Un maraton y unas cañas

Foto propiedad de Mauro, www.fotomaf.com.

- El asunto es que he retomado una cosa primaveral que me sube, tu sabes, me entiendes lo que te quiero decir, que me nace de lo de atrás del estómago y luego algo debe echarme para arriba que, tu sabes tío, me dan como ganas de cagar pero con una alegría… vamos a ver, no es que me de alegría de cagar pero es eso que te aparece cuando estás en una biblioteca y de estar relajado y contento y tan de pie, que no paras, ni te lo planteas. Eso que debe ser algún síndrome, tio, de la primavera. De repente dejan de dolerte las cosas, las plantas de los pies, te entran las ganas más grandes del mundo de salir a trotar, me entiendes lo que te….

- Si, vale, que miramos de apuntarnos al maratón

- Eso, pero a mi me apetece hacerlo dabuti, tronco que ganas le tengo, que sale el solito ya por Madrid, que llega Abril y se pone todo cristo de veranito y te cortan las calles…. ¿te acuerdas cuando fuimos a ver la carrera aquel año al Miguel que corría?, habían regado las calles y al rato empezaban a bajar los negros a toda hostia por Bravo Murillo y olía todo especial, tronco, y yo tenía esa misma sensación de…

- Ya, de cagar.

- No se, aquel día me dije que empezábamos a correr y que me apetece ver si podemos hacerla de tirón. Que dan cinco o seis horas tronco que eso lo hemos hecho caminando por la Pedriza y tampoco terminas tan cansado. Aquella frescura tio era, tu me tiendes…

- …lo que me quieres decir, sí, te entiendo. Que nos apuntamos.

- Sí, pero a lo grande. Tenemos que disfrutar del sol, tio. Yo quiero pararme a celebrar que hacemos, no se, por lo menos la mitad. Pillamos en una terracita y nos sentamos con nuestro número a tomarnos una cerveza y que nos hagan una foto y luego ya tiramos, y una racioncita de empanada o algo. Que yo creo que en cinco horas o por ahí te da tiempo a correr un rato y luego caminar y tomarla. Tú me…

- Pues habrá que llevarse algo suelto.

(Arrancamos la preparación más sui generis para el maratón más sui géneris. Se buscan voluntarios para tomar una caña al paso de la media maraton)

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Doblemente duras, o más

El domingo ha sido el de un redescubrimiento. Entrené, bueno, indiqué someramente como salir a corretear a un grupo de madres dispuestas a quemar la hierba por donde pisaran. El objetivo de este grupo de mamis de múltiples, que se meten al día la quíntuple paliza, es terminar decorosamente la Carrera de la mujer que se celebrará en Madrid el próximo 6 de Mayo. Digo su quíntuple, como la de los hipódromos, porque: llevan su casa con dignidad, mantienen su status de mujer trabajadora, participan activamente en una asociación, crían a gemelos, trillizos o combinaciones (2+1, 1+3, a saber) y -muchas- rematan la faena conviviendo con ese marido-padre-ser-extraño-no-hay-dios-que-te-entienda.

Pues ayer, en ese ventoso y desapacible cerro de los sonaos llamado parque Juan Carlos palote, añadimos un octeto de guerreras al pelotón internacional. Laura, Gema, Teresa, Begoña, Maria José, Belén y Cristina. Entre las ocho dejaron a un lado ocho maridos y no menos de 18 crios (dividan, dividan…) y se desahogaron, estiraron y pusieron sus máquinas a funcionar. Primero 5 minutos, luego 3 caminando para recuperar, luego las quejas de las más macarras, los resoplidos de una tercera tanda de 7 minutos, y las cabezas que ya hierven, la adrenalina que se sale del chándal… Belén mueve los brazos libre como un pájaro. Begoña se desfoga en una terapéutica bajada por la hierba. Cristina y Belén declaran la guerra a unos cuantos kilos que guardan para los crudos inviernos y Gema amenaza a las keniatas. Cada una encontrando su mito y sorprendiéndose muchas de poder estar en funcionamiento durante media hora.

¿Sorprendidas?, ¿y eso?. Unas tipas que están en marcha a las 7am y que no paran hasta acostar a los enanos 15 horas después, no deberían sorprenderse de lo que da de sí su físico. Hurra. Os vais a salir.

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Vayas por donde vayas, verás gente corriendo

Sea bueno o malo… ¿te has fijado en la que se avecina?. La primavera que hoy amenazaba, el gorjeo de los primeros campeones que adornaban los almendros floridos de Pradillo, el aire más suave del suroeste y la necesidad lujuriosa de desabrocharse (un día hablamos del desabroche), nos prepara fines de semana en los que, te metas por donde te metas, campo, caminos, calles, playa o parques, verás trotacalles.

El calendario para un fin de semana de los de ya mismo (extraído de la web de Runners):

03/03/2007 Transgrancanaria 105
03/03/2007 IX Marxa a Peu per Borriol
03/03/2007 II Trekking Alcoy 100 en 24 horas
03/03/2007 Cross de la Universidad Complutense
03/03/2007 V Carrera Popular Concello de Padrón
03/03/2007 XII Subida al Terrero
03/03/2007 XII Subida al Terreno
04/03/2007 I Carrera Popular de la Mujer de Extremadura
04/03/2007 IV Carrera a Pie del Tramo Riojano del Camino de Santiago (2ª etapa) 04/03/2007 Marató de Barcelona + 10 km
04/03/2007 XVII Carrera Popular Circuito del Agua
04/03/2007 I Medio Maratón de Collado Villalba “La Tragamillas”
04/03/2007 IX Medio Maratón “Álora-Valle del Sol”
04/03/2007 XIII Mitja Marató Pla de l’Estany
04/03/2007 XIV Medio Maratón “Ciudad de Cartagena”
04/03/2007 Carrera por Montaña de Puertollano
04/03/2007 V Carrera Popular Parque de Cataluña

No hay desperdicio. En un fin de semana cualquiera de marzo, dos docenas de excusas para prenderse uno el dorsal y quedar con la pandilla. Otra media docena, calculo yo, para no prendérselo y salir asímismo a trotar y a quejarnos.

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España, tierra de picaos

Me quedé pensando un rato después de postear ayer… Me volvía una y otra vez el espectro al que me enfrento cada vez que cuelgo mis opiniones en el foro habitual. ¿Cómo puede ser que la abrumadora mayoría del personal se declare confeso y asfixiante seguidor del ‘voy a ver si puedo hacer’? No es que los más activos de la Red sean los más fanáticos. Es que, casando estadísticas de pruebas y la variedad mostrada en hilos e hilos de foro, la gente por norma le pega a tope a la zapatilla.

Un guiño. De 193 declaraciones juradas al foro, se listó el ránking de mejores marcas en medio maratón del año. No el común de las carreras, sino la mejor marca. Pues bien, entre los corredores, ojo, no de un foro de atletas profesionales sino de corredores en general, 2 son sub 1h10. O sea, capaces de subir al podio en más de una carrera. Bajan de 1h20 37 foreros/foristas (el 19%). La mayoría (un 79%) bajan de 1h40 y únicamente 42 declaran tener un PB más alto. El límite de las 2h sólo lo hacian público 4 corredores, una proporción irrisoria. ¿Los lentos permanecen callados y se hacen cruces al leer estos temas? O, más bien, ¿prueban, preguntan y entrenan con el objetivo de ‘añadirse a esta normalidad’?

Mirando fuera de aquí, que es como se aprende, comparando tras mirarse en el espejo de la ombliguez mundial, la gente que tarda más de 2 horas en una media maratón puede suponer hasta el 50% de los llegados a meta (Boston, Cardiff, Berlin, Chicago, etc.). En ninguna de las medias celebradas en España y analizadas en el artículo de IRRECUPERABLES se llegaba a un 20% de llegados a meta con más de 2 horas. Demasiada la diferencia, ¿no?

Foto robada con todo el cariño a Tomas Rivas, del magnífico reportaje del Maraton de Valencia 2007, en Corredordefondo.com

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El síndrome del corredor recurrente

Ayer trotábamos Fernando, un tal Julio (de Fenosa) al que apenas conocía y yo mismo por un lluvioso norte de Madrid. Tardamos nada y menos en ponernos al día de nuestros respectivos domingos, dado que era primer día laborable tras el fin de semana y el reposo de ayer Lunes. Él tenía aventurillas para contar de la Media de Fuencarral, con Agustín el de la abstinencia sexual, Antonio el del Boyal y alguno más de por medio. Yo tenía la paliza serrana por la nieve.

Era algo menos espectacular que las batidas imaginarias que dan los cazadores por sus monterías, con carácter retroactivo también, pero sin exagerar kilómetros o kilos de dolores. A pesar de ello, se asemejaban en la urgencia de tener alguien a quien contárselo. Como si no tuviéramos con la retahila de comentarios dejados en foros, emails e intercambios de fotos y opiniones, eramos dos criaturas a las que se ha expulsado de las conversaciones de sobremesa (inciso: anoche, Penca en salsa de tomate y moscatel de Ricardo Benito). Dos chiquillos ya baqueteados que tienen poco más de un tema del que conversar: su personal hazaña, la irresistible ascensión a las cumbres del grupito de corredores, la leve tontería que tienen estos palizones no aptos para profanos o sedentarios.

El corredor vuelve al grupo. En él se le recibe con los brazos abiertos pero también se le evalúa a ver si ha hecho los deberes. Como se escribía recientemente en un artículo sobre la dependencia del corredor,

“Externamente, quizás sea uno de los aspectos de los
que más proyección tenga con respecto al grupo de entrenamientos. No asistir un día a estos entrenos implica el desconocimiento y pérdida de la disciplina impuesta en el grupo y hasta la penalización en el rol de la persona dentro de él. Estar irritable puede deberse a la rabia de no poder participar del grupo; es estar ‘momentáneamente fuera’.”

El cumplimiento de esos deberes será tanto más aplaudido y aprobado cuando mayor sea la burrada que se cuente. En un foro (elatleta.com) están concursando con orgullo y pasión sobre la mayor burrada hecha corriendo. Sintomático. En 8 días, 143 respuestas y más de 4100 lecturas.

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Perderse en la montaña es muy relativo

Ayer andábamos tras casi cuatro horas perdidos por la montaña. Relativamente, por supuesto. Pero el hilo de los hechos indicaba que era más bien así. Tras arrancar de Segovia por un camino equivocado, la neblina y el agua nos empujaría a un carril bici que nos diera más comodidad para avanzar. La idea era remontar la sierra segoviana y convertir los 50km que hay entre Segovia y Villalba en una excursión. La nieve y la niebla, ya a partir de Valsaín y con bastante tiempo perdido, pusieron en su sitio a 4 aprendices de aventureros y nos sacaron de huella a partir de los 1500m de altitud.

La nevada era tan reciente que únicamente había unas pisadas de montañeros. Luego vimos que eran cuatro. Nos salimos con la inseguridad que da no reconocer el paisaje cuando todo está blanco y con niebla, y tiramos recto en una plataforma que, evidentemente y cada vez más, no era la pista que nos debía subir a la Fuenfría. Esta excursión de domingueros, sin nieve y con sol, es un paseo evidente. Cuando ni los chacales asoman, es un tramo complicado. Subiendo claramente fuera de pista, pero subiendo al fin y al cabo, estábamos empezando a perdernos. Contra la lógica, cuatro corredores sin baston ni botas ni guetres ni grandes mochilas. Calzado de correr, mallas largas y mochilitas de ataque o riñoneras ultra con una capacidad de transporte limitada.

La confianza en saber manejar un mapa, la brújula, la capacidad de estar durante horas caminando y corriendo, nos llevaron ladera nevada abajo hasta la Fuente de la Reina. De nuevo en ruta, con un metro de nieve pero, al fin y al cabo, en terreno conocido. Cuestión de paciencia, pues, dado que habíamos mantenido calma, energías y conocimiento del medio (tirar siempre hacia arriba haría que coronáramos en algún punto de nuestro conocido sector entre Navacerrada y Fuenfría). Cuando analizaba en caliente el tema, hoy ya vestido, reposado y desayunado, y ojeaba un tremendo artículo del dominical de El Pais sobre las miserias de Sierra Leona y los lugares olvidados del planeta y otro sobre bombardeos de poblaciones con gas mostaza y …. comprendía que nadie se pierde realmente en la montaña en España ni en Europa. Merodeamos los alrededores de areas urbanas repletas de medios de rescate, referencias, gente que circula por carreteras y tranquilos refugios de un mundo civilizado y con posibles. Si ayer hubiéramos tenido que atravesar entre niebla y nevada montañas del Pamir o de Afganistan, te aseguro que sí habría sido para contarlo. Hoy apenas quedan las huellas de 5 horas y media de machaque. En el otro caso habrían quedado huellas más hondas.

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Ya sabes. No hagas deporte hoy en Madrid.

Extraido de la prensa seria:

El Ayuntamiento aconseja no hacer deporte al aire libre por la contaminación del aire
EUROPA PRESS. 16.02.2007. Una masa de aire procedente de África podría ocupar hoy la atmósfera de la región, por lo que el departamento de Calidad del Aire del Ayuntamiento de Madrid recomienda a los ciudadanos en general y especialmente a las personas con problemas respiratorios que “eviten realizar ejercicio físico al aire libre”, según han informado desde el servicio ambiental del Ayuntamiento. En la mañana del viernes, la contaminación por partículas era el doble que la habitual El Ayuntamiento advierte de que ante la posibilidad de que llegue una nube de polvo africano a Madrid, cargado fundamentalmente de cuarzo y arcilla, los niveles de contaminación atmosférica debido a partículas de suspensión (PM-10) podría alcanzar valores superiores a los registrados normalmente en la capital. (esto debe ser lo chungo, porque correr a diario por Madrid ya tiene tela).

Por lo visto, según los datos proporcionados por la red de medición medioambiental del Consistorio madrileño, la contaminación por partículas alcazaba a las 10:00 horas de hoy los 77 micragramos por metro cúbico, cuando la de media de ayer fue de 45 y la media anual de 2006 de 37.

Así que, como no se puede hacer deporte, colapsemos las carreteras con nuestros coches y al Xanadú, al Plaza Norte o al Plenululio!!. Eso no contamina tanto como el puto aire africano.

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Trotse ouderen en zijn kinderen

El informe de Unicef sobre la infancia nos sitúa en una relativamente buena posición en cuanto a la calidad de nuestra infancia. Pero es lamentable ver cómo el personal está creyendo a pie juntillas que los Países Bajos puntúan alto por su libertad y buena relación comunicativa con los chavales. Menuda sarta de incoherencias y, además, falsas.

La familia holandesa está desestructurada. No hay comunicación. A los 25 años casi nadie habla o visita a los padres, porque están centrados en el ‘gezelligheid’ de currar en un sitio molón o servil. No hay cultura de barrio. No se disfruta del aire libre con otros niños. Se cena a las 6 y media y se encierra a los críos en casa durante los 10 meses de invierno. No se puede pasear por las calles a partir de las 6 porque está todo cerrado, salvo los Albert Heijn, motemático y monopolístico supermercado donde si vas a las 16h ya no queda pan o leche infantil.

Únicamente las minorías étnicas están aportando valores culturales de familia a esa ciénaga. En la cosmopolita Amsterdam, escaparate de ficción donde si sales de los 4 canales del centro ya no hay ni sitios donde expenden drogas ni multiculturalidad ni permisividad, han montado una operación de marketing impresionante que trasciende a la opinión mundial y, ésta, se lo traga todo.

Mi barrio (Baarsjes, Oud West, Amsterdam) tenía algo más de vida porque turcos, marroquies y antillanos le ponían más salero por la calle, sus tiendas abrían más tarde, y sus críos jugaban al fútbol en medio de las ’straatjes’. Pero id a comprobar los resultados de esta encuesta a Osdorp, Almere o Noordwijk, periferias para familias monoparentales que huyen del resto de los holandeses porque son incapaces de tejer redes sociales.

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Sa-ni-kid-ze

Habíamos hablado, entre caña y caña, de una futura travesía brutal (entre Cabesc y yo hay más planes pendientes que pelos nos salen de las piernas), de los integristas, de los solitarios de los parques, de pedir otra caña, una sin y una con plomo. Hacía él tiempo para trotar con el grupo de Aluche, a las órdenes de ese muflón de los Pirineos que se llama Juanma Agejas y que los pone en fila y a tono, aunque Felipe Trepariscos diga que desde que entrena en grupo corre menos. Hacía yo tiempo para una tercera caña y un pincho tortilla y de empalmar con la L10 hacia el metro Lago, donde convergen deportistas, visitantes, proxenetas y familias de proxenetas y de usuarios, que quizá no sepan que papi es un putero o, sabiéndolo, piensen que mejor que se escape a un entorno conocido.

Y habíamos charlado Juanjo y yo de la temporada, de los cambios de entrenador de Estudiantes y de la cría y de los momentos difíciles que pasan las familias que miran cómo los mayores pasan y los pequeños permanecen ajenos a todo esto. Pero sólo lo parecen, pensaba yo para mí.

Soportamos en el fondo de la Demencia una pachanga con nuevas caras, un rival de barrio y 25 puntos de diferencia. Análisis someros sobre si Mariano de Pablos, nuevo entrenador de Estudiantes y refresco con traje y cuello de la camisa impecables, afeitado de barbería y pelo negro de becario pudiente, sacaría o no sacaría mejor rendimiento a un equipo en delicada situación en la ACB, que no mucha, pero la justa para hacer una limpia moral importante entre la masa.

Y aguantamos en este plan festivo de tarde de cañas, esperando que todos se repartieran este debut de jefe y confirmación de liderazgo de copa FIBA hasta que, a pase de un irregular meritorio americanizado, Javi Mendiburu por más señas, el suicida georgiano cruzó en diagonal. Apenas quedaban 7 segundos de ataque y la gamba plancha de Tiblisi recogió por fin el balon picado del 11 estudiantil, de esos sin mirar, de esos que enervan a Rico (the rat) y de esos que…

.. uno, dos, arriba. El Arena de pié ya arrancaba a gritar tras una tarde, para mí de cañas y sociable charla, para ellos muchos de trabajo de corbata y traje, como Mariano, para otros de debut, para… Viktor Sanikidze.

El muchacho (Tiblisi/Georgia, 1986) saltó en diagonal con el balón bien amarrado. Dos manos. Tomahawk acompañado. El mate que cambió el rumbo del Estudiantes. Se quedó colgado mientras los apenas 2000 espectadores y los otros 12000 asientos vacíos reventaban. Pies arriba, fuerza centrífuga lanzando sus esqueléticos gemelos hacia la carretera de Extremadura. La encarnación de las generaciones de la crisis en casa, crisis fuera, gobiernos títere y en el horizonte ese occidente acomodado con la PSP2, la XBOX, campos de minas contra avenidas arboladas con carteles de Simancas y Aguirre. El mate de Sanikidze era el grito de un adolescente que se comería la ACB con pisto. Dejadle que lo haga.

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Me veo sin fuerzas ni para hacer chistes

Y lo malo es que esto no para. Desde hace 72 horas hemos tenido asesinatos múltiples o atentados o masacres encadenadas en Irak. Esa sociedad que suma y sigue hacia su autodestrucción. Con los ojos cerrados. Varias facciones que no dudan en llevarse por delante toneladas de carne y huesos y cascote cada noche a la cama, el que la conserve en pie.

O el que tenga energías para dormir o para mantenerse despierto. Ni rebuscando en los informes especializados de ACNUR o de ONGs encuentro un goteo diario tan horroroso. La casi extinta sociedad multifanática irakí está buscando un título honorífico por encima de las guerras liberiana, de Sierra Leona, los conflictos suicidas colombianos o la misma deshidratación por diarreas.

Yo, desde luego, venía a hablar sobre una ruta preciosa que haremos el domingo. Pero se me han quitado las ganas. No se, la verdad es que no se.

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Domingo de madrugada. Sólo corren los mitos…

Mitos el amigo Pepe y servidor, que contamos entre nuestras ocupaciones con la de atender los requerimientos de nuestros enanos (y, por ende, sacamos horas para correr de donde no hay), veíamos el mito de la inmutabilidad del ladrillo materializarse ante nosotros. Habituales de los caminos entre el monte del Pardo, el aeropuerto de Barajas, Tres Cantos, conflicto permanente a 3 bandas en esa lucha espacial madrileña, veíamos aun de noche cómo desde los caminos de Valdelamasa se otean las 4 grandes pollas del norte de Madrid. Ese sembrado de consoladores que los aprovechamientos en edificabilidad convirtieron campos de fútbol en campos de lujo. La torre Espacio, la Repsol, la MMT… a partir de ahora será como aprenderse las delanteras míticas que entrenaron en aquella Ciudad Deportiva del club más poderoso del país. Di Stefano, Rial, Puskas y Gento, o Butragueño, Míchel y Hugo Sanchez, o Ronaldo, Raúl y Van Nistelrooy.

Prosa de fútbol, antaño poetizada por los fanáticos del adoctrinamiento de masas, y hoy prosa de nuevo. La venta, la cifra, el resultado en gráficas siempre crecientes como las hileras de escalones que tenían que subir en las gradas de la Ciudad Deportiva. Eso si, poco y solo en pretemporada. Que sus aquiles y sóleos valían cada día más como para meter una preparación física traumática a aquellos reyes del flash y, cada día menos, de la leyenda.

De regreso, dándoles el culo a las autovías, a las torres-polla, a un cuestón criminal logarítmico de casi 200m pero que remonta un arroyo para llevarte de un arenero a una maldición, ese kilómetro nocturno que conocemos los participantes en los 100km/24h, vimos a otro mito. El que ponía copas en el Oleperé, garito nocturno sansero, sale ahora a curar los malos ratos. Aquel que nos daba de beber a altas horas, ahora convertido al courier, sudaba sus greñas vuelta a vuelta a la Dehesa Boyal. Conversamos sobre las perrerías de la vida nocturna. Los mitos, que de cuando en cuando nos reunimos de madrugada, como los vampiros cuando corren un rato en la cinta de su gimnasio. Justo antes de meterse a dormir en el ataúd.

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Mientras dormías, ellos…

La esfericidad de la tierra tiene esto. Mirando las estadísticas de webstat para este blog, veo que, mientras tú, europeo que ya ha abandonado el calor de las zapatillas de felpa y ha cambiado la manta de cuadros para el sofá, versión House a las 22.28 (CET) por la dormida total, reposado guerrero que deja circular la sangre horizontalmente por los capilares y que digiere la cena para recuperarse del tute diario o de hora y cuarto de fartlek por el bosque, entre tanto, observo, otros están liados con ver qué has escrito.

A esa hora medio planeta lee qué has reflexionado. Es una revisión constante, contínua. Los blogs dejan abiertas sus piernas 24/7 y los usuarios, cientos de miles, de la gran Red, entran a colocar el mantel a su gusto, a leer cómo y qué has dejado escrito en ese post-it de la nevera, esa nota de la compra para el día siguiente que es tu preparatorio ético sobre el mundo del correr.

Saludos a los nocturnos del otro lado, aunque también los hay a este. Criaturas de la (nuestra) noche.

23. 8 febrero 00:27 Mega Cable, México
26. 8 febrero 02:24 México (prodigy.net.mx)
30. 8 febrero 05:33 ETB S.A., Colombia
32. 8 febrero 06:45 MTE Meter Test Equipment AG, Zug, Suiza
34. 8 febrero 07:22 Telefonica del Peru, Perú

Unidos por una búsqueda intrigante, la necesidad de enterarse de algo. Un saludo.

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Un comando del Sinn Delg. se instala en Madrid

…y se van a poner a medir cada centímetro, una vez más, del recorrido de ese Maratón de Madrid que se odia año a año y al que se acude en masa, también año tras año. ¿Y qué es el Sinn Delg? Muy sencillo. Un compañero de foros que se ha puesto científico y quiere testar el tramo del Mapoma que discurrirá por el túnel de Sinesio Delgado. Dicho comando autónomo antiorganizacionista es veterano ya, curtido, rápido pero quiere serlo más. Más veterano lo va a ser aunque se emperre en lo contrario. Más curtido, con las tundas que se homenajea, aunque tiene el listón ya altito, también. Está, ahora, con lo de ir aún más rápido. Allá cada cual.

La cosa es que dentro de nada tocará meterle zapatilla en la red a la carrera madrileña. Por un lado los que se presentan ilusionados a por esas 13.000 inscripciones. Por otro, quienes añoran el recorrido antiguo. Por otro los que aducirán no correr por boicotear a Gallardón y sus obras, culpables de que cada año tengamos lío. Por el contrario, estarán los que alegarán el derecho de disfrutar del recorrido por la ciudad muy a pesar de las obras. También los que vean en esa masa una floral ofrenda a la diosa de las piernas peludas y flacas. Y los que, al contrario, prefieran carreras de 800 personas donde se pueda correr sin que te estorbe la purria.

Los que vengan de lejos con ilusión, los que hayan huido a Valencia o Sevilla a correr sus planísimas carreras. Aparte, los que vean desde sus entrenamientos en la montaña a esas pobres ratillas de ciudad y, frente a ellos, los que compaginen su monte con la posibilidad de correr un día por una ciudad cortada para tí. Todos, absolutamente todos, hablarán de que una noche de domingo, una panda, comando reflectante y armado hasta las zapatillas, se pasaron una y otra vez por las bocas del túnel de Sinesio Delgado para medir los importantísimos 700m de un k.8 de esa maratón de finales de Abril.

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Manos de santo

Según la definición propia, la osteopatía ‘es una práctica médica, basada en la teoría de que muchas enfermedades son debidas a una pérdida de la integridad estructural. Se aplica de forma principal, mediante la incidencia en la estructura ósea. La premisa con la que opera es la de que todos los sistemas del cuerpo están relacionado y por tanto los trastornos en un sistema pueden afectar el funcionamiento de otros. El tratamiento, que se denomina manipulación osteopática, consiste en un sistema de técnicas prácticas orientadas a aliviar el dolor, restaurar funciones y promover la salud y el bienestar’.

El asunto es que hay titulados que insisten en la inyección con antiinflamatorio, los que postulan por los circuitos de frio, calor y radiaciones de infrarrojos, los que viven de la administración de corticosteroides y los que viven de escribir en blogs. Cierto. Ayer charlaba con mi Angel de la guarda, masajista y osteópata que solía acompañarnos en aquellas tardes de la Dehesa Boyal mientras soltábamos chorradas a 5.15 el kilómetro. Acabo de pasarle un caso de cachiporrazo traumático de espaldas, diagnosticado hace casi 3 semanas pero sin visos de recuperación.

Efferalgan 1g, inyecciones con cortisona, reposo, friegas… desde médicos de cabecera hasta especialistas en Urgencias del hospital La Paz de Madrid, han mareado una paciente de edad que cometió el imperdonable error de pegarse una leche mientras hacía ejercicio. Pero como la coordinación interadministrativa va mejor en la concesión de licencias de edificación que en la sanidad, le han tenido dando tumbos, tanto dieran las 8 de la tarde en el consultorio de atención primaria como en las urgencias citadas a las 6 de la madrugada. Mientras, el no poder dormir o tumbarse sin dolor. La administración local que mira a otro lado y no le cubre una visita al masajista del polideportivo donde se pegó, realizando una actividad programada, tamaño trompón. La mala leche contínua y los familiares aguantando carros y carretas.

Mi Angel recompuso la columna, quitó rigideces cervicales, curó derrame ocasionado por las inyecciones famosas, reorganizó las lumbares y, hoy, la jefa está contando las horas para la sesión del Lunes. Según un acercamiento funcional a la lesión traumática, ésta se quita reorganizando la causa que produce el dolor. Una cosa tan simple como contacturas y rigideces, se ve, no entran en la cobertura científica de muchos médicos. Mientras, las ventas de medicamentos en España generan 11.200 millones de dólares.

Cosas que pasan y que muchas veces no se cuentan…

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Off topic, pero llevo dos horas escuchando tontadas

Ha muerto una hermama de una persona que, accidentalmente, termina en la familia real de aquí. Si, vale. La hermana menor de las Ortiz Rocasolano. También han muerto hoy 35.000 niños de hambre (según las cifras de la FAO). La verdad es que ésto me parece más importante que lo de la señorita esta de buena posición social. Si tiene una hija y sigue viva y rodeada de comodidades, le harán olvidar la amargura. Lo malo son los hijos que mueren en brazos de las madres. Pero el país se apenado por las circunstancias extremas del caso. Madre, divorciada, ¿adicta?. ¡Qué mas da!.

Y esto me lleva a pensar que es fantástico como ejemplo de nuestra moral católica. Nos mostramos compungidísimos porque podemos sentir pena de manera excepcional, simbólica. Nos la suda pero podemos estar dolosos y comentar lo injusto que es, lo mal que tiene que estar una cabeza para llegar a ese extremo.

A cambio, pensamos que sería demencial estar todos los días pensando en los extremos a los que llegan en otros sitios en los que se venden menores, se asesinan hermanos, se deja morir desesperadamente pero en silencio por falta de alimentos, se abandonan familias en paises en guerra y expuestas a la muerte segura.

Insisto, el catolicismo posee unos mecanismo cojonudos de autodefensa mental. Es que son cojonudos pero cojonudísimos. Es capaz de sentir necesarias pequeñas dosis de moralina. Son inherentes a ese sufrimiento suyo tan mediterráneo y monoteísta. De hecho son casi obligatorias. Pero para que duela de verdad esa soberana soplapollas suicidada y sintamos cristianamente su dolo, tenemos que vaciar de horror el resto del análisis. Comparativamente, claro, si nos planteáramos a diario miles de muertes por hambre, miseria, guerras y desequilibrios económicos, que se muriera una miembro lejano y tardío de una familia bien pasaría desapercibido. Y eso no puede ser.

Pero, por Dios. Todo el día no. Eso sería … ¡agotador!. Mejor miramos a otro lado. A Asturias.

Foto: Es la segunda vez que el cuadro de Saturno devorando a sus Hijos acompaña un comentario en mi blog. Acabará siendo un signo de identidad del planeta.

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1983, un mundo a punto de reventar

Robert de Castella, el bioquímico de grandes cuádriceps, puso en su sitio a Salazar en Rotterdam corriendo en 2h08 tras dejar a un tremendo Rodolfo Gómez en un inusualmente soleado y rápido dia de Abril, tirando como un poseido por el Maasboulevard. Aquel bicho de 1.80 y más de 70kg, de infrecuente planta y ancho porte, se metería después su gran banquete en Helsinki. Eran los campeonatos del mundo de atletismo en 1983. Por delante, un grupo con hasta 20 unidades, entre las que estaban Juan Carlos Traspaderne, el ‘traspa’, y una pléyade de maratonianos que terminarían apiñados en una de las mejores demostraciones maratonianas en campeonatos oficiales IAAF.

En minuto y medio se apilarían en la línea de meta leyendas como Hugh Jones, De Castella, Gerard Nijboer (un holandés de cuando se andaba por Europa ya en 2h09), Waldermar Cierpinski, aquel patilloso con entradas interminables, Gianni Poli, el italiano que se asomaba por Nueva York, Benji Durden y Ron Tabb, dos estadounidenses a la sombra del chico de José Salazar, cubano emigrado en los años de Batista, y, ¿los africanos?.

La IAAF, precisamente tras las posibilidades comerciales vistas en los mundiales de Helsinki y lo que estaría por venir en los JJOO de Los Angeles, tomó un giro hacia el profesionalismo que les haría centrarse en sacar pasta del asunto de las 8 calles. Esto frenaría la integración de las naciones emergentes pero, por otro lado, animaría definitivamente a los fondistas africanos a tomar parte en el gran circo. Si hasta los 70 las figuras cuasi románticas de Henry Rono, Mamo Wolde, Gammoudi, encarnaban la mezcla entre la liberación africana y la lucha por salir del hambre y las guerras, algo estaba por cambiar.

En 1983 aún reinaba Seko en Fukuoka, que ganaría en Boston varias veces y en su feudo japonés era casi imbatible gracias a las perrerías a las que le sometían el gran Nakamura (casi un dios para los fondistas japoneses de los 80). En los USA Salazar y Beardsley se las tenían tiesas en la distancia reina. Steve Jones abandonaba la pista para reinar en maratón… Pero ya asomaban por el ránking mundial de 42km.195m. Juma Ikangaa (TAN) ya era segundo en Fukuoka, Ahmed Saleh y Djalma Robleh encabezaban la delegación de Djibouti, Mekonnen (ETH) y Zinque (RSA) eran más que proyectos y en 1986 ya corrían muchos en ese grupo selecto de 2h08. Una legión de maratonianos surgiría para enterrar en lo más hondo a los blancos y asiáticos. Los nacidos en el final del colonialismo, los hijos de la liberación, de la Commomwealth, pequeños avanzados en un mundo que apuntaba alto. Padres y abuelos de Tergat, Gebreselassie, Kiplagat, Lorupe, Chepkemei, Lalai… y sepultureros de cuanto corredores blancos se atrevieran a sentir la sangre en la boca, el corazón a punto de escupirse en un cambio de ritmo.

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Escuchando el ciclo del dolor

Llevo unos días escuchando mi cuerpo con un pelo más de atención de lo normal, pero siempre otro pelo menos de lo debido. Hoy he tenido que salir zumbando del autobús porque se me hacía tarde una reunión. Vestido convenientemente para mis tendones, con zapatos de sierra y calcetines de vestir y pantalones vaqueros, ha tocado trotar calle arriba durante unos 300 metros, zigzaguear otros 150, y revirar un par de veces. De parado. En frío. Y este ha sido el diagnóstico visual sensitivo por la gloria de mi madre.

Pinchazos leves las dos o tres primeras zancadas. Es curioso. A pesar de estar más o menos en forma, los músculos siempre reaccionan con un chirrido. El segundo punto es confirmar este chirriar con un dolor acerado, si no lo estás y tienes una lesión, o ir ensordeciendo a medida que uno va recordando el gesto de correr. Según movía algo más los brazos, las carnes y huesos van llenandose de energía cinética y el dolorcillo (molesta talalgia, para los que no sepan de qué hablo) se calla. No mucho, dado que el golpeteo del talón sobre una suela semi plástica de un zapato hecho para pegar con la cazadora de napa.

A pesar de hablar un tanto de memoria, puesto que la reunión me ha tenido suficientemente atento como para ni pestañear, tiene toda la pinta que la parada (sentado, 1h15) ha ido mandando dos tipos de fluidos. Los sentía, ciertamente. Un calorcillo así lo indicaba. La circulación se ha ido poniendo a tono. El flujo sanguíneo, el principal mecanismo antiinflamatorio motriz, junto con la secrección de endorfinas, hacían que el dolor haya desaparecido.

Siguiente fase. Arranco a caminar de nuevo y solo quedan rémoras de dolor. Sordas. Como cuando hace 3 días que te hiciste daño. Pero de nuevo el movimiento hace recordar al organismo sus deberes de licuefacción y éste machaca toda señal de dolor. Tras 30 minutos sentado de nuevo, me voy a incorporar. Diagnostico erróneamente que ahora, en frío, ese chirrido volverá. De hecho es una observación empírica. Al levantarse, pasadas unas horas de reposo tras cualquier proceso inflamatorio, el dolor es agudo. Pero … sorpresa. Parece que hay una respuesta temporal diferenciada. Llevo 45 minutos sentado, moviendome, haciendo cosas por la oficina, y este semireposo me tiene sorprendido. Ni rastro de dolor.

Supongo que alguien habrá leido algo sobre la respuesta hormonal al dolor. Si tenéis literatura al respecto, muestro mi interés por ello. Curiosa cosa esta de oirse.

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Cuando sea como tú, papi, quiero ser corredor

Hay 4 valores en el deporte, según leo por ahí. Agonístico, lúdico, hedonístico e higiénico. En lo específico, buceo y un especialista en educación física comenta “Actualmente, desde el currículo se nos infunde una educación para la salud, como elemento muy importante que, dentro de la educación física principalmente, contribuye a la formación integral del niño. Y sin embargo vivimos en una sociedad tal vez en crisis de valores, donde lo que impera es el culto al cuerpo (véase la eclosión de la musculatura, el desbordamiento de los gimnasios,…), el narcisismo (tal vez consecuente de lo anterior), el récord, la marca,… Hay una devaluación del valor de la actividad física como medio para la salud, a favor de la estética, considerándolo como un elemento secundario a la propia práctica”.

Ayer me sorprendían, aunque cada vez menos, mis dos extremos absolutos de cuatro años. ‘Papi, cuando sea mayor yo quiero ser corredor de los Castillos de Avila‘. El otro también. Independientemente de que estén atravesando los primeros márgenes de ese cambio de idolatría hacia su padre, es significativo porque estos valores … estos valores, ¿no deberían empezar a caerles un pelo más tarde?. ¿Cómo aparecerán por sus cabecitas?. ¿Salud o estética?.

Aún no tienen un profesor de Educación Física como tal, sino que trabajan la lúdica y desparramante psicomotricidad. Tampoco se les ha dicho que hacer deporte sea sano porque, para un crío, brincar, correr y sudar son movimientos casi naturales, irreflexivos. Aún no tienen una familia pegada a una televisión donde se retransmitan deportes y se queden pegados a cualquier afición. Así que nadie ha moralizado a favor/en contra del sillónball o los futboleros barrigueros. Será porque su principal contacto con el deporte es, pobrecillos, un padre sudado que estira en casa con las mallas llenas de barro (¿estética?), una pila de dorsales empaquetados de las ediciones que su padre organiza de un trail de 50km (¿empeño?), una entrega de trofeos en la que ellos se encargaron de dar las copas a los vencedores, una cena de fraternidad con dos centenares de corredores (¿ética?) o una hilera de colgados que cruzan un río en el km 42, metidos hasta los corvejones en agua helada y tronchados de la risa (¿salud?). Ellos y mis chicos.

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La criadora de campeones y su sopa

Te amo. Tienes doscientas virtudes, o doscientas una, si nos ponemos generosos como hay que ponerse, quiá, con un amor. Pero intentaste atacar la doscientos dos y transformar el suave tacto de las yemas de los dedos en el torrente cálido y a borbotones, el beso salado en un consomé que alimenta y cura en las noches de Febrero. Y te liaste con una sopa juliana para deleite de hermano, marido y miradas de incomprensión de esos hijos que te quieren por encima de vendavales y maremotos.

Qué sopa. Cristo bendito (y mira que yo los cristos y los bautismos los quiero lejos), pero si era agua con verduras y un sofrito y un no se qué soso que me(nos) ha dejado con el estómago calado y pidiendo a voces un paraguas. Te paso, amor mío, que sé que lees este blog, un paso a paso para la sopa que viene. Que vendrá.

Cuece primero la verdura, pero el sofrito no lo pongas de fondo de cazuela. El sofrito, el choricín y el huevo rallado han de coronar esa sopa que ha ido chupando del generador de caldo. Con queso rallado si lo sirves en cuencos individuales, chipén y parecido al aspecto de ese waterzooie que probamos hace tiempo en Antwerpen.

Eso si. Mañana me da miedo salir a correr demasiados kilómetros alejado de casa. Me da pavor flojear. Ay, cielo. ¿Es una estratagema?.

Nota de última hora moral. 120 muertos en un mercado tras un ataque terrorista con un camión bomba en Bagdad. ¿De verdad importa tanto el calentamiento global?. La especie humana vive más preocupada de aniquilar bandos mutamente enfrentados. Que os den por culo, dijo el robot.

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Breve nota sobre el apagón ecologista y la tontería

¿Alguien duda de la vacuidad tonta del gesto de anoche tras ver cómo se reencendían miles de luces en la Torre Eiffel, el museo de la Ciencia y las Artes de Valencia o la Puerta de Alcalá?. ¿Sirvió para algo igual que sirvió ignorar al 90% el día sin coches pasado?.

Estamos idiotas y, lo peor, somos unos falsos que lavamos nuestra conciencia con cualquier soplapollez. El cristianismo lo ha conseguido. Enhorabuena.

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Los 100 IAU de Vallecas, otro derrape del calendario

Efectivamente, pasan del 11 de Marzo inicialmente previsto a la segunda parte de Octubre. Bueno, pues nada. Apiñados quedan los dos eventos en ruta de 100km de la IAU (Asociación Internacional de Ultrafondo). Los 100 de Santander/Bezana y los 100 de Madrid, juntos a Octubre. Y es la segunda que ocurre este año, tras el cachondeo de las fechas con el maratón de Sevilla, los campos de fútbol, el Betis y el Estadio de la Cartuja.

Reflexionando, mira que yo me preguntaba qué sostiene esta carrera en el calendario. Poca participación aunque de lujo (nula la popular dadas las reglas IAU, con 12 horas de límite). Sin público, sin atractivo en su recorrido, y poca atención de medios. Supongo que GªNavas iría tirando muy personalmente de la carrera año a año, aprovechando que está en el calendario IAU (porque la RFEA pasa del culo del ultrafondo desde hace décadas), y la mera asistencia de media docena de figuras haría que Rafael fuera sacando patrocinadores. Pero ha tenido que llegar ahora su casi defunción, justo ahora que el ultrafondo (con cara renovada y diferentes normas) está teniendo tirón entre los corredores. En fin, selección natural, dicen.

Igual que la London to Brighton (1ª edición en 1903), la London Polythecnic Marathon (tenía casi 100 años de antigüedad), el maratón de Laredo, etc. Carreras desaparecidas, una negra cruz sobre nuestras espaldas. En cambio, sobreviven otras que… bueno. No daremos nombres.

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Entre las mallas largas y el buff ya eres elite tu

De compritas. Aprovecho rebajas que ahora se puede estirar algo más este innecesario presupuesto. Los pasillos son escaparates oníricos donde los monstruos de colores te acechan. Qué digo. Saltan con esas etiquetas fluorescentes que pinchan en la retina, amarillas de rebajas, naranjas de saldos, estrellados con el 45% de descuento u ovalados para marcar la sección que se derrumba. Me paseo entre las (qué remedio) zapatillas y unas Mizuno Wave Rider 9 muestran impúdicas sus curvas, su lencería anudada y los colores blanquiazules como las prostitutas. El precio es interesante, equivalente a un completo de 1200km para el que espero que su amortiguación Wave y mis mecanismos naturales se pongan de acuerdo. Y les cazo. Vienen descojonados de la sección textil.

- Tío, ya con estas mallas largas…
- Elite total, entre las mallas y el buff si no corres es para matarte

Se los ve desbordando energía. Dos treintañeros de la parte antigua de la tabla y de la parte pasada de báscula. Están, me figuro, comprándose por fin ese equipamiento para comenzar a correr y todo les parece muy proefsional. Posiblemente entren a comprobar a los vestuarios lo difícil que es acostumbrarse a la vista de uno en mallas largas, calcetines de vestir y camisa de la oficina. No creo que viéndose así se resistan a pasar de nuevo por la zona de textil y comprar alguna sudadera ligerita para taparse panza y culo.

Salen sonrojados y despeinados de los probadores, con las perchas amontonadas en su brazo y un botón de la camisa mal abrochado. Pero felices y con el brillo en los ojos de quien se embarca en una aventura de final incierto. El sexo a escondidas entre amigos, a media tarde, en lugares públicos, sienta mejor cuando en el horizonte de lo imprevisible han colocado un objetivo doble. Terminar su primera carrera y, algún día, declarar abiertamente a sus amistades que las conversaciones del correr les insuflaron suficiente oxigeno como para contar, ahora, que están enamorados.

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