Salou 2.11

Revisited. Report desde un pc con conexión llena de teclas en cirílico, cientos de internatuas y alojados de Rusia, ingleses clonados de los Serrano y patrios colegas sacados, a su vez, de The Royle Family. Simbiosis intercultural, minidisco, bizarras actuaciones al sintetizador de Emil Xacol, magia a las 10 y miniclub para enanos. Entre tanto, dos o tres salidas a trotar/reptar por las playas, mucha agua, más comida, vamos… todo bien. Saludos desde una calurosa costa daurada. Vamos, que olvidarme en casa el email de mi amigo Toni Duart… calamidad que es uno, que ni pantalones de vestir extra ha traido. Siempre ajustando, como cuando uno prepara las mochilas.

Ah, las mochilas. Cabesc, vete preparando porque las mochilas… Y los mochileros. Un abrazo. Me piro a ver carne blancucia enrojecida al ajillo. Controlad vuestras búsquedas en google, que mi polla empieza a no poder soportar la carga de tanta fama.

Mudo, Garban, Velayos, Syl, habituales, un abrazo con salitre. A los demás, ya tendremos tiempo de departir y conocernos.

Repitiendo y, hasta el mes que viene

Ha vuelto esta noche. La angustia de estar embutido en un ultra trail y que los pies apenas puedan moverse arrastrados a ras de una hierba pegajosa, esta vez controlado al máximo: una pesadilla que ha venido tras leer algunos topics del foro de montaña de elatleta.com, los amigos preparando los UTMB y las salidas por la campiña, y por oirme crujir arenosamente la rótula derecha mientras subía las escaleras de casa. Sin duda el miedo se crece el cabrito asociando hilos y pensamientos negativos. La angustia se apodera de los espacios libres de la cabeza una vez que perdemos la consciencia de estar despiertos. Soñamos con carreras que se nos escapan.

Y es que son casi 40 días desde la última gran aventura ultrafondista. Casi 50 desde la anterior, desde Mapoma, desde las trotadas primaverales. Reconocida la dependencia psicológica hace tiempo, intento que todo esto pase lo más suavemente posible por mi cabeza, claro, cuando estoy ocupado, despierto, vivo. Pero ayer tuve un par de momentos en los que el trotecillo de la oficina al coche, del coche a un cliente, me debieron despertar las alarmas deportivas neuronales. Además pensé que tengo que hacer un par de reservas de alojamiento para la travesía del verano. Y mi debilitado cerebro, en vez de ponerse a soñar con la nueva dirigente del PP o con las nuevas tendencias del porno artificializado y mezclado con las performances que dande comer al sector, se ha liado de nuevo con la cosa del correr. La madre que lo parió. Qué persistencia.

Mañana penetraré, a ver si se me va todo de la cabeza, en las cálidas aguas del mediterráneo tarraconense. Sol, arena y buffet libre. Además, a escasos kilómetros de la joya de la Sierra de Prades, de Siurana, del modernismo de Reus y de sus heladerías, de Port Aventura, de los monasterios de Santes Creus y Poblet, y a escasos centímetros de tetas maduras y cubiertas de tela elástica, culos de ambos sexos, sombrillas y toallas. Del 20 al 30, este chiringo queda expuesto a cuantas barbaridades queráis decir. Nadie las va a contestar, de momento. Feliz final de Junio.

Sueños de un maratón imposible

Son, sencillamente, las noches terribles del descanso vacacional.

Mirar el reloj y pensar que es casi imposible que apenas lleves 14km y hayan pasado dos horas. No es una carrera de montaña. Son calles que te suenan vagamente quizá son un remedo de Albarracín, el paso imaginario de la antigua ruta del maratón de Madrid en el Madrid de los Austrias… vallas con publicidad que apenas lees (me pregunto si los miopes vemos con frecuencia todo borroso en los sueños) pero que parece indicar que estás liado con un maratón. Y decides parar en un bar porque te cuesta horrores correr.

Absurdo como parece, bajas las escalerillas de un garito. “Si es que no puede ser”, piensas, “apenas me he preparado y ya, a lo tonto, estoy metido en otra de 42km”. Ni el calzado, ahora que te miras los pies, es el ideal. Vas vestido de cualquier manera y, además, ese arrastrar los pies sin que te obedezcan, no es tu ritmo, es una obsesión. “Venga, paro un momento y arranco a por el siguiente kilómetro, seguro que con estas arrancadas y paradas el tiempo tirará adelante y alcanzaré a la gente”. Por que es otro de los horrores recurrentes del sueño del corredor: llegas a la carrera y todo el mundo corre hace tiempo. Estás tan acelerado y socado que, seguro, estás descuidando rituales previos, calentamiento, zancada, todo. En alguna ocasión me he tirado a correr un ultra trail onírico, imaginado en esa pantalla de 1.40 cubierta por un edredón que es mi cama, con pijama, sandalias o una bolsa de plástico en la mano. Supuestamente está motivado por los recuerdos más agradables de este hobby que uno echa de menos en periodos de descanso, mezclado con la agonía de la aceleración mental involuntaria, el estrés de querer arrancar a correr aunque te hayas propuesto unos días o semanas de reposo, una lesión o un periodo de tu vida con otras prioridades (excepción hecha de quienes cuya prioridad no es la familia o el trabajo sino correr).

Y no corres una mierda. No acabas de avanzar. En múltiples sueños he visto y sentido la imposibilidad de levantar los pies del suelo algo más que un arrastrarse desértico, agónico. El mal humor de hacerlo mal, de ir tarde, de penar por esa carrera mientras corre el tiempo: el sueño de un corredor que está en el dique seco. A ti, ¿no te ha pasado?, ¿no sueñas que corres?

La teoría del chicle

Obispos contraatacan (vale, es una noticia del mes pasado, pero la tenía ahí guardadita). Que no, que España está en un proceso de secularización que… Pues no. España no está siguiendo los caminos de la secularización amplia y positiva, del triunfo de la razón ni de la ciencia. Mire que me jode contradecir a los tertulianos de la gauche divine pero, a pesar de la constante aparición de medios de comunicación en esa dirección, del avance de la Red de redes, demostramos que el pensamiento es más pendular que lineal (muchos países europeos también, véanse presuntos progresistas protestantes del VVD o democristianos en NL, nacional católicos en ITA, radical cristianos en POL, etc). Digamos que es una teoría de elasticidad moral. La teoría del chicle si quieren Uds. Voy.

Las estructuras escritas y las instituciones pactadas de la sociedad europea del XXI están retrocediendo ante el gran avance mental (eso sí, a tirones) de los 70 y los 80. El grado de elasticidad jurásica, ese índice que tiende a un numero finito y que representa la capacidad de socavar los “inexplicables” del orden, la moral, la creación y ha gestación, si me ponen, tiene un punto tope en el cual demuestra que las consecuencias, los programas y los principios con los que hay que salir a la calle nos vienen demasiado grandes. Como animal grupal nos acojona llegar -salvo excepciones agnósticas- al grado finito extremo de libertad personal, humanización, empirismo, y en un punto llegamos a mirar atrás y pedir al redil que nos empiece a solucionar, a poner barreras, a guiar, a explicar las cosas.

Y surgen los nuevos religiosos. Los viejos con pieles nuevas. Los viejos sin piel ni nada. Los dudosos. Los que se dejan llevar. Los que siempre han mandado y adoctrinado. Total, que el equilibrio elástico de la teoría del chicle esta comienza a tirar parabólicamente hacia el otro lado.

Así pues, esperen Uds unos pocos años más de amoldamiento de la materia filosófica. ¿Qué innovación ha habido desde Aglietta, Lipietz y los nuevos marxistas, o los nuevos liberales?, poca cosa. Lenguaje, gestión, un refrito, Chomsky, Eco o Galbraith. Ah, y Aznar.

Pd para hoy. El 84% de los correos electrónicos, según El Pais, son basura. Los que envío yo, incluidos.

Me ví a compral el Hola, que lo sepas

Los responsables de las campañas de Verano de esos grandes almacenes deberían contactar con mi santa. El oxigenado de un fin de semana sin criaturas ha dado en la culminación de la ontología veraniega. El verano, el por qué es en cuanto a que existe, el marketing criminal que está y nos amenaza por el mero hecho sádico de estar ahí año tras año. Igualito que ese día en que decides que ya está bien y que sales de nuevo a correr. Citas ineludibles, por tanto. La de la playa, ritual que el año pasado situamos en Tossa de Mar y que, repitiendo latitudes, este año trasladaremos a Salou, y que ya tiene lema.

Que sepas que este año no me voy a llevar un libro a la playa. Me ví a compral el Hola para que ningún mensaje profundo pueda enturbiar mi mente.

Mi musa de verano y de entretiempo -ahí va con su chandal parcelero, a por el periódico, sesión Domingodesoltería- tiene claro que alcanzar el estado máximo de madre playera es un sincretismo que necesita de varias fases y modos; fusión de juvenil lectura y maternal bolso o capazo de enea; es la servilleta de papel donde asoman entre minúsculos granitos de arena los cereales saqueados del buffet del desayuno y los móviles 3G; las llamadas a grito pelado para darse crema, el topless y Obedientín, nuestra colchoneta surfera infantil. Síntesis, camino de meditación y pensión completa.

Por cierto, dos notas de la semana. Convocarán para el otoño el nuevo Concurso del Blog del Año, en el 20minutos. Veremos si se repite la embarullada primera edición. ¿Debo presentarme en la categoría de Deportes o de Blogs personales?. La segunda. Busco movimiento por las zonas playeras de Tarragona en la página de los corredores catalanes, Corredors.cat, y está más muerta que viva. ¿Una segunda muerte tras la de su predecesora 10de1000.com?

Ba-lon-ces-to

El baloncesto tiene unos valores muy especiales, que es el trabajo en grupo, el esfuerzo, la educación y la formación. No me refiero a la formación de jugadores sino a la de personas. El baloncesto puede aportar muchas cosas al futuro de las nuevas generaciones.

Uno se pregunta qué tiene que ofrecer a unos niños para que sumen entretenimiento (qué menos que sean felices y jueguen), ejercicio y algún que otro valor humano. Pepu Hernández, quizá el mejor entrenador de baloncesto español de la Historia y seguro el que mejor ha sabido explotar los recursos de sus jugadores, definió el baloncesto con las palabras que abren el post.

Por eso he apuntado a la escuela municipal de baloncesto de Alcobendas a mis apasionados dementes, para quienes todo jugador alto es el Chimpa y cuyas escasas nociones de jaleo deportivo se reducen a corear Estu-Diantes a grito pelado. Quiera la suerte que aprendan algo de esos valores. Si hacen algo de ejercicio y no se aburren, o si no los aburren con la marginación o la falta de tacto por parte de monitores (la verdad es que no son mis chavales unos impalas), pues mejor. Garantía de que su padre entienda el deporte de una manera ya la tienen. La comparte con un tipo que empezó con 16 años a entrenar a los infantiles del Estudiantes, mientras estudiaba Bachillerato en el Ramiro de Maeztu, y que ahora, es el mejor entrenador del planeta basket. Por decir cosas como:

Yo creo que el deporte es un medio más para transmitir valores, siempre he dicho que si un entrenador enseña sólo técnica y táctica es muy pobre, no es suficiente. Por eso debemos ser cada vez más tutores. Creo que a partir de ahí podemos hablar de añadir comportamientos sociales. Esto es una posibilidad más. Por ejemplo, ayer en el chiste de Forges una niña le decía a un niño en el patio del colegio : “Yo, cuando sea mayor, voy a ser pacifista” y el niño pregunta : “y eso, ¿dónde se estudia ?”. “En casa”, sentencia la niña. En casa se aprenden determinadas cosas, en el deporte otras, o las mismas, por qué no. Todo está en contacto con la sociedad, cualquier momento o cualquier situación es buena para transmitir valores que nos hagan ser un poco mejores como personas. Más tolerantes, más generosos, más solidarios, etc.

Ya es oficial

Sí. Ya es oficial. No estamos en un periodo de crisis económica. Simplemente, estamos en el bando equivocado. Teníamos que haber fundado un banco. Según Europa Press, de quien a terceros y gentilmente saqueo unas líneas, “Los bancos ganaron 5.153 millones de euros en el primer trimestre del año, lo que supone un incremento del 10% respecto al beneficio obtenido en el mismo periodo del ejercicio anterior, según la Asociación Española de Banca (AEB). Además, el índice de morosidad sólo se incrementó hasta el 1,20%, frente al 0,91% del mismo periodo de 2007″. Ármense de valor y reconózcanlo: los bancos han obtenido beneficios crecientes con gobiernos de ambos partidos políticos.

EL PAIS lo oculta en 5º lugar de su sección de Economía.
http://www.elpais.com/articulo/economia/banca/mejora/beneficios/descarta/crisis/elpepueco/20080612elpepueco_10/Tes

Nada en la portada de PUBLICO.

En 4º lugar en la subsección de Economía de La Razón Digital.
http://www.larazon.es/46723/noticia/Economía/Los_bancos_sortean_la_crisis_y_ganan_un_10%25_m%E1s_hasta_marzo

¿Se está ocultando algo? ¡Coño, si clama al cielo! Debe ser que solo a algunos pocos nos parece un problema estructural que un país entero vea como diversos sectores han hecho rapiña de una burbuja, endeudando a incautos, aprovechados, tardíos, notables o listos, y que además se anuncien sin rubor beneficios más altos.

Decidido, ante este periodo de bonanza en el que no sé que hacemos quejándonos, mañana arranco a correr de nuevo.

Prefontaine y la rebeldía

El amigo Mondo Gitane, fregotex insano y tremendo trovador de la glosa postmoderna, comenta en su blog que el pasado 30 de Mayo se celebraba el aniversario de la muerte (dramática, como todas) de Steve Prefontaine.

Hoy, Panceta Nation, les acerco la estilizada figura de un corredor legendario. “Pre”, como le conocían miles de fans en todo el mundo, es considerado uno de los mejores fondistas de la historia y uno de los más importantes impulsores de la carreras de fondo en USA.
El James Dean del atletismo, el Rayo de Oregón, que dejó un cadáver extraordinariamente bien parecido, al estrellar su deportivo contra un muro, minutos después de abandonar una fiesta en la que litros de alcohol corrieron por las venas de los invitados (nuestro héroe también chupó lo suyo, según parece). De esta desgracia se cumplieron el pasado 30 de Mayo la friolera de 33 años.

Ya dice que una pena. En la flor de la vida, en los años (1975) de la segunda oleada de muertes románticas, tras aquel siglo XIX en que perdíamos a Baudelaire, Larra, Espronceda, chiflados que mataban y palmaban a duelo por un tormento interior. Ya le comento en su estupenda bitácora (anís y vinagre, sort of), que tengo sentimientos ambivalentes. Por un lado esto de la rebeldía está siempre bastante bien. Por otro, terminar empotrado en un muro dice poco de la sesera que te acompaña: no hay manera más ineficaz de mostrar tu rebeldía a largo plazo que estamparla contra unos ladrillos.

Yo prefiero la gente igual de rebelde pero que viven para comprobar cómo el tiempo va modelando hacia la mala hostia sus principios. Uno pasa de rebelde ciego a renegado; estado mucho más satisfactorio para uno mismo y para la blogosfera, ya puestos. Gracias por el cortapega, Gitters.

Ya pueden venir arreando

Hay dos tipos de personas en España. Las que ayer acumularon comida y gasolina en sus despensas, neveras, depósitos de coche, y las que se quedaron mirando embelesados por una demostración más de cerril espíritu de postguerra y falta de criterio. También resulta que hay dos Españas, una que hoy se paralizará con el debut de la selección en la Eurocopa y otra que aborrece este bestialismo de masa. Asociadas o no, sean las mismas que votan mirando un programa o enganchadas con las garras a una tradición política familiar o laboral o de su entorno cercano, las que o pegan a su mujer o se les revuelve el estómago cuando lee la prensa, las que van a misa o que intentan explicar a sus hijos que Dios debería tomarse unas vacaciones de tanta prensa, sociedad y libros de texto, sean homólogas o convergentes o -qué cojones- la misma, veinte millones de actores secundarios de la serie Spain is still different (en sus pantallas desde que Ud tiene uso de razón) ya están pertrechados para cuando vengan los marcianos, los comunistas, los maricones, para cuando no quede comida en las tiendas y el extraperlo sea desenterrado con todo su boato, nos pasemos bajo cuerda comida a cambio de favores sexuales o tengamos que empeñar las zapatillas de entrenamiento para comprarnos una bicicleta y movernos por la cité.

Por mi parte, llevo un mes guardando. Lo tengo todo previsto. Ya pueden venir mal dadas. Atesoro reservas en mi abdomen y caderas, en mis depósitos de glucógeno, me he dejado las uñas cortas, me cortaré el pelo, tengo todita la ropa técnica y los pantalones cortos y la vaselina para los muslos y hasta siete pares de calcetines kalenji, delosblancos y delosnegros, listos para cuando venga el tio Paco con la rebaja.

¿De qué España me habré hecho?

T elojuro por fabor

Impresionante. Es que uno se vuelve muy sensible con estos temas. En un diario de tirada mundial en castellano, El Mundo, se lee como si a uno le echaran (¿o será hecharan?) ácido en los ojos: [pie de foto, 8:16am] “Las gasolineras madrileñas vivieron este domingo largas colas ante el temor del desavastecimiento” Toma jeroma, pastillas de goma. Buceando en el mismo bloque de caja del cuerpo de la noticia, más de lo mejor.

si la huelga se prolonga, los posibles efectos podrán apreciarse a partir de este miércoles, sobre todo “en los productos herederos como la carne, los productos lácteos, las frutas y verduras”.

Cojones. ¿Herederos? Se dice perecederos. Fallo de la grabación, de la transcripción, o del personaje que estaba al micrófono, es una cafredad que sólo hace daño a la vista. El problema es que, en la lectura también online, pasemos por encima de estas barbaridades, que las asumamos en esa lectura con prisas, o que siquiera las detectemos porque el scanning nos lleva a tomar el conjunto del contenido, sobre la forma. Pero hay más coces. Todas por las prisas. El diario 20Minutos nos obsequia un par de ellas a diario, fruto quizá de los becarios y su raspadísima formación (título a toda leche, prácticas a toda caña, bases del fundamento del lenguaje absolutamente olvidadas), fruto de tener que recortar y pegar al teclado las noticias de agencia (adelantarse a otro medio online), qué se yo.

Tildes, letras cambiadas, errores garrafales… ¿Será esto lo del periodismo digital?, ¿coces al minuto? Lo bueno es que, mientras lees esto, alguien habrá dado orden de que se corrija. ¡Luz y taquígrafos!

Mi gasolina

¿Cuál es la razón de que uno salga a la calle con ánimos, energía renovada -con su parte proporcional de mala hostia incluida- y ganas de brincar y dar coces por el mundo? Cada cual tiene su particular gasolina. Durante muchos años de la vida de la gente ese combustible, supongo, será el amor de su pareja to be, de facto o de iure. Algunos incluyo lo extienden al recuerdo de aquella pareja ex post. También servidor de vosotros ha pasado por esos momentos en los que, ver pasar a mi santa por el pasillo, era inyección suficiente de optimismo, ganas de dar gracias a mi buena suerte; gasoil refinado.

Esta mañana, cuando los primeros pájaros empezaban a dar por culo y despertar a quienes debíamos descansar aún media hora más, he visto pasar a uno de ellos, otro pájaro, en pijamilla y agarrándose el pito. Y he pensado que la vida es más bella todavía cuando uno cuenta con un enano así por casa. Este es mi fuel. Son los que me despiertan, enervan, acompañan a dormir, cabrean y me proporcionan suficientes razones para pensar que hay algo por lo que merece la pena levantarse cada día, a pesar del panorama de homínidos mezquinos y ruines que nos rodea.

Os los presento. El primero en salir es quien más ha madrugado hoy. Nicolás es un pieza de dientes de nácar, gafillas, desbordante imaginación en pijama verde, adorador del pescado, los dinosaurios, Mortadelo y Filemón, y con peligrosa querencia al vidrio, lo que le ha llevado a reprimendas mientras por dentro uno se acuerda de cómo y en qué estado se conocieron su padres. Es la resistencia personificada: mente y cuerpo puestas de brazos cruzados por la defensa de la solución nicolás. De haber nacido bicho -aún por descartar- sería un independiente tigre(tón); si personaje, yo le veo como Shackleton; si símbolo, un pedrolo inamovible en mitad del camino.

Martín se ha quedado un rato más en la cama, aunque si hubiera barruntado público habría desencadenado su faceta de megapayaso, sabe ganarse a cualquiera, dulzón, cabezota, que ya en el útero materno empujaba y martirizaba a su hermano gemelo, pies enormes y espaldas de tablón del Leroy Merlin, ganso, grupal, y tragón digno heredero de su padre. Tan buen lector como su hermano, adornado por un toque dramático que viene de su línea materna. Si fuera animal sería probablemente un león; si personaje, Arturo Fernández; si símbolo, la plastilina.

500

Jamás un número tan redondo, la mitad de un símbolo brutal como un milenio, un millar, una tonelada, ha dado para escribir tan poco. Quinientas entradas y llevo un par de días con ajetreos varios, pero ninguno relacionado con el correr. Cambiar bombillas de mi escalera con mi hijo Nicolás, llevar y traer a mi mujer al médico, preparar los días de vacaciones, mirar como rasca mi rodilla derecha, observar de reojo las carnes que voy echando por mi anatomía pisciforme, firmar talonarios, menudear en el creciente montón de trabajo que tengo en la mesa… Y es que mi vigésimotercer día de vacaciones os ve pasar, comentar, escribir sobre el trote, el correr, los 100/24 de la banda, las tapias de verano de Lloz, y me deja un parte del día un tanto frío. Apenas visito los foros, tengo toda la ropa y calzado de correr lavada, doblada y recogida…

Finales de marzo de 2006, ya hace tiempo, ya. Un saludo a los que andáis aún por ahí, leyendo y practicando en vuestras bitácoras personales.

Foto de parada en el km 17 de Mapoma2007.

Arena en las orejas

No es que no me haya duchado. Me duché por dentro con cervezas, baileyses y alguna copilla de rosado para hacer meter en cintura el picoteo, el bailoteo y el olmailovin’ (nainoninonaa). Por fuera me duché acto seguido en el hotel, y ayer al llegar a casa. Pero aún hoy me rasco los interiores de los pabellones auditivos y salen porciones sueltas, cribadas, de la playa de Zandvoort. 

 

Este chiringuito con nombre de circuito de velocidad (solo para nostálgicos, enlace) ha sido escenario tormentoso, ventoso, borrachuzo y extrañanemte nostálgico del fin de semana. En este sitio nos reunieron a los componentes de la banda laboral de varios países. A este sitio, además, llegamos en autocar atravesando bellas calles de la vecina Haarlem, la que tomó don Fadrique, bordeando el Spaarne y bajando a la zona de dunas por una carretera, una acera, un todo, por el que he estado circulando como escapada desde Amsterdam durante cinco años. Y es que es la salida natural a mar abierto de la capital del diamante y de la maría. Dista aproximadamente 25km, haceos una idea de lo que supone esto para un trotacalles que aterriza en territorio infiel y desconocido y le dicen que tiene la playa a 25km.

Esa carretera hacia la arena /zand+voort en neerlandés) ha caido bajo mis pies en invierno con dos dedos de nieve helada, con un húmedo día de verano con viento en calma, con vientos de 80km/h. Hasta la estación más popular de la costa holandesa hemos ido mil quinientas veces solo o acompañado, con familiares, con niños, míos y ajenos, con mi amor a quien eso no le ha parecido ni playa ni día de playa o hasta con un autobús de colegas de gremio bajo rayos, truenos, viento y – espera, el viento ya ha sido nombrado, ¿no? – a la que, regresar, ha supuesto preguntarme lo siguiente: ¿Qué se siente cuando uno es extranjero de visita en lo que ha sido cotidiano durante años?

Mi vacío en el estómago era parecido a lo que se siente cuando uno grita en sueños. Como si te pasearan tras la muerte por los sitios que fueron tu vida. Debes conformarte con ver y no tocar. Ahora ya no es tu lugar, te dice una voz. Aunque te bajes a tocar, además, te sentirás un profanador de tu ritmo diario. Solo queda prendida una sonrisa y diez cajas de diapositivas que intentas ordenar mientras el viento te las trae a toda velocidad. El retorno a la realidad es un extraño viaje hacia delante. Todavía hoy me rasco la oreja y sale arena finísima del mar del norte. La diferencia es que ahora cae también algun pelo blanco. Esa debe ser la diferencia.

pd. Me he traido un simpático libro, el A. Baantjer Compleet de Appie Baantjer, antiguo detective de la comisaría de Warmoesstraat, ahora convertido en novelista tras recopilar las columnas que escribiera en De Telegraaf y otros. Hay que mantener las facultades idiomáticas vivas.