Bogar y yo

Bogar. Janos Bogar. Me lo encuentro por la calle Arenal en esta tarde de llovizna, paseando con sus zapatillas abiertas por los dedos, su mujer, simpaticona y grande, e intercambiamos más o menos los mismos saludos que por la mañana. Fourth in the 100km, dice ella. Bogar se entretiene con mis gemelos y les enseña el trofeo de 4º clasificado.

Siete horas antes, por las avenidas de Vallecas y Moratalaz, voy cumpliendo con el pesado protocolo de terminar los 50 (4h29) tras haber hecho un pequeño test sobre 42km (3h32) y dejarme ir por las siempre apabullantes avenidas de Fuente Carrantona, Arroyo Fontarrón, ya sabes. Lo más elevado de Vallecas y lo más elevado de Moratalaz, festoneado por un recorrido algo menos asesino pero con desniveles dignos de una prueba para superhombres. Es el km 5 de la vuelta (todas son de 10km) y en el avituallamiento corre la prisa, la elite viene, aunque no es tan elite hoy….

A ver, que viene Bogar

Janos Bogar es un enorme ultrafondista con un palmarés bestial. Este húngaro de fácil trato ha corrido los 100km a cerca de 15km/h. Sí, casi a 4.Y viene Bogar. Yo, entre tanto, estoy bebiendo mientras ni miro al reloj, procurando coger liquidillo en los biceps femorales para aguantar sin contracturas los km del 45 al 50. En parte bajada, en parte trampa. Y coincidimos Janos y yo por primera vez en el día. Él va camino de su km 55. Yo de mi 45. O sea, me dobla.

Bebe, le veo que abre cocacolas de lata, y tras un poco de spray refrescante en mis piernas arranco. Pero Bogar no arranca. Será temporal, en breve me quitará las pegatinas, la diferencia de ritmo es de un minuto por kilómetro, pero no llega. En la calle Luis de Hoyos Sanz el circuito va y viene 50 metros por la misma calzada, y ahí viene. No puedo creer que, al ritmo tan bajo que estoy trotando, aún le saque casi un centenar de metros. Pasa el 46, doblo casi caminando a dos compañeros del club Ñ ultrafondo y ahora sí. Janos Bogar me pasa al trotecillo. Pero a los 100m le engancho. Se ha parado en un momento psicológico importante, porque por el otro lado de la calzada viene Jaroslaw Janicki, el líder de la prueba, otro devorador de millas. Le saca 6.5km a Bogar; 16.5km a mí. Bogar tira un rato más, yo intuyo que este efímero momento de fama no es mi sitio y me dejo caer.

En Arenal, 32, a las 7.15pm, sonríe al darle el alto. ¡Janos!, ¿everything ok?. El rubio de los pelos de punta, el ultrafondista de los hombros de camionero, de deltoides como morcillas, el tipo que corrió 100km en 6h31, el magiar que sintió mi aliento en la nuca durante un segundo, el hombre que ha ganado siete veces esta prueba de ultrafondo, para riendo y hace un gesto de 4º, pero que todo ok, que grasias. Es humano. Parece todavía más humano cuando mis enanos le enredan en la copa gigantesca que la organización le ha dado. Cuando le preguntan ametrallándole con las carreras de papi, las zapas y que se le ven los dedos. Mundo ultra.

Regreso al pasado; Donosti revisited

Ayer tarde, con su brisilla y todo, 14º a pesar de ello, pantalón corto, tarde libre (que ya hacía) y camino del circo máximo. Como la cosa era saber si tenía en la CPU guardados los ritmos, automatizar algo, no perder facultades en demasía y que pueda echar una mano decente en Mapoma, pues eso. Me bajé a la pista de Alcobendas con las mejores intenciones y mucho tino a ver por dónde me andaba. El resultante es que ya sé por donde me ando, más o menos. Fue como regresar al otoño de los dolorcillos, de la lista Idraren, de los parsecs, de los 69kg (¿108 spounds?). El otoño de 2005, etapa -a la vejez…- en la que más rápido he andado en mi vida. Preparar Donosti para darme de morros, o sea, engordar para morir.

Lo que hice fue una improvisada sesión de castigo controlado pre-ultra. Los números.
Total: 3k trote + 1×4000 automático (12.04, a 4.01/km), fin 175ppm, rec 1′ 135ppm + 1×500 (1.41, al 90%) + 3km trote + 1×1000 arrimado a un grupo (3.41, al 90%) + 3km trote de descalentamiento absolutamente acalambrado. En suma, 14.5km de piedra de toque y ahora reposo hasta los 50km del Domingo, la tirada larga, o sea.

Hoy estoy suave como una seda. Hay que ver lo que cura una buena somanta.

¿Qué es el viento?

El que esta tarde, más bien tirando a bastante tarde, me fastidie una sesioncilla de las que no hacía desde el otoño de 2005. Esa masa de aire en movimiento constante pero a la vez variable hacia el rostro de uno -ley Mc Fleoland de los Vientos y los Corredores- contra la que habrá que pelearse por mor de unas cuantas vueltas a la pista. Calle 9 de hierba plasticosa, controlado y a ver qué tal se da y si al final no me duele nada.

Simplemente por saber por dónde andamos. A estas alturas en las que todo cristo tiene más que estudiados metros, segundos y fracciones mínimas de la medición de la vida. Tendré que llevarme hasta el reloj, coñes.

Y hablando de todo un poco, pego un poco de información ladrillo que puse ayer en los foros. Por si sirve de algo (sí, de relleno blogger).

COMO CORRER LA MARATON EN UN GRUPO DE PRÁCTICOS.

Doy por sentado que hablamos de una carrera con guias expertos, con participación grande, y donde habrá determinados grupos que arrastrarán mucha gente. Obviamente para seguir al práctico de 2h45 en Donosti no habrá tanta masa como en la guia de las 3h30 en Madrid. Y ahí voy (como uno de los guias de 3h30 que intentará cumplir con sus estupendos compañeros de club).

1. Ritmo. La labor de los prácticos no es que llegues como sea a una marca pactada. La idea es que corredores más experimentados y que saben sostener ritmos durante horas te ayuden. Habrá prácticos que vayan sobradísimos, otros correrán como corren siempre, pero casi todos deberían saber que quien se apunta a ese globo está para pocas alegrías y, por eso, no ha cogido uno 15 minutos más rápido. Se han dado casos de desfases en parciales de 5km, de arreones porque llega una bajada prolongada, etc. Quizá la excelencia de los ultrafondistas es que saben sostener esos ritmos sin acelerones durante más horas. De ahí lo ideal que la gente del Ñ Ultrafondo sean los encargados. Hay corredores que se han pasado hasta 24h corriendo.
Tu objetivo, por tanto, es mantenerte en ese ritmo parejo el mayor tiempo posible. Si ves que un práctico se desmanda, rechaza seguirle. Si ves que la gente se ralentiza, nadie se sentirá ofendido si hay 3 o 4 voces en el grupo que avisan de ello. En Mapoma los prácticos se conocen, irán comentando el ritmo, preguntadles, no son futbolistas de élite y os contestarán.
Mapoma tiene un perfil que te dará un extra de dificultad. Llevarás cálculos hechos y verás que llegas algo tocado al km 6 (¿ya?, pero si acabo de salir!). Calma, las piernas están tensas, cargadas, pero quizá hayas perdido solo 30 segundos en una carrera de horas!!. Desde coronar las 4 torres hasta el Lago de la Casa de Campo te esperan 18km de descenso y de amplias avenidas, aunque haya algún tobogán que te descuadre la idea inicial. Tienes 18km para recortar esos 30 segundos… y puede que te anime la idea de pasar de los prácticos porque el cuerpo te va solo. Vas a poner tu cuerpo a carburar más rápido cuando … tu idea es la de llegar con el grupo. Ganarás un par de minutos bajando, más no (o, si no, estarías haciendo km a 4.25) pero solo les sacarás un minuto que te lo recortarán y devolverán en papel de regalo en la segunda mitad.
Mi consejo para los de 3h30 (veo que sois, como siempre, legión) es que no sois novatos, vosotros ya sabéis lo que pasa si uno se anima, lleváis todo el invierno practicando sobre ritmos en media de 1h35, 1h37, 1h39, algunos vais al matadero con MMP de 1h42 pero sois valientes. No os pongáis a bajar de Bilbao a Preciados a 4.30 porque es vuestro ritmo a tope de media. Además, en esos 6km ganaréis 2 minutos mal contados. Es tentador pero luego duele.

2. Apreturas. El grupo sub 3h de Donosti podía tener tranquilamente 150 personas. El de 3h30 de Mapoma tendrá más de 200, incluso suele dase el caso que haya dos guias, uno más conservador, y otro un poco más adelantado. Las calles dan de ancho lo que dan, tú procura tener localizadas las posibilidades reales de los globos o el sitema de marcado que sea).
Si no has corrido en grupo, quizá te de respeto tropezarte, o algún manotazo, o te tocarán el culo varias veces en ese gesto de ‘cuidado, voy a tu lado, no quiero tropezarme’. Si te ves nervioso, escoge un lateral o subete a la cabeza, es donde más sitio suele haber, dado que el 80% del grupo sigue a los guias. Si te parece una experiencia alucinante, como ir en un 1500 de la Golden Gala, tranquilízate, la euforia puede hacer que enmascares el esfuerzo real, vayas por encima de tu ritmo, etc. Sobre todo lleva tu zancada habitual. Forzar la postura por ir 1h35 dentro de una manada de 100 chotos te pasa factura muscularmente. Mejor busca un sitio más despejado del pelotón. No nos vas a perder de vista.
Escupir, beber en los avituallamientos, todo irá modificando el plan inicial. Ir en grupo es cosa de tenerlo practicado. Si te haces a un lado porque un conocido te espera con un avituallamiento en el público, bebe con calma, coge lo que sea, y en 200m estarás de nuevo en la masa, no te pongas nervioso. Te separan 30 segundos en tiempo real.
Los propios nervios de la ’situación’, si es la primera vez, quizá te hagan pararte a orinar alguna vez, tropezar, despistarte en un avituallamiento… sobre todo mantén la calma. Perder un grupo con un guía no es como perder el último tren de tu vida. Hay mil maneras de engancharlo, acomodarse a una pareja o corredores sueltos que prefieren ir 400m por detrás, los ritmos, en meta, son casi el mismo.

3. Cabeza. Y es que todo se resume en correr con cabeza. Tanto si tus previsiones son demasiado optimistas y el último tercio de la carrera te pone en tu sitio (con propina, suele ser), como si te angustias si te ves rodeado de mucha gente o si odias correr solo con una brizna de viento de cara; tanto si has estado tentado de dejarte caer en el primer parcial como si te agarras como a un clavo ardiendo, correr durante 42km a un ritmo sostenido y alto es algo contra la naturaleza humana.

Si quieres asegurarte 4h15 o más, pero tus preocupaciones son que te lleven a meta mientras paseas tu cuerpo por un debut en 42km, el cuerpo simplemente irá regulando el sufrimiento. Se sufre, pero de una manera más natural (contando siempre con las facultades innatas de cada uno). Este ladrillo inaguantable está más bien dedicado a los que nos váis a ir viendo el culo durante unas 3h30 o 3h45 (anuque hable de mi tarea).

Hala, ortografía y erratas corregidas.

1.626Kg

No veo otra posible cábala. Mi báscula le da ahora por medir en estas unidades tan raras. Démosle la denominación oficial de spounds (spanjaard pounds) y acostumbrémonos a ellas porque no pienso gastarme 40 napos en otra báscula. Which is the reason behind this whole shit talk?

Situémonos. Una mañana de invierno salgo de mi letargo sudoroso, no recuerdo si con una brutal erección o no, en este caso no importa, calentito -eso sí- y legañoso o pitañoso. O sea, me levanto. Sigo una rutina que a unos les parece desagradable, a otros un ritual, y a un tercer grupo de humanos una necesidad para despertar. Me tomo un café y paso a depositar mi dosis diaria de desechos, tras lo cual, como mandan los rituales, en bolas y rascándonos diversos engranajes del cuerpo como hacemos los primates, leo (esto dudo que lo puedan hacer otros primates) 121kg. Bien. Conservemos la sangre fría.

No es ficción. No es un sueño. Me bajaré y probaré a ver si el mecanismo se ha encallado. O si le faltan pilas. Repaso sucinto de la electrónica básica y los circuitos (agito y cambio pilas) y me vuelvo a subir: 121. En concreto, 121.5kg. Las opciones en este caso pasan por desesperarse en un despertar estresado y que arrastraría a la familia en grupo al caos y los nervios, de manera totalmente innecesaria. Otra opción es pensar como un maratoniano:

ahora que llegan las tiradas largas de primavera debería tener controlado mi peso diario, para evitar síntomas de saturación; hay que comprar una báscula pero ya, o pilas, los macarrones y las cajas de leche pueden esperar

La tercera opción es acomodarse a la nueva situación. Si mañana me peso y los números no son 209.4kg, 15.9kg o 31.7kg, podemos intentar acoplarnos igual que hemos hecho con el euro. Al día siguiente pesaba 119.4kg. Démosle un margen, que pasen los días, no me pesaré hasta ver… nada. Ayer, 122.3kg. La sabiduría y el conocimiento de cada uno hacen que intente evaluar cuánta variación puede haber, si toma por defecto un peso de 50kg en vez de cero, si pesa en libras (pounds) o si debemos tomar esa referencia. Y héteme aquí que he optado por la última: si asocio a 75kg mi estado actual, tendremos que la división entre numerillo satánico y 75Kg nos da la spound, que equivale a 1.626kg, y que será mi medida mientras otra catástrofe no se cierna sobre los dígitos rojitos de los huevos. Esta mañana andaba por las 122. Buenas son.

¿Donde me hallo?

Pregunta permanente. Del homo antecessor al homo windowsvista. Del caminante al pasor de la Mesta. Del bandolero al corredor de fondo.

Me enfrento a un año donde los objetivos van tan pausadamente y a tan largo plazo que todo adquiere un color neblina, terral, y vienen citas puntuales, respetabilísimas, y uno no sabe dónde meter el dedo; ya en el botón de start/stop ya en la tecla Supr. Resulta que este domingo, como quien no quiere la cosa, se nos echa encima una edición más de los 100km Villa de Madrid. Sí, esos 100km en los que te dejan correr 50 como distancia semioficial del programa aunque homologada por los jueces (algún día terminaré de enterarme del porqué de esta dualidad). Esos 100km que se convierten, para muchos corredores de la masa, en esos 50km que te pillan al lado de casa, que se pueden correr perfectamente, y que te dejan libre a la hora del aperitivo mientras puedes presumir de haberte metido un ultra entre pecho y espalda.

Pues sí. Vienen los 50 y hay que mirar cómo correrlos. Mi objetivo es ayudar lo mejor posible a la tarea que nos han encomendado para dentro de un mes en el Maratón de Madrid. Así que ahora debería estar asimilando distancia (lo hago, como aquí queda anotado) y ritmo. Y es precisamente ese el lío. ¿Tengo ritmo para hacer de liebre en un tiempo de 3h30?, es más, ¿tengo ritmo para algo?. La teoría y el apoyo moral de los amiguetes dicen que sí, que claro, que a 12km/h yo voy con la chorra. Claro. 10km. Incluso 13. 20… ¿27?… ¿¿¿42???!!! Por poder… he llegado a correr a endiablados 16km/h pero hace más tiempo y sobre menos distancia. Lo único claro ahora es que habrá que mirar de ponerse al tajo con carácter de test (primero) y de urgencia (posteriormente).

Para empezar, a modo de prueba, debería saber si soy capaz de hacer un rodaje controlado de 9 o 12km sobre 4′30/km. Lo intentaré el Jueves. El domingo creo que será buena idea aprovechar las 5 vueltas de 10km -con avituallamiento en dos sitios- para probar si puedo sostener esos 5′/km durante, al menos, 25km. Como decía por ahí, claro, tanto tiempo con el cachondeo antireloj, el ultrafondo turístico, que ahora tengo un crono nuevo, una báscula que marca a partir de 119kg y no tengo ni idea de cuál es mi estado.

Bueno, de la báscula hablaré mañana.

Ya tengo hasta entrevista en la Red.

Y todo gracias a Mondo Gitane, blog de que hablaba yo el otro día precisamente. Y que majo y que resalado es y lo bien que habla. Vamos, si por mí fuera hasta le haría de liebre con arroz en un maratón. ¿O se dice una maratón?

Pasen y lean.

Etiquetas: Autobombo, bombo y postbombo…. ah, no, que esto no va aquí.

Sabores del mapoma (38/41)

Esta madrugada salí de casa con la intención de quedar a correr con unos conocidos de la red. Hasta aquí todo normal. El viento del noroeste, tras las nevadas de ayer, era más arisco de lo normal, aunque ayudaba mucho tenerlo de lado o casi de espalda. Sobre todo cuando ya coronas la zona de las televisiones (5, Globomedia, etc) y encaras Fuencarral paralelo a las vías del tren, con las cuatro pollas al fondo y, en fin, perspectivas de una matinal de Domingo de primavera. El mismo recorrido hice preparando Ronda hará ya 3 años, camino de la edición que tocara del Maratón de Madrid. En aquel caso fue trotar hasta la salida para enganchar después unos 28km más; éste ha sido hacer primero la bajada de Castellana/Prado para, de seguido, subir la Puerta de Alcalá al encuentro de la pandilla congregada al olor de las sardinas.

Eva, Equis, Zerolito, en fin, unos cuantos (hasta ocho) habituales de la sección Packet del foro nos hemos unido en santa charla, pitorreo y hemos salido al encuentro del km 15 del nuevo-casiviejo recorrido de MaPoMa que sigue buscando su sitio en la ciudad. Gran Vía, Callao, Preciados, tan diferente a cómo estaba anoche, Mayor, Bailén, hemos pasado por el lugar donde cayó la cervecita maratoniana del 2007, por el Palacio Real (ya hemos avisado a la gente, que no se llevara a engaño, que los Reyes son los padres), Ferraz, Rosales, toda la Avenida Valladolid hasta el puente del Rey, y de pronto ha empezado a saber a mapoma.

El amargor del silencio al entrar en la Casa de Campo por las antiguas tapias de las posesiones reales, la Casa de Campo tan maratoniana a la que volvemos, Lago arriba y abajo, el ruido de las pisadas, ésas que cobran su protagonismo cuando nos alejamos de la animación del público en el Lago, los paracaidistas y su épica acalambrada, el giro en el Parque de Atracciones, y el descenso con trampa hacia el Manzanares. Esas calles que te colocan en el borde del agotamiento, los treintaytantos y el Calderón y la calle Segovia y el Pasillo Verde Ferroviario y mirar de obelisco en obelisco a ver si llega Santa María de la Cabeza, Delicias. El sabor de esa carrera de primavera, de tueste torrefacto de nuestras cabezas, ahí lo tenemos. Para algunos incluso tiene cierto tinte profesional, dado que unos cuantos eñes seremos guías un año más (ahí debuto, mira). Para todos, mide 42.195m.

Finalmente la suma total ha dado en el yunque de platero (tas) de ese carrillón absurdo de los pareones derribados. La 41ª vez (42km400m) ha sido escondida, grupal, dura y solo está a una semana de los 50km de Vallecas.

[bit]Mondo Gitane, un exfumador

Mitos. Andan preguntándose cientos y cientos de maratonianos o aspirantes a ello sobre si el maldito paso del km42 es simplemente dureza, hay algo más allá, qué pasaría si no se llamara Maratón y se llamara 42195m, en fin; estamos en temporada, es como la berrea de las maratones de primavera. Dije el otro día que, para mí, un maratón es un día en que te cortan las calles para correr durante más horas de lo normal. De ahí que no entienda que a (casi) todos nos invada esa cosa con la dureza, el mito, los tiempos y la agonía de la maratón. Bueno, entenderla, sí, pero no la comparto ni la recomendaría.

Lo de la agonía de los 42km es totalmente ficticio, absurdo y autoprovocado. La agonía viene de intentar correr sin parar 42km y a un ritmo elevado para nuestras facultades. Pero sigue teniendo lo mítico de la barrera. Eso mismo, superarlo, contarlo, recopilar muescas, es una de las cosas que me preguntaba Mondo Gitane. Es éste un corredor que abandonó un mito de adicción fisiológica, fumar, y ahora abandera otro de adicción literaria, leer la fina línea que sutura la mala leche con la ironía escrita. Mondo Gitane es una pedazo de bitácora sintética, corrosiva, desprovista de toda la parafernalia y vestida casi únicamente con ropajes satíricos, Juvenal, Mihura, un toque de Sanchez Pollack.

Supongo que será una recíproca admiración, porque a una inmodesta petición de intervíu respondió poniéndome una cazuela de barro para que sofriera a mi gusto un panegírico Spanjaard. Algo hay. Más que amor, mutua curiosidad por ver hasta dónde se puede estirar ese duelo de ingenio imaginario. Como en Cyrano de Bergerac.

Una perla, pasen y lean:

Uno, cuya filiación política pasa por estar a la izquierda del FRAP las más de las veces (no, gañanes, no es un dj de extrarradio ni una cadena de ropa para otras culturas hermanas), no entiende la poca dedicación a SU Carrera Popular por parte de un Ayuntamiento supuestamente progresista (aprovechen y quéjense del recorrido poligonal y de las potas sin limpiar a las 11 AM de un domingo en deportes@ayto-fuenlabrada.com).
Pero si hubo un grupito de cracks que se perdió porque un voluntario estaba hablando por el móvil con su novio bombero, se lo pueden creer? Con lo que cuesta bajar de 37 minutos, pa que luego te hagan ésto.

[bit]Dirt Diva, trailgirl.

Hay decenas de razones por las que me apetece traer material interesante a este blog. De cuando en cuando hay pescas por la Red de diverso calado, gente admirable, irredentos independientes, colgados, muertos de asco o de risa con un soporte bestial y unas ganas cafres de llamar la atención, mostrar su coño al mundo o trascender más allá de un agujero negro amueblado. Evidentemente tengo mis favoritos; insisto en que algunos de los más finos colegas de trote tienen capacidad para no dejar de contar cosas, les conminaría a seguir y seguir y seguir. El sempiterno otro luego vendrá que a mí bueno me hará, enfrentado al supuesto relevo generacional. Qué os voy a contar.

Tengo pensado dar cancha a revisiones de bitácoras de vez en cuando. Estos bit son referencias, encontronazos, recomendaciones que me hacen. Anteayer me preguntaban (Mondo Gitane) sobre un blog imprescindible y tiré de memoria selectiva. Os presento a

DIRT DIVA

. Corredora extrema, gente extrema, contraste entre haz y envés de la existencia del gigante americano. La sigo desde los primeros tiempos de los foros de ultra running. Solo por encender luces como este párrafo, merece la pena mostrarla al planeta.

This picture a very unhealthy me!!! This is a picture from a sad time in my life. Is it obvious I had a eating disorder??? This is what was my fat phase, that was my sick thinking. I weighed 93 pounds in this picture I actually got down to 82 pounds. This was not a good time. I could of easily died. Extreme exercising and running and not eating was not a good mix.
I once again went on to beat this disease after a 3 year battle.
I posted this because I know most of us woman battle weight issues..
If we learn to love ourselves, we won’t end up like I did in this picture.
I look at it and it makes me sad, but makes me happy that I can finally love who I am. This picture was taken 10 years ago. Today remember to love who you are.

Crata Corbett es un pájaro libre y tatuado que habita y merodea por Freemont, CA, en los USA. Postea casi a diario. Es una buena manera de empezar mi revisión de blogs, creo. “I am an Ultrarunner. I love to run, my favorite distance is 100 miles. My running takes me to many beautiful places. Life is too short to sit around. I collect tattoos. I have over 25 tattoos.” Dice.

Enkele Pasen geleden

Was het 1999. Ik woonde en sterfde in het lichtige Amsterdam; liep Nieuwe Prinsengracht op zoek naar een warme hoek; fietsde tussen lange rijden van Japanse toeristen die iets uit Anne Frank huis wilde hebben; lees brieven en epistelen van een verre liefste.

Dagen later ik was bezig met een stevige, pittige, zoute hoofdwind voor de laatste 20 kilometers. De Zestig van Texel, 1e keer (toen eerste, in 2003 was ik al terug). Loop tights, rare drankbelts (toch veel engelse woorden in het loopwereld!) … alles paart van het masochiste parafernalia van die met 60km bezig waren. Een hele rondje op Texel eiland met lange afstanden langs het strand, duinen, De Slufter, die tegen het woede van Nordzee hulp biedt, protegeert. Maar nee, geen hulp voor ons, die lopers dat langs de kust liepen. Tegen wind, linke kant.

Benen en knieën en heupen en nog wat, alles uitgeslaan. Ik liep zoals een acrobaat, langs een hypotetische lijn tussen water en zand, heuvel op en uit het strand; oef…  Urgentie voor beton, asfalt, wegen en padden, maar graag niet terug (dit zou zijn nog eens 6 km later een feit terug). Gloria in excelsis… verzorgingpost kilometer 30. En nu? Wat grappig! Kilometer posten gaan van 60 tot zero. Wat volgent is een tientje van rechte wegen maar tempo is goed, zeer goed. 40, 50, een paar hoeken en heuvelen en het is al gedaan.

Enkele Pasen daarna (2003) waren we met andere dingen op onze hoofd bezig met. Texel BSO boot, Oudeschild, hetzelfde wegen en kilometers maar… een tweeling in het voorzicht. We hebben al namen gegeven, Martín en Nicolás, onze tijd zonder kinderen is bijna voorbij, en … word ik slecht gertraind. Deze jaar ben ik terug in Texel maar meer dan 6uur en een heel warme dag doet het rest.

Nu is het Pasen weer. Jongetjes zijn al vijfeenhalve, en ik mis Texel. Met ze pasbloemen, pashasen, zand, heuveltjes, het reisje voor en terug, de onbeschrijfbare vraag dat elke hardloper heeft: ‘waneer komt de man met de hamer, gaat het nu gebeuren?’.

Descansen en paz

Las Mizuno Wave Rider 8 que compré en las rebajas de Enero de 2007 han llegado al extremo de no soportar bien los vaivenes de la vida. Las he finiquitado. Ni ceremonia, ni homenaje, ni unas palabras al viento. Duraron e hicieron su labor, aguantar el añtio de rigor.

Esta mañana yacían bajo unas cartas de telefónica, cáscaras de mandarina y restos de la cena de ayer. Pocos, porque los pescaditos fritos en casa se aniquilan por completo. Aquí abajo, un día que las saqué de paseo.

Recuperaciones

Hace 15 días me recuperaba más o menos de 37km al solillo, aun con secretos pinchazos en la parte ciática (asfalto+conducir+escaso control de pronación), pero con digna sobremesa. Lo achaqué también -la recuperación- a que estuve de parque y guardería durante un par de horas más, de pie, en movimiento.

Hoy ando recuperándome no mejor de 32km al solillo igualmente. El misterio, por hablar de algo que no sean las predicciones de lluvias en el Cantábrico o de nuestro más que previsible descenso a Liga LEB, es que los 32 de ayer (2h50 con terminación patética) pueden ser más o menos comparables a los 37 del otro día, más planos y cómodos. En cualquier caso, lo interesante es ver cómo afrontaba en mejor tono los pretéritos y cómo redundaba esto en la recuperación. Tras esos 37, dos semanas de trotar media hora y de bajada general de actividad han hecho que el físico apenas se atreva con tres horas de ondulante torturilla. La sobremesa de ayer fue aplanada, con la base del pubis y los huesos de la Nancy quejándose, un dolor de cabeza no menos molesto y que requirió de tratamiento de choque (lasdrongas).

Pero el cansancio a 24h es menor. Ahí la variación ¿Cómo reacciona el cuerpo aun en diferentes estados de forma?, ¿Pide clemencia con más agudeza dependiendo de la magnitud de la paliza o del estado general de las reservas y defensas? Si alguien puede arrojar luz a estos desvelos…

Relajarsos con césped, que llegan días santos

Bueno, tras los múltiples desdoros y comentarios -no eran menos esperados- sobre si 75 o 890, os paso una de relajante y lujuriosa receta a la par que sencilla. Vamos, que es ideal para viciosos y vagos. Se puede, por poder, hasta comer con los dedos surtiendo de verde forraje a la compañía en la mesa si os lo coméis en la mesa, en el prao si lo pastáis en un picnic pornográfico o en la cama si aunáis desayuno de día festivo y ganas de tostarse uno en caliente.

CALABACINES Y SARDINAS CON CESPED.

Otra aportación a los tiempos de gasoil a 1.15 y los sueldos a 1.03. Ingredientes: dos calabacines de fondo de cajón de nevera (ojo, mejor sin podrir), un manojo de espárragos trigueros, una lata de sardinas picantes, una lata de sardinas con pimiento de piquillo. Eneldo, sal gorda.

Troceas los calabacines en cilindros de aprox 2.5-3 cm y echa a cocer en agua sin sal (total, el calabacín, en sí, es una mierda, y cocido todavía peor, todo agua). Tras 8 a 10 minutos, enfriar y quitar con una puntilla un poquito del centro. Colocas en forma empalizada los cilindros y rellenas con sardina al pimiento de piquillo cosecha Eroski (vamos, de lata). En el centro pones las sardinas más fuertes. Aparte, haces a la parrilla los espárragos trigueros y sazonas bien. Pones el verde encima del stonehenge de calabacines (jeje, debería patentarlo) y terminar de sazonar. Y garantía de éxito salvo que en casa tengamos opinautas de los de “jopetasverduraotraveeee”.

[transhisp] Primeros detalles

ETAPA 1. 38°52′57.16″N,   7° 2′6.67″W

Podéis ir entreviendo los lugares por donde arrancará la aventura del verano. La salida de la frontera portuguesa, por Badajoz -seguiremos el itinerariofrontera-capital-ronda-pista asfaltada hacia campo de golf por debajo de la autovia- para salir a Villafranco (por el canal de regadio adelante) y el aeródromo de Talavera y encarar por la vega sur del Guadiana hacia Lobón. Los primeros 30 o 40km nos dejarán cerca de Mérida, e iremos aprovechando pistas del regadío y la pista de servicio de la A5.

A la altura de Arroyo de S. Serván bajaremos al lado sur de la autopista para encarar una pista del regadio que lleva recta a Calamonte. Un poco de urbs augusta emeritana, puente romano, Avda. R. Sofía y cruzaremos la via para salir hacia Valverde por una cañada bastante evidente. La segunda parte de la primera etapa, como véis, nos debería dejar sobre Valverde de Mérida, mirando a lo lejos los altozanos de Medellín y grandes ciudades de la Serena.

El montante, segun google earth y mediciones sobre mapas del IGN, ronda los 75km. Al ser la primera etapa, tener aún recientes las piernas, pero no estar demasiado castigados, salir muy pronto en la amanecida y la previsible presencia de algún amiguete (como el maratoniano Pruden, Pardao), quizá haga de ella una bella batalla y -quién sabe- a la que podríamos incluso añadir alguna propina. El tiempo y las fuerzas dirán. Incluso para nuestro vehículo de apoyo, fíjate, no son dos días desagradables (Badajoz, Mérida, Don Benito, Villanueva de la Serena…).

Quince escalones por …

Afortunadamente uno anda siempre metido en tareas de movilización pasiva, cómo era aquello, el descanso activo de los planes de entrenamiento. A las 4 tandas de pisos que, sin ascensor, me llevan cada día a mi casa o casa de mis suegros, que ya es, estuve un tiempo en mi añorado Pradillo encaramado en otro 4º rellano.

Ahora son meramente quince escalones. Pero hay que bajar a abrir a los transportistas, a por el café, a comer, a ver los de la oficina de abajo, llegar e irse cada día, visitas a clientes o al aeropuerto. En síntesis, hay días que troto los quince -uno siempre va como las vacas bravas- alrededor de diez, doce o hasta catorce veces. Esta sesión de gradas es mi entrenamiento pasivo diario. Que los quince me libren de lesiones por falta de potencia en aquiles y sóleos, nuestras auténticas bestias negras.

De clara dementia

Retornamos a la normalidad tras la recuperación del pequeño y podemos rescatar con ganzúa algunas palabras de la res corredora ésta que nos une y os trae aquí. Porque me niego a aceptar que mi disposición vital es la que se ha corrido por la Red y es la que atrae a algun lector desperdigado que otro.

Decían por casa, al hilo de una sesión hospitalaria de Identities, que podemos llevar a papi y que digan “corrió desde Badajoz a Denia”. Entiendo que el conocimiento quita hierro a lo imposible. En casa me conocen corriendo desde siempre; mi despiste dejó plantada -sin querer- a mi novia en medio del Retiro, habiendo bajado ella con ilusión a verme llegar un maratón, y yo habiendo empaquetado ya los trastos y salido hacia casa. Aguantó un poco más los primeros días de invierno holandés y llegó a ir a alguna carrera como espectadora, más bien por hacer algo y no quedarse como seta en casa. Pero en su familia ya tienen por lema el humor cañí, como Luis, que un día aparecerá corriendo en Granada...

Bien está. Pero algo más hay en la locura conocida. Hacer chascarrilos de esto, hombre, con el acojono que me entra de vez en cuando; cada vez que lo pienso…

… y 169 escaños de intranquilidad

Siento la desazón de habernos sacudido a la derecha radical de la gobernación, aunque preveo que su avalancha desde los púlpitos y los medios irá minando más la paciencia de los cobardes de nosotros, chusma acobardada y en manos de los vaivenes del petróleo, el paro, los alcaldes curetas y las procesiones-manifestaciones. El relevo moral y el golpe adelante lo deben dar dos fuerzas en España: la juventud y la inmigración.

Deben terminar los años de la huventud (juventud aznarista con H de hitleriana) y de los prospectos de ganadores, empresarios y pijos clasistas. Las universidades, los movimientos sociales, deben ajustar la izquierda más hacia la izquierda, dado que los padres y abuelos han ido capotando cada vez más hacia la derecha (poblaciones obreras convertidas en residencias Marina D Or con miles de exvotantes comprando ahora la Razón y viendo a Curry Valenzuela). Y quienes son insultados y explotados a diario por los españoles de derechas, los que han venido a levantar la economía y los trabajos más duros de nuestros culos blanquitos, han de organizarse y adquirir derechos de queja, voto e integración radical. Si no, dentro de poco incluso los latinoamericanos despreciados acabarán creyéndose el discurso de “ojo, a vosotros os hemos dejado entrar; cerrad la puerta a los que vengan detrás”.

Mi apostilla de la realidad.

276 páginas de tiempo real

Hacía muchisimo que no me topaba con una sesión de literatura semejante y, cierto es, no me ha defraudado aunque el constante gorgojeo, el interrumpir (familiares, principalmente, preocupados por la neumonía de Martín), ha sido como tomar aire fresco de realidad que venía bien en el encierro hospitalario de la semana. En síntesis, de un tirón y viviendo en tiempo real la aventura diaria de Frank Bascombe, agente inmobiliario destinado a vagar por la américa pre-Reagan, desde la primera descripción de la sociedad americana en una traducción española de Independence Day (R.Ford, premio Pulitzer en 1996) hasta el paso de dos días intensos en los que el agente tiene que soltar el lastre de unos clientes penosos, un divorcio alejado y un cercano fin de semana a solas con su hijo desquiciado, todo en la víspera del 4 de Julio de un ficticio 1988.

El obligado estar con mi niño (que mejora notablemente, gracias), pendiente pero sin agobiar, mirándole de reojo y mirando de reojo los venidos a más de la sanidad privada del norte de Madrid, las monerías y el distanciamiento para que se entretenga tonteando con horas y horas de reclusión, ampecilinas y menú de contrata asesina, me ha permitido meter un mordisco sin recuerdo previo a una novela. Ésta, podía haber sido la reciente adquisición de La buena terrorista de Doris Lessing o haber terminado El Gatopardo, de un Lampedusa que caerá a lo más hondo del cajón por defraudarme con la Sicilia que él conoció y a la que yo no esperaba encontrarme. O pendientes De Euw van mijn Ouderen (del genial Gert Mak) o terminar mi germinal manuscrito.

Pero no me arrepiento a mi somera aproximación a la literatura norteamericana. De una tacada he leido una muy buena The Plot Against America, de Philip Roth, he disfrutado de A Sangre Fría, de Truman Capote, he pasado por encima del pop de Manhattan Transfer de Dos Passos, y finalmente saber cómo termina la historia de Bascombe, al que dejo reprochándose finamente las conversaciones diletantes con su exmujer, venida a más (ésta también) como nueva desposada de un arquitecto notable, viejo y pijo. Venidos a más están hoy los del PP, en una dulce derrota, pero ese es tema para mañana o pasado.

Obviamente, semana de 2×30min. Y paremos de contar. Vendrá bien para cargar pilas.

El tiempo, que vuela

He estado haciendo memoria porque tenía yo que Sergio había titulado una entrada suya así, tempus fugit, y no iba a repetirlo. Es más, quizá todos hayamos titulado así una entrada, artículo, comienzo de charla o titular del periódico del instituto. De cuando en los institutos o hacias pellas, o periódicos, o estudiabas. Que hoy las opciones serán, digo yo, mucho más amplias, con su wifi y talleres creativos y hasta optativas impensables en la época de los bups y los cous. En cualquier caso, como estas reflexiones propias os interesan relativamente (y si os interesan mucho es que las propias os ocupan poco tiempo), paso a contar mi tontería del día.

El tiempo corre que se las pela. El mamón. Han pasado tres días a lo loco, estamos ya a Jueves, sigo sin salir a correr porque en casa hay tareas mucho más importantes que hacer. La bolsa me acompaña en el maletero del coche pero regresa a casa sin un mal olor ni una gota de sudor. Las pilas de ropa de lavadora crecen lo justito. Ese tiempo que marca los días de todos, los años de absolutamente todos, para otros es un puzzle de fácil final pero de un número variable de piezas, minutos y segundos. Cuando las canas responden al tiempo, con su lento asomar, y se mira atrás esperando encontrar la verdadera dimensión del tiempo, ve uno lo absurdo de la exactitud. Salir de casa a y veintiocho y dejar el coche aparcado justo antes de los clásicos de Diego Manrique, encender el ordenador a y cincuenta y nueve, parar el crono antes de una treinta.

 

Y para llevarlo más a mano todavía pero intentando mantener su medida alejada de mí, tras intentar reparar tres veces con cinta de ambalar, celo grueso y cinta de carrocero la correa de plástico partida de mi casio, ayer aprovechamos unas compras cumpleañeras y me regalaron un relojillo para deportistas. No tiene más funciones que las sencillas. Es más, me sobran los segundos y hasta los minutos. No es de la gama cardio. No mide el pulso, no me hace falta de momento. No cuenta los pasos ni me posiciona respecto de los satélites. Es un spanjaardwatch, digamos, aunque habrá que sacarlo a que se airee y demuestre que vale los treinta euros que pagué por el.

Y el gasoil, a 1.12

El gasoil a 1.12 y subiendo. Los sueldos a 0.98 y bajando. Por eso y por mucho más, una de recetas:

CAZUELA GAÑANA.
Precio por comensal estimado: 1.15€.

Para 4 personas brutales. Una bandeja de preparado de verduras para cocido (medio nabo, repollo, un manojo de zanahorias, dos puerros y un par de ramas de apio o lo que decidan colocar). Tres patatas. Dos paquetes de salchichas tipo bratwurst o blancas. Aceite. Sal. Alguna hierba de bote. Unos trozos de queso.

Estiramientos de muñeca. Pelar patatas y zanahorias. Cortar todo en rodajas finas. En cazuela de fondo y tapa de cristal, buen chorro de aceite de oliva y a rehogar todo a fuego medio, tapado, durante unos 30 minutos. Ir moviendo a medida que se nota que se van rehogando las verduras (por barruntamiento, conocimiento de materiales o que huela a socarrado). Parar fuego y dejar reposar con todo tapado unos 5 minutos más. Mientras, ir calentando algo el horno. Cortar tiras de queso (a gusto) que irán sobre la verdura en una fuente de horno de cristal. Meter todo 1 minuto a fundir o gratinar el queso y chorro de aceitito crudo y hierbas para presentar.

Aparte, freir salchichas y colocar en cada plato. Con una porción de verdura mazacote y dos salchichas va uno que se jode.

Hala, ya. Gasoil para medio día.

Por los pelos

Por los pelos, que se dice. Si hubiera abandonado en ese kilómetro habría dejado en puertas una más del conteo, de la letanía. Si hubiera sido en Sevilla lo habría dejado a las puertas del Alamillo. En Barcelona, que corrieron ayer, habría supuesto dejarlo casi en las Ramblas. Madrid de antes, el cementerio del Este; en el de antes todavía, en la subida de Ferrocarril, cosa que parece que recuperamos este año de nuevo. Este año caerá más o menos hacia la redacción de motorpress y su Runner’s.

Pero no era plan de sulfurarse ayer. Salí con Agustín y el sr González hacia las vegas del Jarama. Lecciones de historia local, antología de las huertas, los sesenta, las nuevas construcciones, y le vimos las panzas a los aviones que surcan la vega del Jarama hacia el norte, hacia donde los franceses. Con las nuevas pistas, la M50, las radiales y el cristo que parió a la expansión urbana, nos plantamos en 16 km redondeados hacia el histórico polideportivo de Alcobendas. Chupitos de la camelbak, algún trozo de turrón que nos surtió Agustín, charla y más charla bajo el sol que ya asoma y amenaza y nos tizna. Me despedí de ellos cuando marcaba su reloj la 1h55 (tengo que comprarme uno, se me descoñó la correa del casio) y me fuí por las T4 y áreas de la ribereña barriada de Barajas. Zona surtida por la arqueología, la paleoantropología, y ahora centro de las actividades reverberantes de la región. En fin, ermitita, Avenida de Logroño, Gloria Fuertes (centro sociocultural de-) y al parque del ferial juancarlista. Ahí me encontré 10 minutillos con Locomotoro y anduve perdiendo el tiempo un poco mientras llegaban mis chicas corredoras. Si lo hubiera redondeado con 5km más, estaríamos hablando de la vez cuarentayuno. Pero salieron 37km. Ni uno más.

¿Queda tiempo para conocer las Aigües Vives?

En tarde de siesteo y tras haber disfrutado con mis gemelos de su primera matinal de minibasket (los pobres ponen nervio y energía pero su 1m14 apenas les lleva a raspar el tablero), ando trasteando y diseñando y mirando posibles y, ya sabéis, con la gran travesía a la espalda. Y mirando la bajada hacia Pego y la entrada desde las tierras de Almansa, veo que queda al norte, por los pelos, la verdad, esa zona de les Aigües Vives donde moran dos personajes que ojo. El Butragueño, tuno trademark con pinta de ucraniano y que firma desde tiempos inmemoriales como Juaevpa, ex ciclista, penco, triatleta, maratoniano reciclao y fan de las Voltes a Peu y de los cubatas, y la Sylvie, la monja corredora, que ahora está embarcada en una movilización para salvar de la especulación urbanística esa zona en el triángulo del sur de Valencia y norte de Alicante.

Si alguien quiere contactar con la movilización, que visite el blog de más salero y sonrisas de la blogosfera ruin. En juego, una zona de la montaña alzireña sobre la que quieren meter campos de golf y 780 viviendas en uso de una modificación puntual de un PGOU. Con dos cojones.

Mañana creo que voy a meterme una palizaaaaaa. Me da, vaya. Apilaré agua y glúcidos.