Mi polla (y III)

Mi (the filthy appendix)

Acabo de enterarme que existe una Fundación para la Defensa de la Nación Española. La DENAES, con dos cojones. Es un hecho evidente que la sublimación del patriotismo llena las henchidas pecheras y que, con vehemencia (léanse sus objetivos si tienen lo que hay que tener) ha de ser defendida la integridad de la nación española, como dicen, uno de los estados más antiguos de Europa. Como veo -leo- que la cosa va de defender valores milenarios, qué otro monumento megalítico levantar para la defensa de la integridad de mis pensamientos que una grandísima polla. La mía. Sí, en caso que necesite defensa. Porque veo que esta esfera idílica y llena de bits a sueldo, en la que doblas la esquina y te topas con millones de direcciones, spanjaarden de las narices insultones e incómodos, es una anguila mojada (ah, de nuevo las presencias fálicas), escurridiza y siempre dos pasos por delante de lo demás.

Bien, pensarán, ya está el tío dogmas haciéndose el salado reaccionario para no perder comba en esa lucha sin tregua entre bitácoras, personajes públicos y anónimas firmas. Pero no. Pues no es cierto. En puridad, y así he defendido en algún otro enlace que ahora me da una pereza horrorosa, pienso que ha de ser defendida toda posición a la denaesiana. Y esto es un blog que ha ido evolucionando de la cosa del correr hacia el pensamiento general para regresar al trote, sin capacidad de control y de sostenimiento de una línea minimamente moderada. Sostendré el día de la revisión final, el Armaggedon, el Juicio Final, mi cilíndrico émbolo como estandarte, cual código de Hammurabi, sobre el que pendan grabadas las líneas (morro gordo) de este cuento.

Po (the fairy tale)

Érase una vez un solemne juez que dictó sentencia sobre un retorcido asesino que, además, era un enfebrecido perpetrador de series de 400. Su sentencia remitía a la capacidad de persistencia en los ritmos de las hasta diecisiete veces cuatrocientos metros (¿tan difícil es ver la analogía con las dimensiones de mi polla?), para desmontar la defensa de enajenación previa a los homicidios. Arguía que esa misma concentración y temple podían ser los que evitasen los horrísonos asesinatos. Cuando leyó el togado (irónicamente, el tio del mazo de la Justicia) su resolución, el asesino nervioso y añoso se levantó de un salto y gritó aquello de: “¡¡La dieciocho!!, ¡¡la hijaputa es la dieciocho, la que queda sin hacer!!” El cinturón de estrellas sin final, la pasión ciega del loco y del aprendiz de brujo. El corredor que siempre busca un remache a la cadena invisible.

Lla (the hideous summary)

Este año también hubo un catorce de mayo mágico. La síntesis de 2007 tenía algo que ver con la confluencia de los planetas: el astro maldito, la esfera de la self-trascendence run, la carrera por encontrar un punto de apoyo más sólido, vamos, que ese día me llamaron para un trabajo nuevo, justo en el momento en que el cometa Fortuna pasaba despeinándome; era nominado para la gran final de los Premios 20 Blogs en categoría Deportes (y apenas había hablado de mi miembro). Este 2008 arrancó con una llamada de antiguos jefes ofreciendo el oro y el moro. Se repetía el mismo día. Se lo comenté a mi jefe y él también recordaba el 14 del año pasado.

De hecho un lector comentó en esta blogosfera algo sobre cuentos cortos. Mi deportista y maratoniano nabo quizá sea un relato cíclico, repetitivo, insistente y contumaz; corto y lubricado como un pistón. Cierro así los pensamientos blogianos que salen directamente de mi polla. Da más de sí, pero no es bueno exprimirla.

Sem patrocinio mais… sempre Pangaré

Fernando Pangaré me escribe desde esa Fortaleza urbana y mental. Dedicado a vosotros, supongo.

Querido compañeros, ciertamente yo preferiría hasta no leer estas palabras y mensajes… Soy sensibre y sentimental, de fuerma que se torna imposible conener algunas teimosas lágrimas…
En la verdad, al nueve años de edad, mi padre optó no sabiamente por sallir de casa, dejando esposa y dos hijos en una situación muy dificil. Y yo miré una mujer tenendo que se transformar, nun átimo, en ‘ el hombre y la mujer ‘ de la casa. Mi hermano cuatro años más viejo se apresentó vacilante, en el inicio de las cosas. Fue reprobado seguidamente en la escuela. Terminó parando de estudar, sin concluyr siquier la octavo serie. Ya Panga no… Siempre en la linea… Mantenendo la linea… Y afirmo que, por veces, el crimen golpeó la puerta de mi casa, ya que vivía en una comunidad pobre, casi una favela! Felizmente, el atletismo temprano se apresentó a mí. Corro desde el 13 años! En 2005, compelté la marca de 200 mil kms recorridos!!! Así simpre fuerón las cosas para mí! Siempre una lucha inclemente yo precisé vivenciar, en mi vida, para tener éxito en lo que desease construir… Y, con la mi pasaje por la España, no fue diferente! Al contrário, una lucha hasta má acintosa, incómoda y casi insuportable.
Todo que nos relata Luis Arribas es verídico. Faltaría para nosostros espacio para una exposición más abrangente de los obstáculos y trámites vivenciados… Como no soy de abortar facilmente mis planos, alvos, metas y objetivos, permanecí de pié hasta la última hora! Y como fue dificil!!! De donde me veio la fuerza para tanto? Para esa superación casi única? Tengo una fuerza espiritual y la tengo colocado en Dios.
Muchas gracias a cada una de las personas que se somaran en ese imenso esfuerzo de superación!
Ronaldinho, cuando se fundió en la década de 90, dije que ‘ el guerero estaba ferido, pero el guerero no estaba muerto ”. Así se comportó Panga! Ferido sí, pero, muerto jamás!
Luis Arribas, para tú, palabras yo no tendría! De igual modo, para Paco Rico, operando siempre en el bastidores, con la bebida mágica que, por poco, mucho poco, casi me deja doidón! Hasta bailé y danzé!!! Un saludo para mi compañero de hospedaje, el grande Jose Luis Posado, con sus 1001 frascos y botellas y líquidos… Jejejeje! Caramba!
Un saludo para Ramón Sainz, muy gentil para conmigo en nuestra charla pós-prueba en la lunes.
Un saludo para nuestro colega del tercero puesto general en la carrera, siempre me estimulando, hasta porque, de santiago Seguí, ya había ricibido algunos informes y informaciones a mi respeto…
GAIZKA, concordo contigo: esa burocracia estúpida para nadie sierve, a no ser, poner obstáculo en el camino de aquellos que solamente desean hacer la diferencia.
MONDO GITANE, su carino yo retribúo.
WILD RUNNER, las mis ganas para correr estan relacionados a 28 años de rutas, calles y carreteras, pués comezé en el atletismo en 1980, corriendo pruebas de 1500 metros en la pista.
CIENTOUNERO, la sabiduría de la clase dominante es hecha, montada y estructurada para destroir planes y objetivos! Felizmente, no me dejé intimidar por todo que encontré en mi camino, como bien afirmó Luís Arribas, de deciembre hasta mayo…
SANTI PALILLO, tengas certeza absoluta de que llevo de la españa las mejores recomendaciones y la mejor visón. Y iso porque llevaré la experiencie que compartir con colegas de carrera, personas que no comungan de la estupidez de algunos que ciertamente no lo saben de donde viene la autoridad y el poder que tienen!!! Yo lo sé!
CARLOS, ciertamente trocamos algunas ideias en el medio de la prueba. Y las mis palabras siempre se referian a una dificuldad orgánica y fisiológica de trabajar sob bajas temperaturas.
Y, sobre Fortaleza, en se tratando de una ciudad en el Nordeste brasileño, las mínimas temperaturas jamás bajan de 23 grados, una vez que las máximas y mínimas, por aquí, mucho se aproximan!!! Sufrí con el frio de la Repúblic Checa en 2005… Con o da la Holanda, en 2006… Y, en la España, hasta sufrí un poquito menos, pero no lo suficiente para que yo conseguise repetir, por ejemplo, los mis 161.482 metros hechos en San Pedro, Buenos Aires, Argentina, sob un temperatura hermosa de 30 grados.
SYLVIE, la gente solamente se sumete a ciertos tipos de cosas porque las carreras largas nos tracen algo indizible… Gracias por tu avaliación sobre mí: 10! No lo creeo, apenas… procuré me comportar como un mestre, como yo lo soy, afinal, como diz la Biblia:
” NO SE PUEDE ESCONDER UNA CIUDAD EDIFICADA SOBRE EL MONTE “.
Humildemente, tengo procurado ser esa ciudad.
Abrazos a todos!!!
Panga.
Fortaleza - Ceará - Brasil.
www.flickr.com/photos/fernandopangare/

Email communication with China after earthquake

Afortunadamente solo tengo contacto con China via email, son nuestros proveedores y laboratorio (en Kowloon, HKG). Y trabajan duro para sobreponerse de la catástrofe, segunda en la zona y que sacude las noticias de Europa: primero Birmania y ahora el terremoto en China. Os iré pasando los emails que vamos cruzándonos Ally y yo desde ayer tarde.

Ally, Europe is still shocked on the News on China about the earthquake. Our sincere condolences from Spain. 

Dear Luis, Thanks for your caring about earthquake in China,it was a large disaster for the disastrous people whom were effected so much, they have nothing now,and a lot of people lost their lives(it is the largest earthquake hit at this area since the foundation of republic of China). It was happed near my hometown where my parents and relatives are living, but it effected not so much to them, only a lot of tiles were fall off(I called them yesterday afternoon, they already put the new tiles on), and for the neighbors’s house, which are very old, were collapsed,(very lucky, ours was bult 1 year before, so it was not collapsed,) and these days all the people in my hometown are sleeping on the road, they are having the most terrible days of their life, according to the scientists maybe the earthquake will still hit in these days, hope it will not effect too much too those people again.

Ally, I imagine you must be having hard and demanding days in China now. On the one hand proving the world your country can take off rapidly at international scene, getting ready for Olympics in Beijing, on the other hand still re-building lots of rural areas and what disaster may have caused. All the strength and energy from here. Glad to hear no one from your family is affected.

Luis, Also all of us here thanks for your encouragement.

Es Pangaré, amigo

Tengo si interese en volver, en 2008, a la Europa, aunque tenga, adelante de mi, inúmeras y incontables dificuldades para llegar en la España…

Todo comienza un 29 de Diciembre. Acabamos de anunciar la celebración de las 24h de Torrejón y un brasileño contesta en los comentarios del blog pidiendo reserva de dorsal. Pasarían cinco largos meses hasta que se resolviera todo. En estos cinco meses, casi medio año (huelga decirlo), he sabido qué quería decir la palabra Fortaleza. Rebobinemos.

Pangaré es un brasileño que se dedica a correr. Cuando escribo se dedica es que emplea cuerpo y alma a fondo en la cosa.

Después de yo me matar, caso me morrió, para conseguir una viaje, después de te pasar, paso a paso, con total transparencia, lucidez y dinamismo, sobre el desarrollo de las cosas, después de dividir cada minuto de angústia y cada afronta superada, oir tal cosa de uste penso que sería algo casi que acintoso, peor que un golpe en la face

A mediados de Abril andamos así: Brasil ha tenido un conflicto diplomático por la expulsión injustificada de algunos viajeros en el aeropuerto de Madrid-Barajas. La prensa de ambos países se hace eco de ello, periodo electoral, llamadas y reuniones al más alto nivel. Pangaré no abandona. Busca y rebusca entre sus patrocinadores, apoyo para un vuelo demencial (4 horas de Ceará a Sao Paulo y otras 8 a Madrid), para continuar con su sueño de correr una vez más en Europa, en ese viejo continente lleno de incontinencias. Políticas. Religiosas.

Una de las opciones para abaratar su estancia, pensamos en casa, es algo que han hecho conmigo (Monschau Marathon, 2006): acogerle estas dos o tres noches de emergencia. Leo la normativa que me remite Pangaré, alias Fernando Luciano Barros. Un ciudadano que pretenda entrar en España procedente de Brasil debera adjuntar Justificante del pago del alojamiento/hotel por el periodo total de permanencia; o “CARTA DE INVITACIÓN” (.pdf) original, enviada por la persona que invita en España y que se ajuste a la Orden PRE/1283/2007 (.pdf). Pues enterémonos qué se requiere para esa carta de invitación, si bien las cosas empiezan a oler mal en la católica administración de este lado. Pásmense y no dejen de leer hasta el final de este puto párrafo.

ANEXO Modelo de carta de invitación. En el modelo oficial de carta de invitación constarán las siguientes leyendas:
1. La palabra ESPAÑA, en la parte superior, centrada.
2. Al margen izquierdo, y por el siguiente orden descendente:
a) Reino de España.
b) Escudo de España.
c) La leyenda: «Este documento se expide en aplicación de los artículos 7 y 28 del Reglamento de la Ley Orgánica 4/2000, aprobado por el Real Decreto 2393/2004, de 30 de diciembre, relativo a las condiciones de entrada de los extranjeros en España».
d) Dependencia que lo expide.
3. Centrado, y a la altura del texto de la letra a) del punto anterior, en mayúscula, CARTA DE INVITACIÓN, en texto colocado inmediatamente inferior a la misma.
4. Al margen derecho, un número, de carácter secuencial, correspondiente a cada carta de invitación.
5. Seguidamente, colocado a continuación del margen izquierdo, respetándolo, los siguientes textos fijos: a) Yo, el/la solicitante. b) Nombre. c) Apellidos. d) Lugar y fecha de nacimiento. e) Nacionalidad. f) Documento de Identidad-Pasaporte, tarjeta de identidad o número de identidad de extranjero. g) Domicilio completo.
6. A la altura del texto de la letra d) del punto 2, la siguiente lectura, «Me comprometo ante los Servicios policiales/la Representación diplomática al alojamiento de
7. A continuación los siguientes textos fijos: a) Nombre. b) Apellidos. c) Lugar y fecha de nacimiento.
d) Nacionalidad. e) Pasaporte n.º f) Domicilio completo.
8. Vínculo o relación con el solicitante.
9. Acompañado/a de otras personas, en cuyo caso se consignará: nombre, apellidos, lugar y fecha de nacimiento, nacionalidad, n.º de pasaporte y domicilio completo de cada una de ellas.
10. Duración de la invitación (a partir del primer día de la validez del visado, por los días de estancia autorizados en el mismo o, a partir del primer día de entrada en territorio nacional, hasta que finalice la estancia o se conceda prórroga de estancia en ambos supuestos).
11. Caducidad de la carta de invitación: la validez de la presente carta de invitación se extenderá durante los nueve meses siguientes a la notificación de la resolución.
12. Seguidamente el texto: «declara que la información expuesta es verídica».
13. El invitador, fecha y firma.
14. A la misma altura del texto del punto 13, constará la Dependencia policial/Oficina de Extranjeros que expide la carta de invitación, fecha, firma del funcionario y sello.
15. La autoridad consular, fecha y sello/Puesto fronterizo por donde efectúe la entrada el extranjero al territorio nacional, fecha y sello.
16. A pie de página constarán las advertencias legales indicadas en el apartado Segundo.7 de la presente Orden. Los datos a los que se hace mención anteriormente, los incluidos del 2 al 16, se redactarán, además de en castellano y en las demás lenguas cooficiales -en los casos legalmente previstos-, en inglés y en francés.

Eso, añadan, a documento censal del Ayuntamiento dclarando cuántos vivimos en mi casa, copia compulsada de la escritura donde certifico ser el propietario, y dos semanas largas para la resolución, conociendo además como se las gastan en las comisarías.

En estas, estábamos ya en Abril. Muy avanzado. Pangaré replica por mail en estado puro (4 de Mayo):

Concordo, Luis, y le dijo que són cosas de dejar seguramente MUSSOLINI de cabellos en pié! (para que tanto? Para donde vamos, después de la muerte? No es para un simples buraco, una simples cova, una simples sepultura? Entonces, para qué esa maldade casi orgasmática y fálica?!)

Pero un golpe de suerte para Pangaré llegó en forma de financiación para el hotel de la prueba. La organización se hizo cargo de su alojamiento. Aliviado pero sustancialmente alterados, cruzamos correos durante 72 horas seguidas. Tres, cuatro emails diarios.La dificuldad más grande fue la compra de euros! No hay euro disoponible en Fortaleza. Flujo turístico pequeño… Mismo así, dió todo cierto, pero, con la cotación en alta: 1 euro - R$ 2,80. Por lo tanto, los 600 euros están confirmados - estadía, también - inscripción, también. Nada que se pueda usar contra el ultramaratonista Fernando Pangaré. Ahora, Luis, que me confirmes que mi ricibirá en el aeropuerto. Sabes que llego a las 11 hs y 35 mins, en la aerolinea TAM, en el día 09, viernes.

Y el viernes 9, Spanjaard sale al encuentro de decenas de caras cansadas que son vomitadas por la puerta de salida de la Terminal 1 de Madrid-Barajas. Incertidumbre. Angustia, ¿hasta dónde llega mi responsabilidad?, ¡ahora estamos hablando de Pangaré!, residente en Fortaleza (será esa la clave). Caras tiznadas por un sol que ha machacado genéticamente a sus ancestros. Ojos oscurecidos por horas de vuelo. Salen morenas, salen familiares de otros familiares que ya lograron establecerse en la Europa que vendía crucifijos y compraba vidas, oro, batata, plata, cacao… Y sale un tipo con la verde amarelha.

Un día después, Pangaré tomaba la salida en la Challenge 24h de Torrejón. Frío, lluvia, lo demás no importaba. Pangaré estaba entre nosotros.

Cuando Marzo mayea, Mayo marcea

Menuda hostia me ha dado el mes de Mayo. Mejor dicho, mi primera incursión en una carrera de 24h en ruta sobre circuito (que, además, organizaba yo). Ayer a las 12h salíamos unos 75 ultras y algún flojo de remos a dar vueltas al circuito de Torrejón. Ligera subida tendida, giro, ligero descenso, giro en 180º que habrá que mejorar, adoquin suave, doble giro y entrada a la Plaza de Toros. El asunto de correr por el albero… pues a las 8am la Plaza parecía el anfiteatro de Tarraco inundado para una naumaquia. A las 9am se habían abierto las compuertas de drenaje pero seguía encharcado, así que hubo que modificar el recorrido alrededor de la arena y meterlo por el callejón.

Arrancamos tras un desayuno de hermandad entre Carlos, Lobo, los Allrunners, Yoli y quien se arrimó a probar la sidra y el lomo. Una vuelta, empapados. El suelo no admite más agua. El cielo tampoco y nos la envía de regreso. Mario Copado, Rober y yo hacemos un grupín para que vayan pasando los kilómetros, 2, 3, 4… la infraestructura se anega, las chicas del club Ñ tienen un avituallamiento a cubierto de maravilla, al 5º kilómetro recuerdo mis pies encharcados, la gorra desaguando y el chubasquero pegado al cuerpo. Seis, siete ocho, paraditas a beber, gracias a la estupenda distribución (un circuito de 1000m) y pitido tras pitido en la alfombra de chips.

Doce, trece, nos vamos doblando y desdoblando. En una prueba así cada uno se reparte los tramos de parada, caminata, trote, acelerón o charla. Coincido con el grupo pack, a veces con Josico Manso, a veces con Noé (¿aquella mole del fondo es una plaza de toros o el Arca?), vemos como algunos bajan mucho el ritmo y recuperamos vuelta a Jose Luis Posado (record de España con 247km pero que se tambalea con un glúteo pinzado), y sigue lloviendo. En concreto para de llover cuando llegan mi chica y enanos, y cominza a jarrear. Mejor: el cielo se desploma sobre nuestras cabezas. Enorme día nos espera.

Veinte, veintiuno, veintidós… nos vamos manejando sin problemas en el aguacero. Empapados de arriba abajo, vamos parando a tomar un cafetito, a comer membrillo, chocolate, beber isotónico, agua, alfombra para allá y para acá. Vemos a la paquetería semisonriente, bajo sus capotes de plástico. A las 4 horas anuncian la comida, pasta para los energúmenos del circuito (sólo quedan ya corredores, jueces, personal de la organización y un solo acompañante, el amigo David). Y, a la salida de la comida, me comienzan a rechinar las rótulas, estiramientos de emergencia porque, de seguir así, no se cumplirán sino los peores pronósticos de las últimas dos semanas. El tiempo corre, nosotros también, y parece que… deja de diluviar. Una lluvia normalita nos acompaña mientras surfeamos por las torrenteras del circuito, pasamos el kilómetro 50, el 55, con nuestros paseos en la salida de plaza con Cocolocus y esos 100m que cumplimos caminando para encarar el tramo de descenso en el que … las rodillas me pinchan. El frío, la humedad o la temporada de Marzo y Abril comienzan a decir que ellos también opinan. Joder, aquí opina todo dios. Qué sociedad.

En el km 60 paro a estirar y me quedo frío. Llevo siete horas dando vueltas en un circuito encharcado pero no es plan de dejarse vencer mentalmente. Arranco y en un par de vueltas después tengo que parar de nuevo a cambiarme calcetines. Tiro los viejos, empapados, y cambio de camiseta interior (total, el chubasquero ya está calado). Quiero mantener la ropa de abrigo para la noche, caminar al menos seco y que el frío no se apodere de nosotros. Y llega la vuelta mágica. La luz está cayedo, comienzan a olerse los primeros focos de una plaza iluminada maravillosamente, un oasis al que cada vez cuesta más minutos el llegar. Y la postura al pisar está fastidiándome un punto que en casi 30 años de correr nunca me ha molestado, la parte exterior de la tibia derecha, por abajo, pegado al tobillo. Me toco la piel de la zona y me dan hasta chispazos. No me gusta la sensación. Además arranca a llover de nuevo, veeeeenga, alegría, que se llenen los pantanos.

Llevo casi nueve horas y tomo la decisión de parar. Ahora empieza la carrera, según los expertos. Cae la noche y somos unos cuantos los que esperamos la hora de la cena, nos tumbamos abrigados en la zona de descanso, en unas colchonetas tapadas con plásticos porque cae agua por todos lados (la zona sería ideal en un día de Mayo normal de Madrid, pero esto parece Groningen en un mal día de Abril). Mario, Andrés Bandoneón -que ha trabajado de 7 a 16h del sábado y se ha acercado a comenzar la prueba casi a las 5h de la salida- y Dans, el gallego de los 100 kilos que lleva, a lo tonto, más de 44km. Mientras cavilo qué hacer, si esperar a la cena o seguir caminando ahora que no llueve (¡por fin, después de nueve horas de chaparrón!), veo que no puedo mover las rodillas sin que un duende me clave una aguja ardiendo en la parte interna de los meniscos. Me rozo la pantorrilla con una bolsa, accidentalmente, y el dolor me supera. Hemos llegado demasiado lejos tolerando el límite del ultrafondo. Hoy no es el día. Lo que muscularmente no es un problema, hoy está tocando partes vitales. Despedida y cierre, el ultrafondo me ha dado de lleno en los morros.

El de la foto terminó peor, pero podría encarnar parte de la sensación de darse de boca contra la pared de la distancia. Además, este año se conmemora el Centenario Pietri, los cien años de la foto de este italiano que casi las palma por las condiciones de esfuerzo, dopaje y distancia en los JJOO de Londres 1908.

Me esperan cientoypico y yo con estos pelos

Ciento y la madre. De kilómetros. No, no voy a coger el coche y conducir hasta Peñafiel o a comprar longaniza en la meca de los mataderos, carretera N110 adelante (www.carhesan.com, pásense, de verdad). Resulta que en menos de 36 horas arranca la primera edición de la Challenge blablablablab… vamos, las 24 de Torrejón. Veinticuatro horas de carrera, formato IAU, en las que los participantes seremos clasificados según la distancia que recorramos.

Y yo con estos pelos en las piernas. Echando una mano a la cúpula del club en tareas organizativas (aunque todo pinta a que heredaré), entre pitos y flautas el Sabado a las 12 del mediodía me uniré a 75 corredores en un circuito donde pasarán las horas, y los kilómetros, la putísima salsa de nuestro hobby, ya desmadejado en una consecución de distancias imposibles y fuera de todo sentido si nos ponemos a pensar un momento. He encarado pruebas de 100 km con mejor pinta. Aunque la preparación de Marzo y Abril ha sido buena, llevo una semana en que noto que tengo rodillas. Cosas de viejo y de estirar poco y de recuperar escasamente de un evento a otro, así que tendré que encarar las 24 horas con prudencia, previsibles molestias, vaya, el mejor estado anímico.

Y es que, en condiciones normales, mi tope de distancia recorrida (101km) debería caer en las primeras 15 o 16 horas. Mi idea inicial es rondar las 100 millas (166km) aunque ahora dudo y no sé como se comportarán los ligamentos y las rótulas estos, que no duelen pero que están ahí medio rígidos y con un croc croc arenoso cuando fuerzo la pierna. Este punto de absurdo que estás leyedo ahora mismo alcanzará el paroxismo si logro mantener el físico y supero los 100km. De hecho si supero 70 habré tomado la medida real a uno de los objetivos del año: recorrer esa barbaridad de kilómetros y tener cuerpo para afrontar etapas sucesivas. Recordemos que todo este 2008 gira en torno a una aventura de 9 días que cada día está más cerca. Hay que joderse, si ya es jueves por la noche.

¿Que quién corre estas necedades? Pues mira, entre los 70 u 80 inscritos está Sayo Muñoz, una estupenda ultramaratoniana que recorre más de 210 km en 24 horas. También participará Jose Luis Posado, con sus más y sus menos y 240 km de mejor marca personal. Además un sinfin de globeros, runners, alguno de vosotros, como Cocolocus, Carlos Velayos, Adalberto, el brasileño Pangaré (sobre este me reservo un gran post para la semana que viene)…

Que no sea porque no sabes dónde ni a qué hora. A las 12 del mediodía del Sabado y hasta las 12 del mediodía, 24 horas después. En el Parque de Ocio de Torrejón de Ardoz, junto a y dentro de la Plaza de Toros.

¿Huevo frito o tortilla?

¿Cómo se puede debatir siquiera? ¿Cómo que prefiere un cuarto de tortilla -con cebolla o sin ella- a un huevo frito? Sin duda, que viva el erótico pringue. ¿Pero aquí es que nadie ha invitado a huevos fritos a una tronca por el mero placer de verle meter los dedazos en la yema, abrir la boca para meterse el pan con el hilillo de yema colgando y luego chuparse las yemas propias? ¡Pero si es la mejor manera de tener porno casero, labios grasientos y risitas con una comensala! La yema, la yema despachurrada, la clara con la babilla y las migas.

Hombre, ni para llevar al campo: tuper con patatas cortadas y fritas a sartén y encima huevos fritos o estrellaos. Cuando abres eso en medio del campo es una sinfonía. Compararlo con una tortilla fría e ‘indeshacible’ por muchos porrazos que le des, es una herejía. Dedicado a los indecisos.

¡Quién va a ser capaz de abstraerse!

Madre mía. Yo había defendido la excepcionalidad del caso, la tranquilidad rota por una barbaridad inhumana. El no tener noticias de Austria desde el asesinato del Archiduque o desde la aparición de Hitler, creía yo, era una buena señal. Austria podía pasar por un paraíso más de la vida aburrida, ciertamente xenófoba, ya sabes, tirolesa, alpina, de monte, cerrada (montuna, como dirían en la Muchachada). Pero entre el caso de la Natascha secuestrada y el caso Fritzl ha pasado demasiado poco tiempo. Además esto que se cuenta hoy sobre la prensa basura austriaca, que anda pegándose y poniendo precio a la primera foto de la secuestrada. Ya es un suma y sigue. ¿Qué pasa en las sociedades avanzadas?. Joder que mal rollo…

Así, ¿quién va a ser capaz de abstraerse?. ¿Se puede permanecer flotando en la nube del campeones campeones (ese busno, que volvió a rebuznar anteanoche por las periferias madrileñas)?, ¿podemos dedicarnos a mirar el pronóstico del tiempo para ver si este domingo seré capaz de terminar con bien y sin dolores una prueba de 24 horas corriendo?

¡Pero si cada vez que hago click en la prensa seria hay 5.000 cadáveres más en Birmania! Es pasar tres horas y los desaparecidos del ciclón de Birmania pasan a ser cadáveres. Los cadáveres pasan a cifras. Las cifras pasan a la basura no reciclable de las noticias pasadas. ¡Que ha palmado de un plumazo el equivalente a la población de Santoña!. Que nos chupamos en titulares el exterminio de… imagínate, coger aleatoriamente un habitante de Écija sí y otro no. Zas.

No, que ha sido un ciclón no sé donde… quita chica no apagues el telediario ahora que van a dar lo del Madrid.

Epi, Blas, para lo que habéis quedado

El Pentágono ha encontrado en el programa infantil ‘Barrio Sésamo’ la fórmula para que los hijos de militares heridos en combate entiendan su nueva situación familiar. La mayoría son hijos de mutilados en Irak. Allí, la guerra continúa cinco años después de que la Casa Blanca hablara de “misión cumplida”.

Irresistible herramienta. Las cabezas de los niños que, en breve (en 10 años war period time), podrán ser reclutados para asegurar la paz en Oriente Medio.

Where the fuck is middle east?  

Coño, si me he equivocado de video…

Sublevación (2 de Mayo)

Más vale malo conocido que bueno por conocer. Lema de la insurgencia cateta. Conformidad castellana, agradecimiento al que te sacude con el palo. Hasta aquí mi homenaje a la sublevación pro borbónica de 1808. Las migajas de los fastos se las dejamos a la España banderolera contemporánea.

Ayer, sublevación en la A-6. 12.00, salida de Alcobendas. 13.50, parada a comer un bocadillo en la sombra. Aún en Alpedrete, a escasos 60km de casa, otros 5km más en 35 minutos. Ni andando. Decisión frente al caos… ¡nos damos media vuelta!. ¿Levantamiento general?, ¿pueblo en armas? “¡Jamás!, no me quedo en Madrid”. Eran las 16.30 y la A-6 seguía llena de sublevados y de valientes almas que seguían en rebaño el dictado del puente.

El miércoles por la tarde, sublevación deportiva. El amado Estudiantes se rebelaba contra el mal juego generalizado de la parte baja de la clasificación en la ACB 2007/08. Mi apreciadoPepe, el menorquín que corre despacio para avanzar deprisa, veía como una banda contrahecha ganaba al Vive Menorca en uno de los partidos de más emoción (¿donde quedaba el juego?) de la segunda vuelta. Televisado en directo, el Estu apelaba por fin a la intensidad para salvar buena parte de los muebles. La rebelión demente quedaba sofocada, pensarán en la directiva que ha ido desmadejando un proyecto en los últimos 3 años. Más vale lo malo conocido…

Post Scriptum. Me quedan, a lo tonto y sin comerlo, apenas 9 días para mi primera prueba de 24 horas. A ver si me analizo, me centro y me pongo a ello.

Imágenes (viles)

La sabiduría informática popular luchando, como siempre, contra el cobro por todo. ASI Photo saca como fotógrafos oficiales su rendimiento a un evento de siete mil llegados a meta. Legítimo. Pero en la era de los derechos de propiedad intelectual, la purria se subleva. Alt+Impr Pantalla, ctrl+V en cualquier editor, y ya tenemos el collage por la patilla. Con ello contarán. Así como no contaron en ningún sitio, firmado ni nada, con que nuestra imagen podía ser nuestra.

Devaneos aparte y mientras vamos lavando lactato en nuestras piernas con trotes regenerativos y llegan las 24 de Torrejón, iremos desgranando días y haces de fibras, manojos de nervios y montoneras de farfalle. Muchos no pudísteis verme o identificarme con el pesado del globo. Otros me disteis una voz, otros teníais verguenza -ya os vale- de preguntar si yo era el del foro o Spanjaard, otros corríais como potros. Instantánea doble de quién era yo. Por cierto, según el momento de mi zancada, tengo muslos como un chorlito o cuatro arrobas de carne en cada uno. Diseño puro. El 1682, al paso -creo- por el km 15.

La bestia de las mil fauces

No hablo de la 42ª vez (según mi propia notación, Ic=42/38), de la maratón, de la bestia inmunda que te atrapa por los gemelos y te acalambra y te exprime si no dosificas, tal como la vida misma. Hablo de un reconstituyente que te rellena los poros, te come por dentro rellenándote, como la heroina, como los peores tiros de anabolizantes. Es The Ball.

Anteayer, tras apretarnos 42km por las calles de Madrid, los calores de Madrid y la madre que parió a la afición esta de correr, tocó cumplir con un ritual de enseñamiento y cortés anfitrionazgo a unos amigos. Comer cocido en La Bola. Cualquier cosa que nos hubieran dado habría valido, la verdad sea dicha. Los 3 padres de familia (Pepo, Jose Pepe y monsieur) nos habíamos ventilado horas dándole a las piernas, las esposas susodichas son todas de buen comer, y mis retoños dejaron asustado a la concu(rencia), sí, que les miraba que si pedir de postre no, que era muy grande, que a ver si les iba a sentar mal después del cocido completo que se acababan de machacar. Yuanpollacomolamangaunabrigo, que son las 3 y media, decian sus ojillos. Se compartieron un cocido completo los animalicos, para dos. Con 5 años.

El sitio. Pues bueno. Mesón como los 400 que pueblan el país. Afortunadamente el turno de las 15.30 está más despejado y no tuvimos apreturas. El servicio. Camareros baqueteados en servir rancho a mansalva. No esperes ni buen trato ni malo, ni personalizado. Sirven rápido y punto. No intentaron ninguna treta. Correctos. La comida. Hay mucho remilgado por ahí. Un cocido completo, si vienes con hambre, es una ración normal. Los mitos de las grandes sentadas de sopaza, caldo, berza, el cocido… pues oiga, me los he comido más grandes (un día contaré una barbaridad juvenil en Asturias). Vale, sé que veníamos con hambre. Pero buena sopa espesa y buena salpicada -sirve el caldo del puchero, haciendo parapeto con la tapadera- y verduritas originales para echar. Luego garibolos y carne. Y bandeja generosa de berzas pa las bestias. De sabor, notable alto. Consistencia y sazón, también notable. Pero no deja de ser cocido. Los postres famosos, los buñuelos de manzana con helado, bien también. Mis hijos decían que ellos solo helado. Les pusieron un gran cazuelo de barro con 3 bolas de straciatella, a ver si reventaban. Buena segunda opción el sorbete de cava.

Esa bestia maligna me dejó como nuevo. Sus mil caras y sus viscosos tentáculos me inundaron y penetraron y me han poseido y llenado de gases nocivos (la berza). Echadme otros 42 kilómetros. Cabrones.

Maratón de madrid, con minúsculas merecidas

La ciudad que reniega de su pulso no es una ciudad, será siempre una aldea muerta.

Resulta que Madrid celebraba ayer 31 años de maratón. Su gente lo sabía, muchos salieron a animar; no tuvieron problema. Otros esquivaron su trampa para poder salir; tampoco hubo problema porque estaba todo más que anunciado. Unos cuantos miles nos dimos el gusto de correr por avenidas sombreadas, parques asolanados (Madrí es así); no hubo problema entre nosotros.

Pero el conglomerado institucional, márketing, prensa futbolera, henchido orgullo local-nacionalista hicieron que Madrid perdiera fuelle en la simpática carrera por conseguir una gran prueba. La concejalía de tráfico seguridad puede con el maratón una vez más: sin atascos en el Paseo del Prado. Las órdenes tajantes al equipo redactor son claras desde meses antes. “La Castellana debe quedar despejada a las 9 y media o 10″. Nada de perturbar el Prado o Recoletos. Las vueltas para llegar al Retiro obligan a un diseño asesino de los últimos 2km. Solo eran dos kilómetros. O, quizá, menos. Del 38.800 al 40.400. No es mucho, se había logrado una de las ascensiones más suaves, por Vallejo Nájera y por Méndez Alvaro y la tapia de AVE. A punto de bordar el notable alto en recorrido, la cejijuntez múltiple espongiforme hizo lo que hizo. Cadáveres y minutos perdidos en 1.500 metros.

No es que importe. A otros sí ya que se juegan decenas de miles de euros (ver foto, enhorabuena a Chema Martínez). Tienes 42km para disfrutar de la mañana (calurosa). Horas de recorrido para compensar ex ante esos minutos. Yo lo hice. Hacía años que no iba tan a gusto en un grupo hacia el kilómetro 30. No había salido, seguro, nunca tan fácilmente de la Casa de Campo. La cuesta de la calle Segovia fue una minitachuela. El Paseo Imperial. Seguíamos a bloque una docena de corredores, 34, 35, 36, la temida subida a Atocha, 37, 38. Con eso me quedo. Mucho tiempo sosteniendo un ritmo es señal de madurez maratoniana, ¿no?.

Apuntad. Barcelona 08. 7629 llegados a meta. Madrid 08. 7739. Era cuestión de tiempo.

Nota bene estadística al uso: Lo difícil que es hacer de liebre… Por cierto, imaginad de quién era el globo que se desenganchó antes de salir. Lo del km 40, bueno, qué os voy a contar. Mis compañeros (bestial pareja de liebres principales, ambos gente de más de 200km en 24h, Miguel Campos y Angel M de la Mata -que cumplía 100 maratones), a ritmo hasta el final. Pero costaba tanto hoy ajustarse a las previsiones de tiempos que lo más sensato era hacer grupo hasta Menendez Pelayo. Creo que lo hemos conseguido a pesar de un par de km rápidos (mea culpa) entre el 7 y el 10. Yo, 3.32. El 1800 de 7700 llegados. No estaba el horno para alardes.
Los datos:
Puntos de Control /Timing Points
Control /Timing Point Oficial/Gross Neto/Net Ritmo/Pace Velocidad media/Average Speed Posición/Place
Km 10 0:48:18 0:48:08 4:48 min/Km 12,46 Km/h 1812
Km 15 1:13:46 1:13:36 4:54 min/Km 12,22 Km/h 2082
Km 20 1:38:38 1:38:28 4:55 min/Km 12,18 Km/h 2200
Km 21,097 1:44:00 1:43:50 4:55 min/Km 12,19 Km/h 2239
Km 25 2:03:21 2:03:11 4:55 min/Km 12,17 Km/h 2158
Km 30 2:27:55 2:27:45 4:55 min/Km 12,18 Km/h 2001
Km 35 2:52:43 2:52:33 4:55 min/Km 12,17 Km/h 1865
Km 40 3:19:41 3:19:31 4:59 min/Km 12,96 Km/h 1708
Km 42,195 3:32:54 3:32:44 5:02 min/Km 11,90 Km/h 1816

Hambre

Hambre atroz. Voraz. De arroz, de perdiz, hambre de hombre. Hambre que da calambre. Toda la mañana pergeñando si añadir a mi tuper de pasta y mi plátano (caido ya en combate) y el tuper de fresas (me miran y les castañetean los dientes) una buena llamada al telepizza del distrito. El paseo de esta mañana del P-10 a la oficina ha sido al final un trote al sol (9.19am, casi 14º) viendo como reverdecen los cuatro sembrados y cómo … ahí le duele. El cómo. Que si me encuentro una vaca me la como.

Será esa idiocia que nos ata al ejercicio. Que nos convierte en trituradoras porque nuestro cuerpo arranca pronto a quemar combustible. Seguro que hay una dependencia detectable por las hormonas tras la que, a la mínima que recibe el estímulo paseo o rebrincamiento o trotecillo, aunque sea para bajar la basura, desencadena la quema del diesel acumulado. Y si no es caminando por la calle o brincando aceras, es un mecanismo de alerta mental.

Y como ahora la cabeza la tenemos en el maratón del Domingo… ya os cuento.

¿Lo más raro dice?

Hará un par de meses empezó un tema en el foro ultra de la revista RW en su versión americana: ¿qué es lo más raro que os habéis encontrado corriendo? De indudable éxito y revelador del mundo freak americano del norte, han escrito de todo, desde masturbadores, parejas y cadáveres hasta bonos de metro de NY, herramientas que han pasado de mano o vibradores.

Y en estas, ésta mañanita nos hemos juntado de nuevo los del sector 5.55(am). Velódromo de SSReyes, trote ligero con casi 12º y luna espléndida aunque ya menguante. Salimos a hacer un ecológico, o sea, adentrarnos en la penumbra con la luz justa, por la Dehesa Boyal que muchos conoceréis. Es un bosque de encina rodeado casi por la urbanización, el polideportivo, las lineas de alta tensión y dentro de poco por la M50 norte. Tema de conversación, frigorífico Trillo y su apoyo o maniobra dilatoria hacia Esperanza Aguirre. Este ex ministro de Defensa copa los chascarrillos de Carlos, el perrito tristón, y el discurso de Soto, cuando veo entre las encinas a oscuras un maromo (gachó, tío, vamos, se veía que era un tio por planta, movimiento y porque a ver qué hace una mujer sola a oscuras a las seis de la mañana entre las encinas). Pero como uno anda protegiéndose las articulaciones de cara a no quedar cojo para la vida civil, si bien por medio se meten maratones y demás tonterias, iba yo mirando por donde pisaba (miopía +2.75) cuando levanto la vista y el tipo se hace a un lado. “Date”, pienso, “le hemos pillado paseando el perro, haciéndose una pajilla, o recién cagado”.

Pero no es solo una sombra.

Hay varias. A la derecha hay otra de iguales dimensiones. Silenciosa. Misma planta, mismo gesto, sin decir ni mú. Carlos se para, Soto idem de los mismos, yo, que no tengo nada en favor de los héroes muertos, paro haciendo chirriar sobre la arena las suelas de mis Fila Flow Temptation blancas, amarillas y azulete.

“¡Coño, buenas!. ¿Hay más gente por ahí delante?”, pregunta uno de mis acompañantes.
“Está lleno”, responde una voz. No viene de las alturas, ni del cielo, ni de mis espaldas a pesar de que me doy cuenta que estamos inmisericordemente rodeados.

Un reflejo extraño viene a mi cabeza. Una centésima en la que reacciono a pesar de la modorra del momento, de haber apenas salido de las sábanas. Es cuando uno justifica esa fama de bicho rápido, heredero de primate y ex- pero muy ex-cazador. Hay una luz roja. No parpadea, ni se mueve,  ni tintinea ni emite señales ni códigos a descifrar.

Es una puta luz roja adosada a una mira telescópica, situada sobre un fusil G36 con visión nocturna (dejadme que mire en la wikipedia) en manos de varios soldados españoles de maniobras de orientación. Por lo visto un escuadrón entero ha salido a los montes y áreas recreativas a hacer ejercicios y, como no quiero comprobar si ya han aprobado el examen de Sangre Fría ni si es cierto aquel descenso en las capacidades intelectuales requeridas para entrar a formar parte de la gloriosa fuerza de paz de la casa, miro de nuevo a la luz roja, a sus portadores, a sus cascos y gafas con visores, hago acopio de fuerzas y de frialdad mental para no hacer ni chistes ni comentarios hirientes ni arengas políticas sobre la libertad de paso y uso de areas públicas, y zanjo.

“Nada, nos vamos, no sea que os pongáis nerviosos”. Imposible, no he podido. Me delata la boca. Pero nadie de los presentes quiere encarar un fin de semana con un civil muerto a sus espaldas, así que el trío optamos por esa retirada hacia las calles, parques y plazas iluminadas a medias por el amanecer madrileño, medio gris pero medio amarillo, con la claror despuntando hacia el este y esas siluetas de aviones que despegan por las dos pistas de Barajas para despertar a todo el sector norte de la A-1 con un alegre tronar.

Carlos no puede más y se tiene que parar a hacer sus abluciones incluso antes de llegar a salir del recinto de la dehesa. Soto y yo comentamos a media voz. Un batallón de soldados camuflados, un jueves, en una sesión de entrenamiento por un parque periurbano.

Cretin Hop

1. Hay un tipo que quiere que le arranquen los tímpanos. Y es que, en plena vorágine revival, vuelven Modestia Aparte. Como dice él, “Que se reunan bandas que han sido buenas, o al menos aclamadas (las “Spice Girls” por ejemplo) vale, de acuerdo y hasta me alegro por la parte “heróica” que me ha tocado, pero ¿a quien demonios se le ocurre resucitar a un grupo que empezó siendo una puta mierda, acabó siendo una puta mierda y (presumiblemente, aún no me ha podido la curiosidad) sigan siendo una puta mierda?”

2. Tras una tarde de repaso y de cumbre de presidentes de Estado Mayor de la mancomunidad de Guadiana, jardinero y arrimao inclusive (cretin!), me encuentro con una santa esposa que se quiere ir a comprar unas Chuck Taylor para la temporada que se avecina. Más bajas, más de ir con ropa de verano. Más de bajarse un rato a la calle en busca de oxígeno primaveral, ya digo. Y me monto un guitarreo.

There’s no stoppin’ the cretins from hoppin’
You gotta keep it beatin’ - For all the hoppin’ cretins
Cretin! Cretin!
I’m gonna go for a whirl with my cretin girl
My feet won’t stop - Doin’ the Cretin Hop
Cretin! Cretin!
1-2-3-4 Cretins wanna hop some more
4-5-6-7 All good cretins go to heaven

My feet won’t stop - Doin’ the Cretin Hop

Haciendo el lerdo nos metemos en la ducha padre y dos hijos, a soltar pelo, mientras estos dos enredan y se aprenden el estribillo del Do you Remember Rock’n roll Radio? (Let’s go!). En mi memoria tengo las frases y parrafadas que podemos leer en las semanas previas a ese gran mercadillo de alegrías (y sopapos posteriores) que es un maratón en la ciudad de Madrid. En minutos ya contestan con ese Let’s go y andamos los tres en bolas por el baño, dando saltos y cantando como en los conciertos tremendos de aquel pabellón de la Ciudad Deportiva. Pero no me puedo quitar de la cabeza algunos hops de lesionados que siguen saliendo a correr mientras se quejan de dolores, obsesos de la disociación o de los numeritos digitales de la báscula. La loa a la liebre, el análisis del kilómetro más hijodeputa (si el 33 o si el 38), la disección de qué comer, qué dormir, qué beber. La literatura y la glosa; la dispersión en la blogosfera millondactilar, donde miles de pares de manos reparten y difunden pasión y sudor, dosmiles y rodajes lavapatas. Alguien ha dejado por ahí, entre línea y línea, “esto del correr se agarra a la cabeza”.

3. Cretin, cretin… retumba la taranina en el comedor. Ya ha venido la madre. Ahora bailamos los cuatro. El volúmen en el 19. One-two-three-four…

El azul es mi color…

No voy a hablar de los colores de mi Estudiantes, a puntito de descender de ACB a las ligas menores, sino de la camiseta de guía globero que nos han dado para el Mapoma. Os lo prometí. Aquí viene.

Quizá sea al natural algo más oscura. Sospechoso diseño aleación telefónica. Digamos que ese ese el color al que más se aproxima, que la foto se hizo en casa de noche con flash. Pues eso. A este seguro servidor y a otros muchos más veréis inmersos en la marea maratoniana del maratón de Madrid que se celebrará el próximo domingo. Si los veis no les tiréis cacahuetes.Si el globo que llevarán enganchado os parece un objetivo fácil, aguantaos las ganas de practicar con la cerbatana. Sí, para muchos corredores del domingo seremos los guías que intentan garantizarles un tiempo determinado en meta.

Sobre nuestra labor y cometidos se ha escrito mucho. Algunas veces se han escrito perrerías pero bastantes han estado motivadas por la desazón propia y la insatisfacción de no haber entrado victoriosos en meta tras los famosos 42km. Básicamente, se trata de llevar a un ritmo constante a un grupo de corredores. Esto implica que tenemos que ser corredores con suficiente experiencia en ritmos constantes, o al menos saber ir sin altibajos en un ritmo que, para nosotros, es cómodo.

Ya digo que siempre hay incidencias y acelerones y pinchazos. Es un riesgo que muchos asumen y confian en estos muchachos que iremos de azul el domingo. Por suerte, como ya he dicho por aquí, en el club Ñ Ultrafondo tenemos un montón de devorakilómetros de diferentes ritmos. En concreto, somos corredores de ultramaratón, pasamos habitualmente de 42 y de 50km, y eso hace un buen equipo de ayudantes ya que, no siendo gente rápida, sí estamos hechos a soportar durante horas esto del correr.

En particular yo andaré con el megagrupo de las 3h30. Verás como hay cientos de participantes que se amontonarán, cual óvidos, tras nuestra supuesta experiencia. Si estás en la acera y pasamos, fíjate. Otro detalle más de este simplón mundo que es el de los corredores.

El nuevo parque lineal del Manzanares

A raiz de las inquietudes participativas de la gente, se está moviendo una campaña de sugerencias o alegaciones al proyecto que pretende reconvertir las riberas del rio (ejem) de Madrid. La cosa iba de la recuperación del suelo ganado al enterrar la M-30 bajo el Manzanares en un tramo de 11,2 Km que va desde la Casa de Campo hasta el Parque Lineal, en el nudo sur. Hasta ahí, en neutrex, valga. Si alguien ha seguido las noticias locales de la aldea durante los pasados 3 años, bajo el discurso de

El soterramiento ha sido una primera etapa de un proyecto cuyo objetivo es el de recuperar realmente para los ciudadanos todo ese inmenso espacio que, en pleno centro de Madrid, estaba destinado al uso exclusivo del vehículo privado y que, en consecuencia, no sólo inhabilitaba ese espacio para cualquier otro uso, sino que degradaba todo el entorno circundante, contaminándolo y llenándolo de ruidos, y además nos impedía a los ciudadanos el uso, y la contemplación del Río Manzanares.

… han caido años de obras, de la dudosa reorganización de los accesos a una ciudad colapsada, y varios etcéteras más. Así las cositas, con los madrileños mirándose el ombligo mientras la política sigue un curso inexorable, llegamos al periodo de información pública y de alegaciones. El punto clave de toda obra, casi siempre oculto por el ruido de los titulares, las fotos, los podios de inauguraciones. Pues en este momento tan crucial un amigo está moviendo entre este mundo de salvadores del planeta que somos los corredores unas alegaciones organizadas: En el foro de elatleta.com han salido a la luz las primeras impresiones sobre qué se siente al correr sobre un tramo testigo de esa obra ribereña. Ver foto.

Vale, es mejor que nada. Consuelo pétreo del castellano resignado. Tierra y no cemento, piso blando y no losa funeraria. Pero como conocedor de las entrañas de alguno (nos han unido demasiados años de profesión), es que tiene cojones el afán mortuorio de los arquitectos dependientes del ayuntamiento de Madrid. Si no ellos como diseñadores, sí como jurado, como emisores del pliego de condiciones, como parte mediadora, o como simpatizantes. Si no hay baldosas fúnebres, losa. Si no losa, cemento. Si no cemento, ciprés. Tiempo es de comprobar en qué queda todo.

Mientras, toda iniciativa ciudadana es un buen síntoma. Enhorabuena, Edu.

El estiramiento del año

El de la foto es Roy Murrell, dato inocuo si no fuera porque en su web es en la que he encontrado (google mediante) una foto de un ejercicio de estiramiento nuevo. En concreto me lo enseñó una de mis discípulas el otro día y ya lo he practicado dos o tres días esta semana. Así pues, el roymurrell este (con este mote te quedas, majo) es un estiramiento de cadera y espalda baja que mejora la postura del clásico efectuado pasando la pierna sobre la otra, estirada. Como podemos ver en la foto…

 

*Cruzamos doblemente las piernas para notar como el nervio ciático se estira hasta casi romperse.
*Colocamos la espalda en una posición recta que mejora el giro con codo sobre la rodilla del ejercicio tradicional
*Una consulta efectuada en más de 400 dentistas lo indica como el dentífrico ideal

Ayer lo he repetido tras los miserables estiramientos de anteayer (no se puede hacer 32km por barro y luego sentarse uno, tal cual, a predicar en la Red). Antes y después de un trote de 5km suavísimo, con mis chicas, pisando hierba. Y me siento realmente regenerado de esa parte (glúteo-cadera-cacha peluda) de cara a un raro experimento que pienso hacer hoy Lunes (día de gastroenteritis virica con sus cagaleras y demás tiritonas, que parece que andaba anoche con la metadona). No queda apenas nada para el Domingo 27, Maratón de Madrid, día de los maratonianos madrileños, y menos aún para mi primera prueba de 24 horas, tanto como organizador como participante. En concreto, a ver si hoy saco energías de las tripas para una sesioncilla de pista más o menos así: calentamiento + 15×1000 + extrema unción. Prometo crónica.

pd. tengo pendiente contaros algo sobre la camiseta azulera de guía de 3h30 en Mapoma. A ver si no se me acumulan las faenas.

Voltaren las oscuras golondrinas

Anda un amigo con “las orejas tiesas“. Una tendinitis más de las miles que nos producimos corriendo más de lo que nuestra condición física puntual, le ha llevado a tirar de diclofenac. Dicen los papelorrios que el diclofenac es un fármaco que actúa impidiendo la formación de protaglandinas en el organismo, ya que inhibe a la enzima ciclooxigenasa. Las prostaglandinas se producen en respuesta a una lesión, o a ciertas enfermedades, y provocan inflamación y dolor. El diclofenac reduce la inflamación y el dolor. El analgésico no esteroideo que se va a meter para el coleto el amigo Velayos, da una respuesta al dolor. No cura. No nos pone en la senda de entrenar lo que nuestro tiempo, adaptación al clima, nuestra forma en ese momento piden.

Paisano, inombrables que me leéis con la vana esperanza de que suelte aquí algo útil -y no sandeces de mente desocupada- y amigos corredores (joder, lo que se parece a roedores), messaggio: la prevención es uno de los pocos seguros que tenemos los aficionados a las barbaridades deportivas. NO tenemos apenas facultades físicas; NO tenemos talento ni conocimiento para elegir un plan o entrenador de los miles que se nos ofrecen; NO contamos con tiempo ni medios para asimilar el cambio de un modo de vida sedentario a un modo deportivo. Por eso, escuchar nuestro cuerpo (que tampoco sabemos y, cuando lo logramos, no hacemos caso por las cien presiones del plan del día), escuchar, para adelantarnos al dolor de la lesión, es de los pocos mecanismos de defensa. Lo demás es dolor, fastidio, planes chafados. Una puta desgracia, para una afición sana que encontramos…

Poco más tengo que decir.