Jamás un número tan redondo, la mitad de un símbolo brutal como un milenio, un millar, una tonelada, ha dado para escribir tan poco. Quinientas entradas y llevo un par de días con ajetreos varios, pero ninguno relacionado con el correr. Cambiar bombillas de mi escalera con mi hijo Nicolás, llevar y traer a mi mujer al médico, preparar los días de vacaciones, mirar como rasca mi rodilla derecha, observar de reojo las carnes que voy echando por mi anatomía pisciforme, firmar talonarios, menudear en el creciente montón de trabajo que tengo en la mesa… Y es que mi vigésimotercer día de vacaciones os ve pasar, comentar, escribir sobre el trote, el correr, los 100/24 de la banda, las tapias de verano de Lloz, y me deja un parte del día un tanto frío. Apenas visito los foros, tengo toda la ropa y calzado de correr lavada, doblada y recogida…
Finales de marzo de 2006, ya hace tiempo, ya. Un saludo a los que andáis aún por ahí, leyendo y practicando en vuestras bitácoras personales.
Foto de parada en el km 17 de Mapoma2007.
Me paso por decenas de páginas de información al día. Es un tic, un clickeo nervioso. Y una y otra vez me alegro por encontrar nuevos blogs que tratan más o menos formalmente la cuestión del deporte. Perversión de periodista frustrado o como quieras llamarlo, que se mete en los lodos remangándose hasta la rodilla para encontrar… más y más de lo mismo. Hay que ver el empeño que tienen los diarios más leidos en asegurar unos cientos de visitas. ¿No quedamos en que el espacio virtual, el periodismo de hoy, debe explorar nuevas tendencias?. Na-da. Dejan las exploraciones en manos de los gigantes del Este-Oeste. Dirán que las minorías que quieran experiencias geodésicas y sesudos tratados sobre estrategia indoor se metan en la página de National Geographic (por cierto, la versión en español es tristísima) o en los trescientos foros de bici de montaña o senderismo que pueblan las grietas de Internet.
Trata aquí sobre: blogosfera y los medios de información para el corredor, del papel que están tomando las bitácoras personales como información, opinión, si va a algun lado o es ser demasiado optimista. Su rol, por ejemplo, frente a la tv, radio o revistas especializadas. 
Expresa en este hilo trataremos las motivaciones de cada uno a la hora de arrancarse con un blog, si en algo intervino la afición que nos une. ¿De dónde veníamos?, ¿corríamos antes de convertirnos en bloggers o caimos en un blog y nos animamos a ambas cosas?. ¿Es nuestro complemento, diario, compañero, o un elemento de una red social?.
Los críos, que son unas comadrejas. Ayer me tocó liberar a dos madres y un acólito (padre) que querían correr en la carrerilla de la Constitución en Barajas, organizada por el 
Y ataqué. Cuatro scottish shortbread cookies. Cinco rebanadas de pan tostado con mayonesa. Dos yogures y una nuez. No eran ni las 18h hora CET. El enemigo apenas habia asomado la cabeza y yo tenía más hambre que los pavos del Manolo. Aún así, cené (emperador con pisto) y rumié una y mil veces lo complicado que debe ser entrar en combate con raciones así. O lo imposible de reclutar triperos treintañeros. O que, tras más de 27 años aniquilando reservas de glucógeno y grasas por caminos, pistas de atletismo, avenidas, parques y sendas de montaña, mi metabolismo es un cuerpo homicida al que hay que llevar bien repleto y callado.
Con la noticia de 
Una Porra de Enol, me refiero. Más de 1200m de altitud, tal como la véis en la foto. El domingo espero poder coronarla con tranquilidad y días despejados como prometen los del 
Entre tanto voy saliendo y entrando. Las lunas, las madrugadas, los primeros vientos y aguas de la sierra. Con vistas a preparar un poco mejor ese 
Anoche viví el regocijo de trotar entre copa y copa. Hacía, quizá desde el Mapoma de las cañas y el pincho tortilla o desde, remontándonos, aquellas carreras perdidamente borracho alrededor del Maybush en Great Oakley UK. Y cuesta contarlo porque uno, ajeno al asunto, lee esto y se piensa que una banda de pancho villas en vaqueros y con gorras de las fiestas de pueblo se han liado a correr alrededor de un balón en partido solteros contra casados.
¿Qué hago yo, que delego mis vértebras a un tal Angel?. Ya Angel caído ya Angelillo a secas, pongo mi estabilidad, mis juntas y mis musculaciones a su merced, con el agravante que, aún considerándole Belcebú -rol que había asignado, en una de sus múltiples reencarnaciones, a la hijaputa que reboza pescado 4 veces en semana en mi bloque- no podría, digo, arrojarle ni a él ni yo mismo por ningún balcón: me atiende en un cuartit boiquín interior de un pabellón deportivo. ¿Qué hago, reitero?, ¿le estampo, en caso de oler a azufre o verle rabo y cuernos, contra un lavabo en el vestuario del pabellón?, ¿salgo corriendo gradas arriba y me arrojo contra la acera de la Avenida de Aragón?.
A mediados de Abril, la alegría saltaba para los amigos del Ebro y comarcas circundantes, a los amantes de la carretera, perdón, que así parece que hablo de camioneros y del puticlub de Pina de Ebro. Digo que anunciaban 
Pero el 
Curiosamente 
Quedan 2 días pelados para que lo mejor del atletismo mundial se dé cita en la ciudad japonesa de Osaka. Habrá mucha pista, muchas fotos, los chicos de la prensa se marcarán un reportaje en toda la regla, tendremos muchos segundos, centímetros, milésimas, metros y minutos de todos los pelajes. Hipervitaminados y supermineralizados se enfrentarán ondeando banderas, contratos multimillonarios aunque no tanto comparado con otros deportes, y se oirán himnos que separan países y se verán gestas que unen deportistas.
Estoy recopilando material para un articulo que saldrá en el número de otoño de 
Caminar todas las mañanas hasta el borde de la carretera de Avila era, para Deogracias, un entretenimiento fabuloso. Allí despedía a los que salían a la capital, ya fuera tratantes de ganado que arrancaban en la última hornada desde los mesones que guardaba la Benitilla, muchos procedientes de Béjar, Piedrahita, Hervás, ya fuera los que salían a burro o en mula a diversos asuntos. Con el tonto del pueblo se encontraba uno muchos días, ya a la vuelta, tras haberle dicho adiós a padre. Desde bien chico, por ese arcén de grava mantenido por el peón caminero que venía todas las primaveras desde Barco, Emiliano Soria, gaitas de mote, miraba con compasión y los ojos llenos de legañas a Deogracias. Muchas madrugadas helaba, o había que quitar dos cuartas de nieve del corral. Pero incluso en los días más fríos de ese páramo castellano, allí iba el tonto más salao, pensaba él.
Anda 
Justo ahí es donde se sitúan los ligamentos que se descolocan dolorosamente al torcerte un tobillo. Con la panda en Peñalara el viernes, creía yo recuperado, y con Bulderban en la Pedriza el martes. Mi habitual parsimonia bajando (miedo, torpeza, miopía, mujeres dejad de suspirar por mi) me obliga a tomarme un par de semanas libres de sierra, creo.
Decidido como estoy a regresar al mundo de los corredores normales, esos que tienen un grupito con quien salir, una pandilla para contar chistes y barrabasadas mientras pasan los kilómetros, he tomado una decisión fundamental, alumínica, solemne y quiera el demonio que no se me enrede mucho en forma de mal del sueño, lesiones o qué.
Prometido retorno y prometido regreso a las redes y a las cadenas del tajo. Sin más incidentes que haber ganado un par de kilos y varios tonos oscuros en la paleta de colores html (las camisas blancas me quedan ahora divinísimas). ¿Que si corrí por la playa y sus calas?, poco. Un día. La pereza de tener que repetir la sesión inicial a las 7am y estar listo para ese desayuno pensión completa, trepar por el camí de Ronda que mira que es bonito pero mira que tiene escalones, era un continuo mortal al que solo pude sobreponerme una vez. La de la novedad.
El último test de resistencia del ser humano, del homo oficinalis, ha sido diseñado. Esta es la última entrada que cuelgo en este blog hasta quizá el 1 de Julio. La Costa Brava tiene la mejor de las culpas. Diez días en esa maravilla de la que tanto se habla, 
“Exigente carrera en Grecia…”. A veces el atractivo de las grandes aventuras ha comenzado con sinsentidos, exageraciones, comentarios al margen o simples apuestas en la mesa de un café. Pero para un hombre marcado por su buena disposición con las cosas, una simple notita de prensa le era suficiente. Adalberto Maidana es un argentino del mundo, que ahora sienta sus reales en los páramos de Zaragoza. Los argentinos, aunque le pese a mucha gente, son hombres de palabra. Porque la palabra es pasión. Sin pasión no se llega a pronunciar nada y las palabras no salen del alma. Y se prometió encontrarse con esa “exigente carrera” algún dia. El temible Spartathlon. Una prueba que une durante 250km, por caminos, sendas, carreteras y autovías, dos puntos que lo son todo en la historia mundial: Atenas y Esparta.
Hace años había un artista que iba corriendo desde Alcobendas hasta la Ciudad Pegaso. Desde la N-I a la N-II. Hoy no hay N-I ni N-II, el compadre Angel Magdaleno se ha jubilado de correr atravesando por la zona, casi de la vida completa, de una pela constante por los derechos de los trabajadores, y es que la cosa está bastante complicada. Ahora trabajo en Barajos pueblo. Vivo, como Magdaleno, en Alcobendas. En línea recta no hay más de 10 km. Escalofríos me darían si las carreteras fueran las de antes.
Los asturianos lo llaman pito cabrero. Pero mi padre y mi abuelo Resti lo llamaban busno. Vendría de rebuzno, supongo. Es un cuerno de vaca que se usa por la arriería para llamar el ganado en días de niebla, y que veo que ahora se ha convertido en un bufido plástico por el que el homo erectus suelta aire, masa encefálica -vacua e inútil- y halitosis celebrativa.
El otro domingo, mientras hacía los primeros kilómetros del marathon de Leiden, me entretenía con sandeces puesto que es conocido que correr, lo que se dice correr, aburre. Dicho esto, se me vino a la cabeza ese debate eterno sobre si es más duro correr que montar en bicicleta. Mi posición es clara: las fuerzas y energías de la cinética del correr la hacen más dura para el esfuerzo que hay que realizar. Digamos que por cada 1000 calorías gastadas, rinden más sobre un elemento rodante que a pata. Claro, siempre está el argumento que los ciclistas se meten 20 días con puertos por medio, pero eso es malentender la discusión. O sea, hablamos de una distancia d, un tiempo t, con un recorrido idéntico, y si ha de tener puertos, que los tenga. 
Se terminó, queridos desocupados filosóficos. Como se cuelga cuando en una tienda holandesa se saldan cuentas hasta agotar existencias, mañana termina mi enésima visita a la tierra (sic) de las aguas verdes y los mosquitos que proyectan su sombra. La rutina de este viernes 15 promete: desayuno, check out del hotel, recogida por la compañía, enredo aquí y allá, comistrajo, aeropuerto, facturaciones, a ver cómo se organiza uno ahora porque tengo dos encargos líquidos que hacer y está la cosa de la seguridad planetaria por medio…
Como dice el Juanma, es que uno está ya muy mayor. Aquí va el paso por el centro de Leiden, al final de la primera vuelta, con toda la banda animando (lo que cambió la cosa en la segunda media, coño). A mi lado viene la angustia viviente de Koen, uno que bajó de 1h52 a 1h46 gracias a los oficios de este viejo perro que no levanta los pies más de lo necesario, como se puede comprobar en la grácil estampa. Hay más fotos, por cierto, pero en las otras me arrastro aún más.
No. No tengo especial devoción por los animales de compañía. Bastante desgracia tienen con ser gracejo y atadura de los humanos modernos. A su vez tienen la suerte de haber sido salvados por la crianza y selección cruzada de especies y ya no correr peligro de extinguirse, aunque sí de tortura. Pero tampoco llevo en mi alma al ser humano, con lo que en esta pujanza por mi despreocupación, tomé ayer partido. Por ninguno.
Ayer nos tocó aventurilla. Siguiendo las recomendaciones de estos peces de fango me fui a descubrir, digamos, a perrear, supongamos, un trozo del piadoso Rijn (Rhein en Alemania). Cualquier indicación en este sentido, ojo, supone que el resto del planeta te tache de subnormal. Pero aquí estas cosas del sufrimiento, biblia mediante, no se contemplan. Cogieron la sagrada escritura de los cristianos allá por el reformismo de 
Buenas. Veo que hay días que dejais mensajes y otros que no. 
Pues esta tarde me las piro durante 11 días. A los Países Inundados. Agua estancada, mosquitos y europeísmo reformista. Tras estar dos días de relax tras la rutita del jueves, y terminar de curarme las agujetas ayer en el zoo de Madrid (doble sesión 10.30 y 16.00), he abandonado mis cuerpos y almas esparcidas para que se tomen unos días de calma. A partir de esta misma noche, la triada mágica: hotel, training laboral y ciénaga.
Tiempos de cambios, pues. Abandono la calle que me ha tenido ocupado y que fue también una de las excusas de arranque de este blog. Dejaré de ver aquellas miradas marfileñas y esas afiladas garras empresariales. Los periodistas sin mácula aparente y los policías nacionales de culo plano, canas y mirada vidriosa. El polideportivo Pradillo dejará de ser punto de encuentro entre triatletas y guerreros de los caminos, mientras que seguiremos viendo las colas del Registro Civil en las que se apelmazan culturas, culos y formularios. En conclusión a dos años:
Eso, de dorsales, de entrenar tres tardes a la semana. Imaginad que os prohíbe un traumatólogo la práctica de los 3×2000 por ser horrendos para tu patela, que el endocrino te dice que pares y te trates un año para mejorar las degeneradas tiroides, que el urólogo te dice que tienes la próstata tocada de tanto apretar el culo detrás de tu compañero de rodajes asesinos.
Mañana organiza Manuel, un ‘doc’ clásico de la red y los maratonianos, una salidita por los primeros kilómetros del Maratón Alpino Madrileño. El maratón posiblemente más largo del mundo (el año pasado medía unos 45km), y también de los más duros, con sus ascensiones a Siete Picos, La Bola del Mundo dos veces y Peñalara. La prueba que organiza el club Tierra Trágame, cogollo de los mejores corredores por montaña de la zona, se celebra en pleno Junio, en un recorrido espectacular, radical, atractivo y que cada día da más rabia perderse. De ahí que se organice el cross Siete Picos, versión corta y light con una ración alpina para no iniciados. De ahi también que a lo largo del post-Mapoma los habituales se lancen a preparar tramos, a disfrutar de canchales, a ver cómo pinta la sierra, y de ahí que…
Estoy saliendo de las partes más angustiosas de 
Bajada infame tras una conexión absurda por el barrio del Pilar, metiéndonos 2 km por túneles (Sinesio Delgado). Subida a Moncloa por el lado tonto (A-6). Cerca de 28 grados en sitios sin aire en movimiento aparente. Una empalmada Colón/Génova/Juan Bravo/Principe de Vergara/subida a cruce Arturo Soria con remate indecente y asesino por la colonia Pinar de Chamartín, con una rampa cercana al 10% durante más de 50 metros. Quizá hayamos remontado 90m de altitud en 4 escalones y 8km. Echad cuentas. Calor, más calor. El tramo que nunca terminaba hacia los Arcentales, un bello colofón en los km 34 y 35, ondulaciones a través del cementerio y la entrada por Alcalá. Y más calor.
‘Anda, pues que se te dé bien. No sabía que ibas a correr el domingo’. En casa esto de las carreras ya no es algo ni medio normal. De hecho mi hermana y yo muchas veces tenemos las mismas como excusa para llamarnos y de paso preguntar por las cuestiones cotidianas. Ese ‘¡¿qué tal se ha dado?! es ya un saludo más que una pregunta formal. Mi padre cerraba ayer hilo celular con esa recomendación. Que se me diera bien.
Es lo que 
bribribribribribri (mi teléfono no hace riing)
Mucho fan hay últimamente de las tierras oscuras, los pasados medievales y las conspiraciones por sacar los cojones disecados de Jesucristo de unas arcas secretas de Jerusalén. Santa Tierra. Tierra en Guerra. En cualquier caso, un interés puramente paisajístico y arquitectónico me habían hecho poner la vista y las garras en una prueba que se celebra sobre dos distancias (22 y 70 km, más o menos) en la zona de marca entre el Sur de Francia y el Norte de Cataluña. Es el 
Esto es un tema recurrente en las discusiones entorno a ese mito del maratón. Que si tu, claro, tienes una genética cojonuda y te puedes presentar en la salida de un maratón para terminarlo pero claro, yo, me sacas de la media y ya necesito entrenar porque si no…
Hará un mes 
- Y tu hermana y tu padre, ¿siguen corriendo?
La organización comunica que esta madrugada un participante francés de la prueba más dura del desierto, el 
Los veréis en pruebas de ruta, de cross, muchos desaparecerán como esos juniors que no pudieron pasar a senior por aquellas cosas de la selección y de la rapiña de los torturantes managers, muchos vivirán apiñados en pisos europeos o americanos, otros intentarán saltar de nacionalidad… son los 33 primeros clasificados de la categoría junior del Campeonato del mundo de Cross que organizaba la IAAF en Mombasa, Kenia. Sí, del mundo en minúscula. Del mundo que los espachurrará.
Como lo lees. Esta mañana estuvimos animando a mis dos bestias mientras disputaban esos 110 metros de espanto en las pistas de Alcobendas y, yendo de un lado a otro de la grada, joder, que pestazo. Difícilmente se podía haber concentrado más monóxido de marlboro y sulfatos de fortuna que en la grada del recinto. Si había, fácil y saludable cálculo, 1000 personas en ese graderío en el que hemos visto correr y patear y hasta una gira de los All Blacks en el 89, habría no menos de 100 nubecillas de humo de cigarro y una docena de puro.
Entraba con una idea en la cabeza pero me he encontrado con una sorpresa. El contador de entradas menciona 199 entradas asi que, creo, toca hacer balance. Tras las primeras tardes con horario de verano de
Quiero replicar a Juan Mora, quien escribiera este mes en Corricolari sobre las cifras que (confieso que no sé de dónde) saca entorno a que España, según titula, es el país más maratoniano del mundo. Dicho así, a pelo, ya suena raro. España, quizá sea eso para los aficionados que siguen las retransmisiones de Europeos, Mundiales, Hamburgo, Osaka, y ven como Ríos, Rey, Roncero en su tiempo, Chema Martínez o Fiz o Antón en el suyo. Pero esos extranjeros aficionados, puros, inocentes, viven ajenos a las mareas que hacen revolver el estómago a los pasajeros de este paquebote llamado carreras populares del país que adoran.
En muchas carreras ya se intenta que haya casi tanto de comer (membrillo -imprescindible- y plátanos, naranjas, chocolate) como de beber. En el maraton alpino de Davos (CH) daban caldito caliente y venía de vicio para recuperar sales y evitar la hiponatremia. Porque… ¿qué es peor, si uno no bebe o si bebe demasiado en plena prueba?
Robert de Castella, el bioquímico de grandes cuádriceps, puso en su sitio a Salazar en Rotterdam corriendo en 2h08 tras dejar a un tremendo Rodolfo Gómez en un inusualmente soleado y rápido dia de Abril, tirando como un poseido por el Maasboulevard. Aquel bicho de 1.80 y más de 70kg, de infrecuente planta y ancho porte, se metería después su gran banquete en Helsinki. Eran los campeonatos del mundo de atletismo en 1983. Por delante, un grupo con hasta 20 unidades, entre las que estaban Juan Carlos Traspaderne, el ‘traspa’, y una pléyade de maratonianos que terminarían apiñados en una de las mejores demostraciones maratonianas en campeonatos oficiales IAAF.
Acabo de actualizar este blog con la herramienta 
Qué lejos queda aquel 2001 en que os conocí. Rambo, Manuel, un tal Pepo que vino desde.. ¡Valencia! sin conocer a nadie y apenas correr cuatro ratos a la semana, Lonely y su lujoso Mercedes que se quedó atravesado en medio de la nieve, 
No todo va a ser correr. A pie. Me he dado cuenta que desplazarse en coche, con o sin pegatinas publicitarias, nos da aún más carácter a los que merodeamos la zona. Si hasta ahora la acidez madrileña ya era como cuando el Gran Wyoming se levanta con úlcera perforada, ahora nuestro sentido del humor se parecerá al de Goebbels el día que su criado negro le rayó el coche. 
… porque, de ellos, saldrán las energías suficientes para insuflárselas al personal circundante. Y es que me confieso libador de gintonices (sic) con efecto terapéutico isotónico. A sabiendas de que contienen un vasodilatador contrastado como es el alcohol peleón, un punto de ácidos cítricos y la tonificante frescura de la quinina carbónica, ¿quién se resiste a usarlo como la más refrescante de las bebidas?
Como veo que este es el espacio ideal del batalleo, pasantía de diarios y corregido de textos previos para luego empresas mayores, y como además no ocupa espacio, no huele, ni se apolilla, y -qué coño- es lo que hace todo el mundo en la blogosfera, seguiré dando el repaso vislumbrado ayer que se me quedó a medias, en las orillas lorraines.
Estaba desayunandome la resaca del sabado con un pequeño libro (La Petite Histoire de Nantes) cuando me topé con un grabado del S.XIX de la ciudad del Loira. Me vino a la cabeza esa ribera fabulosa que es la del Erdre. Este es un río secundario al que le da por desembocar en el Loira, rey de reyes, río de ríos, y por el que han marcado un sendero ideal para correr o pasear o montar en bici. Lo han hecho además desde el mismo centro de la capital del Loira Atlántico, Nantes. Es bajar de cualquier parada de tranvía o salir de tu hotel y la enganchas a la primera.
Está tan poco explotado el camino español que da rabia. La rive de l´Erdre es para Nantes una gema. Para sus 800.000 habitantes rodeados por el PR de este río y por el GR de los Reyes, el que discurre a lo largo del Loira. Un GR que da igual donde retomar, es el camino por excelencia del centro francés. Recorre la maravillosa cadeneta que tejen sitios como Orleans, Blois, Chaumont, Amboise, Tours… y está documentadísimo. Hay webs, hay cartografía del 
Una joya. En la 
Pasan los días de mis ‘vacaciones en el prat’ (Decibelios) y, mientras miro de reojo a los numeritos rojos de la báscula, voy repensando en cómo enfrentarme a esas horas de relajamiento y cuchipanda que muchos llamais salir a correr y, uno, ‘pasar el rato’. Y como aún ando con los repasos del anuario, el balance de trotes y pesadas de un 2006 en que arrancaba despidiéndome de Albertito rannersguol en la San Silvestre de Getafe y con 78 kilos, no me atrevo a lanzar las campanas al vuelo para este 2007 un pelo de transición.
Noche de regreso de tierras tarraconenses, por descontado otro paraíso que llegamos a tiempo de descubrir. Montañas de Prades, tierras del Císter, Poblet, Santas Creus y Montblanc, riscos donde encarámanse Siurana y la ermita de la mare de deu de no me acuerdo bien cual mare de deu. Lo mejor, regresar sin incidentes y lo peor ver que me molesta el jodío calcañal. Pero bueno, estamos de vacaciones y de compras de salsa romesco y de butifarras varias.
Entre tanta morralla en la programación de tarde/noche de la rejilla hispana, nueva lección de gusto al programar la cadena Localia (que sigue sin tener un acceso web fácil, coño, poneos las pilas) un doble documental con la vida de Muhammad Alí, el gran Cassius Clay, que se rebeló contra su padre, su ‘nombre de esclavo’, su país de blancos dominantes y cruzados contra el resto de las razas del mundo, desafiando la justicia y la guerra.
Como esto, al fin y al cabo, es un blog de chorradas deportivas, paso a comentar una más de las muchas que se me ocurrian ayer mientras zarpaleaba los larguísimos metros que hay desde mi trabajo hasta la boca de metro (y entendía las quejas de los discapacitados sobre accesibilidad, distancias, etc).
Ayer prometía lavado moral y reflexión chi. Bueno, pues aquí están, en forma de catálogo de errores a evitar por todo aquel que no quiera ser considerado un circoléptico, vigoréxico o trotadicto y que, por añadidura, le caigan las papeletas del calvo de las lesiones. Como en el anuncio de Bruce Lee capturado por la mejor agencia de la actualidad para BMW X3, nos vamos a convertir en tetera. Pero esta vez, en lugar de ser agua, vamos a ser barbaridades.
Martes, salida periódica de las 19.30. Quedamos en el parque como resemblanza de años pasados. Lo cierto es que desde hará casi 20 años se viene quedando en el mismo sitio, crecimiento urbanístico más o menos, y la gente fluctúa, varía, pero venimos a ser los mismos. Se nos fueron algunos pero ahí están los otros, que renuevan la savia de estos seres destinados a salvar el planeta. Son los corredores. Gente que vigila por el medio ambiente, conscientes de la igualdad de género, que no berrean en el futbol sino que entienden la vida como la libertad, el chi, y tal y cual.
¿Mística o confusión?, ¿necesidad derivada de ese correr solo y sentir las palpitaciones de cada uno o consecuencia de que no sabemos ir acompañando a alguien?. La soledad del corredor de fondo (que hoy surge gracias a un comentario del blogger 
Clínicamente se suelen asociar a anormalidades de electrolitos en los músculos. El dificil equilibrio que guardamos mientras entrenamos para un maratón, los días de descanso, beber mucho, más, o hartarse, luego parar, cargar y descargar hidratos… toda esa tortura que ya conocemos todos. Pero para mí que hay algo cósmico que envía ondas a los músculos, diciendo que la suerte está echada, que ya llegó la hora de ponerse a correr. Cómo la cosmología afecta a qué musculos es algo que se me escapa; tampoco (lo reconozco) tengo ni puta idea de los medios que usa para avisarnos ni cómo está al tanto de nuestros calendarios de entrenamiento.
He decidido inscribir este blog en el concurso de idems del diario gratuito 
Como uno tiene más tiempo para cosas, ahora que vamos aflojando nuestros entrenamientos para ese maratón de San Sebastián que nos mira (y amenaza) desde su atalaya del próximo dia 26, me entretenia hoy un momento con la prensa y me he topado con un miembro de la familia real española (joder, luego decís que si tengo fijación) que asistía a una cumbre en Canadá donde se hablaba de microcréditos y de solidaridad.
Leo para despertarme la edición de Madrid del diario ADN, diario gratuito (Ed. Planeta) con el que nos pegamos muchos días de cara, y 29 páginas de análisis insulso me arrullan. No he desayunado y casi llego tarde al tren. El dolorcito en el aquiles izquierdo y su transmisión al talón parece que están tan lejanos como la máquina de cafe asesino de mi oficina de Pradillo 54.
El test. El condenado-a-la-pena-capital test. El puñetero y asfixiante medidor de niveles y ritmos y predicciones para la maratón (un día hablamos del o de la). Versión Gavela post Serrano mediática y difundida por todos los canales imaginables, o versión Quique de Diego para momentos íntimos, vis a vis (que, en holandés significaría ‘pescado a pescado’). Dos seismiles o dos cincomiles. En fin, dos trozos sacados de madre, uno más que otro, que deben indicarte si has entrenado bien, si vas corto, o si vas pasado. Además te indican, como los prospectos y los anuncios de juguetes, que este test puede ser indicador o no de eficacia relativa. Que es un test, casi, que sólo sirve en sí mismo. 
Día de maratón de Nueva York. Dia de que si Lance Armstrong bajará o batirá o terminará. Que si los héroes y que si los villanos. Mientras medio planeta le tira flores porque tras su vida de deportista superprofesional se lanza a por ‘the ultimate challenge’, el reto de los retos, el otro medio mira preguntándose, ‘pero bueno, si corren 37.000 personas no será algo tan grave, ¿no?’. Día de aprovechar la llegada a casa de aire fresco y de amor y postponer una tirada de 32km por Viñuelas y sus cuestecitas y sus eternos repechones y sus cuestones empedrados.