess, una perla por Southern California

Navegando entre la comunidad de runners y sus blogs, he pensado que sería divertido encontrar bloggers por la zona con más presencia hispana de los USA. Además contar con esos parajes tan inmensos supongo que marcará a los corredores. Pues dicho y hecho; un par de clicks en la dirección adecuada me llevan a descubrir el blog de una viciosa del trail, Jessica, cuyas patadas a las piedras y caminos discurren por California del Sur.

Me he quedado prendado de la variedad de su calendario para 2007. Una buena muestra del tipo de carreras que priman en el West Coast. En breve correrá la Twin Peaks Ultra (50/50), en Julio la Tahoe Rim 50K y luego una sabrosa Where’s Waldo 100K para adornar el resto del año con montaña y Carmel Valley 50K y rematar en Diciembre en la High Desert 50K. Semejante curriculum merecía un email de bienvenida y una más seria exploración de su blog. Así que nos hemos embarcado en su lectura, así se lo he hecho saber. My only book in my desck, My whatever, My… divertidas anotaciones que recomiendo. Y ahora, un abstract en inglés para que lo lea.

[english]Surfing the runnersblog community I was, and decided to get searching into hispanic pressence areas at the States. Besides. I supposed their amazing spots would give a particular vision to runners. So said, a couple of clicks pointing towards the right path lead me to this trail maniac, Jessica’s blog whose stone and trail kicking fly over Southern Cal.

I have fallen in love with her 2007 schedule, a lovely display of the western coast type of races. In due course she will be entering Twin Peaks Ultra (50/50), Tahoe Rim 50K in July and then a tasty Where’s Waldo 100K to finish the year with mountain races and Carmel Valley and High Desert 50ks. It deserved a hello email and a more serious blog exploration. And there am I, reading her most recent posts. Cheers.

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‘Tonillo blogosfera’. ¿Un mundo de reflexivos y renegados?

Mientras me ataba los cordones de la zapas le daba yo vueltas a ese debate que se ha generado alrededor del famoso concurso de 20minutos (ver link mano derecha si vous plait). Salvado el lógico spameo y tráfico de votos sobre quién tiene derecho a votar si un blog es peor o mejor, los 3.000 pavos que ofrecen para el seguro ganador, hay una amargura permanente que, no sé yo, si será marca registrada del mundo bitacórico.

A saber. Poetas malditos, literarios bukowskianos, realistas sucios, deportistas renegados, erotismo fatale, el blog del emigrado amargo, tecnofrikies descontentos con el sistema y defensores del software libre, sado periodistas, red de kamikazes antiglobalización, diseño alternativo rompedor, baudelairianos de coleta recogida y gabán berenjena. ¿Es la tónica general de la libre expresión?. Hasta el director del diario citado, Arsenio Escolar, mantiene una guerra moral permanente contra la prensa escrita y comercial. Este activísimo blogger y redactor jefe de lo digital e intercambiable pocas veces pasea la esperanza y floral visión art nouveau de la redacción y, en cambio, un burgalés pesimismo persecutivo y ácido tiñe de verde encina sus líneas.

Tampoco es la búsqueda esa. Yo mira que tiro de optimismo. Me considero cun tipo con suerte en lo familiar, personal y hasta me leéis las memeces en este diario. Cada repaso a la prensa intento buscar lo poco que le queda al ser humano de sanote (¿ves?, ya aparece). No encuentro más que dictadores de corbata y traje, empresas exprimidoras, muerte, guerra, hambre y epidemias. Hoy, sólo coincido en señalar la crueldad de las cosas con el Vaticano. Manda huevos. Míralo, ahí está de nuevo el tonillo. Ayutto.

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Hare Krsna, krsna hare

Anoche pude hollar de nuevo la Casa de Campo, esa Casa de Campo marginada por siempre jamás de los recorridos del Maraton de Madrid, ese fabuloso lugar donde convivimos putas, corredores, bikers, andinos echando partidos de fútbol y ferias de lo más pintoresco (ahora andan con el Homeland Security o algo así, que es como dotar a tu casa de sustitutivos electrónicos del fusil de caza, al fin y al cabo lo que todo americano medio desea ver exportado al mundo). La Casa de Campo de Madrid era zona de calambres en aquellos antiguos kilómetros 27 al 32, que luego fueron recortados y aligerados y que ahora, gracias a un circuito de rallyes que están construyendo desde la Alcaldía. Y también es espacio de encuentro de dementes virtuales, aficionados de ese equipo de baloncesto que es el Club Estudiantes, y a quien ayer fuimos a ver sestear un rato más en esa Copa FIBA horrenda pero que sirve para comernos un bocata jamón york reseco y queso en el fondo de la Demencia con insignes y noveles.

Nos fuimos de regreso a la línea 10 de Metro con un 70-60 que, bueno, dejará contentos a los gestores de la entidad, al patrocinador principal, cuyo vicepresidente me fue presentado en un gesto de empresa y a los partidarios de la concordia, el resultadismo y las pipas. “Con qué poca cosa nos conformamos“, se comentaba una fila por debajo. Si, la Demencia, con el tiempo, ha pasado de arrancar los asientos del Palacio a asumir como mal menor no descender a Liga LEB.

Epílogo.

A la que volvía a casa pensaba yo en qué entorno sería el ideal para enseñar a los críos que hay un huevo de alternativas a estar tirado en el sofá. Basket, las carreras de papi, salir al monte, el botellón…. Y aún no he dado con una respuesta. Ayuda.

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Sidra Ultramaratón, casi un año después

Se fraguaba entre una panda de macarras una propuesta. A ver quién los tenía, fundamentalmente, más gordos. Un grupo vivía por Madrid. El otro, por Gipuzkoa. Todos ellos, corredores pero montaraces, de los buenos. Y va uno y suelta que si por qué no juntarse a medio camino. Sin reglas. Cientos de kilómetros a recorrer a pie, en línea recta. El comando de Zegama, situado a las faldas del Aizkorri, sede de la prueba de copa del mundo de carreras de montaña (la brutal Zegama-Aizkorri maratón), acepta. El otro comando, sito en Villalba y alrededores y pertenecientes al Club Tierra Trágame, inmediatamente tira la primera boina. Había nacido un evento por etapas entre amigos. Días de cruzar el paisaje español en pleno invierno, a pie, embutidos en energías y mallas largas. Y alguien escribe:

“La propuesta a mi modo de ver es impresionante; preciosa [...] continuando con el tema pienso que la primera etapa, que no es ninguna mariconada, tendría que ser Collado Villalba-Pto. de Somosierra que debe cubrir unos 90 Km más menos 5 Km dependiendo de por dónde se vaya. Para los Madriles esta es la etapa más dura sin ningún lugar a dudas. Existen dos posiblidades básicamente. Hacer la etapa por cordales (con dos cojones) o ir “salvando” las cuerdas faldeando por pistas y caminos. Esta última opción precisaría un estudio minucioso de caminos y pistas que ahora mismo no tengo en la cabeza pero que conozco bastante y que básicamente consistiría en pasar por los pueblos que a continuación indico”

Y ese animal sin límites dejaba tiritando a un conglomerado de corredores duros, curtidos en perrerías como los 101km de la Legión (Ronda), el Maratón Alpino Madrileño, maratones de ruta, Zegamas, Hiru-Haundiak de Bizkaia, los 100km/24h de Madrid…

“La cosa si no, sería sencilla; dura, pero sencilla”., decía este tipo de granito que ahora pelea hasta las últimas consecuencias. No, la cosa no era sencilla, Pepe.

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Kampioenen (echt waar)

(I)

Sigo pensando que la recompensa más grande de ser padre es estar presente. Anoche jugábamos con la parejilla a comernos un menú holandés (stampot, spruitjes en zwaardvis, pote de campo, coles de Bruselas y pez espada) y, fíjate, los pobres mostraban interés por saber de su pasado lejano. Nada más tienen 4 años pero tienen consciencia de que vivieron en Amsterdam, en los Baarsjes, estupenda foto del crecimiento de las ciudades europeas de los finales del XIX y principios del XX, lleno de espacios dibujados a mano por aquella Amsterdamse School que parió el Plan Berlage, una de las pioneras de la arquitectura civil. Edificios dibujados a mano y rematados con estupendos detalles arquitectónicos, de aquel taller que lo mismo diseñaba remates para puentes, escuelas, het Schip, etc.

(II)

Hoy descubría el blog de Kalf, otro residente, otro que aún anda buscando sus esencias en ese caldo cocido sin colar, ese stampot sin depurar, ese falso escaparate de convivencia intercultural y ultramoderno conservadurismo cool que a todos fascina pero, una vez has de vivir y zambullirte en ello, te das cuenta que las tiendas cierran a las 5, el sol cierra a las 4, la amabilidad cierra a las 6 y los únicos garantes de nuestro espíritu son otros como nosotros: turcos, marroquíes, judíos, caribeños, angloparlantes…

(III)

Los enanos me piden que les enseñe fotos de papi llevándolos a Ten Kate Markt en medio de la nevada, cuando íbamos a correr a Vondelpark con el aire zumbando en los oídos, papi empujando y ellos al fresco, o cuando tomábamos los primeros vasjes de Heineken de barril en la terraza de Koekenbier, donde iba papi a refrescar los trotes con Jack Horneman por el Amsterdamse Bos, por las carreteras locales entre Haarlem y Amsterdam, por el Ij, y donde le emborracharon como una rata el día de su despedida de soltero.

Y se terminan la cena. Como unos campeones. De verdad.

Foto. Studio Koning, Amsterdam. www.studiokoning.nl

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Toni y su paraíso de Tarragona

Me llega un sms con un preocupante “no te pude mandar eso, he estado fastidiado”. Con la racha que llevo, lo primero que hago es llamar. Toni deseaba entrar en el numero 2 de Irrecuperables con una contribuión sobre entrenamiento somático para ultrafondistas, y estoy a ver si me llega y lo edito para poder sacarlo. El caso es que ha estado con un trancazo de impresión y sin defensas. Su calendario de la temporada es otro de esos monumentos a quien lo entienda: Marathon des Sables, Maratón Pico Espadán, Castillos de Avila, además de unas pocas tiradas largas por ese paraíso al que asistí sobrecogido hace unas pocas semanas.

El entorno de las Muntanyes de Prades, en el interior de Tarragona, es un paraíso por el que este tipo se maneja casi tan bien como por las pistas de esqui donde es monitor. Lleno de PR, senderos de pequeño recorrido, es un paraíso de sendas y escarpaduras donde desde Farena a Siurana, de La Riba y sus paredes verticalísimas hasta la Abarca, el Toni manda a sus pies por delante y a sus grupos de actividades para corredores por detrás. Tiene además la gran suerte de tener toda la Costa Daurada para sus correrías, y ha formado un grupete, sus Runners, a los que saca al aire dorado de la costa de Tarragona.

Hablo con el y ya tiene en mente algún podio. En breve, los 115km de la Transgrancanaria Sur-Norte. Me promete hacer de guía para la Reus-Prades. Como para perderlo por un gripazo.

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Soledad (MP3 runners)

ts-ts-tsss d-d-dum dum du-ss-ts-ts… Me cruzo cada vez más con más cantidad de corredores sueltos, aislados, sin ir más lejos esta tarde de Domingo y de recuperación de tendones y de fascias plantares, y al saludo de ‘que hay’(que yo soy menos de hola y más de qué hay) también son cada vez menos los que responden. En un principio contaba yo con que no se responde por verguenza o por un simple corte. Pensaba yo que ellos nos veían a los de las mallas finas como un ejército de profesionales a los que mejor no interrumpir en sus brutales sesiones atléticas.

Pero luego he entendido que no es esa la razón. Tampoco la dramática pérdida de la respiración, el temido flato que aceche al novato que rompe su un-dos-un-dos por decir hola a un desconocido. Ni la pérdida de consciencia de esa runnerhood, esa hermandad de seres cósmicamente designados por alguna divinidad para cambiar el mundo contaminado con nuestro floral trotar. No. Es el chinchinzummzumm de esos reproductores de música con altísima memoria y donde puedes meter hasta 34 tedeums seguidos y 100 misas a 12 voces para que nadie se aburra. Pero claro, ya me lo advirtió Bulderban. Tienes que dedicar un análisis a la pérdida de consciencia causada por el MP3 y a las lesiones derivadas del uso. ¿Se lesionarán menos?, ¿flotará su espíritu sobre los caminos y parques y sierras?, ¿acompasarán su zancada a Bisbal o a Stravinski?. ¡Que os estáis perdiendo el contacto con los otros corredores! ¡Eh, eeh, tuuuuu, idiotaaaaaa, que nos hemos cruzado ya 3 veces por el parque y que te digo que qué haaaayyy!.

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Diario de un corredor (the guys we run with, 2)

El mundo al que uno, con esto de los blogs de corredores, se ha arrimado, no da muchas sorpresas. El espacio virtual no se usa tanto para la difusión de reflexiones o críticas o anónimos palos, si tu quieres, como para guardar en Mb gratis folios y folios de entrenamientos, experiencias y crónicas de carreras. Y en este pecado de soberbia caemos todos. ‘Al menos será que en España somos así’, pensaba yo el otro día. Y me asomé por la blogosfera dichosa de runners angloparlantes y holandeses, a partes iguales. Bien, la cosa está igual por ahí fuera. Rastreando he visto pocas personalísimas páginas de alguna trailrunner loca de la costa oeste norteamericana, algún sonado freak del norte europeo… pero el corredor que usa la red tiene un perfil narcisista y un poco soberbio (‘metámonos todos’, como dice mi madre). Echad un vistazo a las listas de Links adjuntas en los listados más completos (Hilario, Sean Lloyd)… ¿Algún espíritu atormentado, dudas, reflexiones o granadas lanzadas contra el ser mismo?. Con los dedos de la mano, puedo incluir aún a su pesar a los amigos Sergio, Santi Palillo, Bulderban o Cabesc. Curioso cuartero excepcional que vive, junto con este quinto jinete que os escribe, mirándose al ombligo, del que crecen las sinergias del planeta y las pelotillas sufridoras de ese baqueteo diario que es correr. Nuestro mundo no se debe sustraer a la poesía, a la creación crítica. Otros, como el del erotismo, tienen auténticas joyas. A rastrear. Una recomendación: Malditos Tacones.

[english]This world to which one has become a daily maniac gives few surprises. This virtual net of runners provides little cases of critical reflection, guerrilla war if you wish, compared with compilations of megas and megas of training diaries and race reports. Self trasdencence of this running habit? Perhaps that is the Spanish case, I used to think. Thereafeter, I surfed english and dutch speaking blogs and webs. But not many positive matches were found, exception given some mad american ultrarunner or trail runners and philosophers. Is it because a selfish, narcisist profile? Having a look to spanish counterparts, any bashed spirit, doubts, or thinking bombs against the running human? Some bunch of four friends (lucky me bastard)Sergio, Santi Palillo, Bulderban or Cabesc. A curious quartet that looks around its belly. Let’s learn from erotic literature and other fields of creation. Let’s put ourselves to work!

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Injusticia dakariana (the world we run in, 1)

[español]Ayer salían las primeras imágenes promocionales al mundo entero. Ese puñado de comerciales que intentan cada año vender al Rallye Dakar como la aventura total contra el medio, insertaron entre monos llenos de publicidad, chasis de carbono reforzado y motores brutales, imágenes de niños africanos, de miseria. No me lo podía creer. Para más cachondeo, la voz en off apelaba a algo así como la aventura solidaria. Algo así como ‘mirad como nos reímos de vuestra incapacidad de cruzaros con los elementos durante meses, mientras nosotros los sorteamos a 160km/h’ pero vendido con un envoltorio ‘alabamos vuestra resistencia a este medio terrible y os hacemos este homenaje solidario’.
Ya no queda duda. Es como repetir cien veces la mentira con el objeto de que parezca verdad. En este mundo es en el que salimos a trabajar cada día, a correr, y de este modelo de consumo insolidario es del que tiramos en cada una de las facetas. Incluída la de consumir cientos de productos ofensivos. El ‘yo, si quiero comprarme algo que me haga correr más llevadero, me lo compro’ incluye barrabasadas morales como MP3, tejidos técnicos, el 4º par de zapatillas específicas, o un bono para fortalecernos en el gimnasio.
Un presupuesto medianito de participación en el puto Rallye Dakar valdría para sostener la economía entera durante un año de una aldea de las que se cruza. ¿Para cuanto daría nuestro presupuesto anual en correr?.

[english]First promotional shots were displayed yesterday to the entire world. That bunch of salesmen that, year by year, try to sell us the ultimate adventure against the Earth, inserted images and flashes from hungry african children, all flashed between fancy motorist suits and add-filled, brutal rally machines. I couldn’t believe it. The off-speaker appealed to somewhat like the ‘friendly adventure’. Something such as a ‘look how your inability to overcome nature fails along the year, whereas we fly over it at 100mph’ but under a xmas cover ‘we admire how you resist and we run here to give a message’.
There is no further doubt. It is like repeating a lie a hundred times until it looks like true. This is the world we wake up every morning in, get out to bed, out to run, and the consumption model where we head to for every single action we take. It includes consumption of loads of useless and offensive gadgets. Such as ‘I have the complete right to buy stuff which makes me running better’. It includes items like that running MP3, the very last dryfit tissues, our 4th pair of anti-pronation shoes or that gym license.
An average budget for that fucking Rally Dakar would sustain the whole village economy at those lost sandy african plains. What would a yearly runners’ budget do?.

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La aventura se lleva a otro amigo, poco a poco

En estos días andamos consternados porque un amigo montañero y corredor de las praderas se está apagando. El condenado cáncer lo tiene sedado, deshidratado, la agresiva quimioterapia lo ha dejado inerme, la falta de apetito de su estado terminal está peleándose con él y cada vez es menos él.

La enfermedad del siglo XX, la que se ha desvelado como la más flexible entre la epidemiología, se lleva por delante a alguien que ni fumaba, ni era sedentario, ni tenía vicios conocidos salvo moverse, moverse y moverse. ¿Qué hacer cuando las previsiones de diagnóstico son que uno de cada tres hombres y una de cada cinco mujeres sufriremos cáncer a lo largo de nuestra vida? Se supone que las estadísticas dejan de ser brutales cuando las interpretamos o sesgamos a nuestro favor. Esto, en el caso que podamos hacerlo. En casa hemos tenido también otro caso de cáncer y parece que los cuerpos resistentes se oponen de una manera suficiente como para detenerlo… junto con la medicina. Diagnóstico veloz, eficaz, tratamiento agresivo… son señales de identidad injustas, demasiado costosas y tremendamente duras como para que nuestra podrida especie humana pueda atajarlo.

Algo nos han hecho. La alimentación, los tejidos, la química, la contaminación ambiental, algo hay en los últimos 40 años en nuestras vidas que está llevando a las células a volverse locas. Se dividen innecesariamente, se suicidan (para ver el ciclo explicativo del cancer, hacer click aquí) y la sangre las reparte por todo el órgano, sistema o cuerpo.

Y, mientras, el luchador guerrillero e imperturbable gruñón, ha decidido dejar de luchar y pide que esto termine de una vez. El mundo gira, una vez más, demasiado deprisa. Buen viaje.

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Surcando los blogs

Acabo de actualizar este blog con la herramienta Technorati. Se supone que con las etiquetas y la difusión de contenidos reglados, entraremos en contacto con más gente. Las usuales: running, carreras populares, trail, montaña, reflexiones….

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